ABRIENDO CAMINOS

FELIZ NAVIDAD

2011-12-22T12:48:00.003Z

Este año, no sé por qué, enfoco estas fiestas con un poco más de optimismo que el pasado. Tal vez sea porque hemos aumentado la familia en dos personitas maravillosas (Sofi y Damasito) , pero me siento más alegre de cara a estos días que nos esperan... Es posible que ese Niño Dios cuyo nacimiento celebramos (aunque pocos lo recuerden realmente) me recuerde esos dos rostros felices de mis nuevos sobrinicos, pero es cierto que contemplo estos días con mayor ilusión...

Así que lo dicho: Feliz Navidad a todos y que el nuevo año 2012 no nos traiga el cacareado Fin del Mundo sino el nacimiento de otro mejor...

La muerte del Justicia de Aragón

2011-12-20T16:21:00.008Z

Felipe II de Habsburgo fue un rey notable...

Envuelto en una Leyenda Negra que llega hasta nuestros días, alimentada por episodios como la extraña muerte de su primogénito el infante don Carlos en 1568, el Tribunal de los Tumultos del duque de Alba en Flandes o el desastre de la Gran Armada (llamada "Invencible" por sus enemigos ingleses para ridiculizarla) en 1588, la figura de este monarca vestido siempre de luto riguroso, tenido por fanático, intransigente, déspota y de pocas luces (su apelativo de "El Prudente" siempre se ha asociado con una falta de iniciativa fruto de sus supuestamente escasas entendederas) se muestra siempre arropada entre tonos grisáceos, tristes, oscuros, protagonizando una "etapa negra" en la historia de España.

Sin embargo, basta con darse un paseo por el Real Sitio de El Escorial para darse cuenta de que la visión de Estado del monarca español estaba muy por encima de esa Leyenda Negra que injustamente se le atribuye y que, sin embargo, no roza siquiera a contemporáneos suyos como Isabel I de Inglaterra (que persiguió a los católicos con igual o mayor saña que Felipe a los luteranos o calvinistas) o Enrique IV de Francia (el de las guerras de Religión y lo de "París bien vale una misa"). Meticuloso en el trabajo (nunca dejaba de revisar por sí mismo los miles de legajos, peticiones y papeles que pasaban por su despacho diariamente), con excelentes conocimientos de astronomía, matemáticas y arte (atesoró para la posteridad la mayor colección de pintura flamenca del mundo), hijo de su tiempo y en muchos aspectos adelantado a la visión de futuro de las monarquías europeas (nunca, por ejemplo, dejó los asuntos de estado en manos de validos o primeros ministros, encargándose personalmente de dirigir sus reinos con mano de hierro), su política interior y exterior está cubierta de luces (Lepanto, Portugal, América) y sombras (Flandes, Inglaterra, la bancarrota económica, la Inquisición...), pero sus enemigos dentro y fuera de España han procurado siempre que las segundas oscurezcan y oculten a las primeras...

Hoy, sin embargo, se cumple el 420º aniversario de una de estas sombras, y tiene que ver directamente con el reino de Aragón. Ocurrió en 1591, cuando el secretario de don Felipe -Antonio Pérez, acusado de la muerte de Escobedo, hombre de confianza del hermanastro del rey, don Juan de Austria- escapó de las cárceles reales y halló refugio en Aragón, acogiéndose al Privilegio de Manifestados que amparaban los Fueros del reino bajo la jurisdicción del Justicia. Para evitar tener que renunciar a su autoridad, el rey logró que Antonio Pérez fuese acusado de herejía, cayendo entonces en manos de la Inquisisión y siendo trasladado a la Aljafería, prisión inquisitorial, sustrayéndolo de la jursidicción foral aragonesa. Pero el pueblo asaltó el palacio y liberó a Pérez el cual, a río revuelto, aprovechó la ocasión para marchar a Francia y dejar el zancocho a los aragoneses.

El resto de la historia es triste y conocido: harto de la situación, Felipe II ordenó a su capitán Alonso de Vargas que partiese hacia Aragón, entrando triunfalmente en Zaragoza el 12 de noviembre de 1591. Ocupada Zaragoza y en contra de la opinión de Vargas, el rey desató una represión con el objeto de castigar de forma ejemplar a los amotinados. El 18 de diciembre llegaron, secretamente, los despachos del rey a Vargas: debía prender y ejecutar al Justicia y enviar presos a Castilla al Duque de Villahermosa y al Conde de Aranda. La sentencia se ejecutó dos días después y el 21 de diciembre la cabeza de don Juan de Lanuza V "el Mozo" caía decapitada en la Plaza del Mercado de Zaragoza ante los soldados castellanos, ya que ningún aragonés quiso presenciar la ejecución...

Es bien cierto que cada acontecimiento histórico debe ser observado desde la perspectiva del tiempo y de las circunstancias que lo rodearon. Y en este caso, no es tampoco menos cierto que la actitud del monarca era la correspondiente a un soberano cuya razón de Estado se encontraba por encima de foralismos, localismos y peculiaridades regionales en beneficio de una visión global de la monarquía donde la autoridad real exigía por encima de todo ser obedecida para mantener la unidad de sus reinos. A pesar de ello, no obstante, la muerte de Juan de Lanuza no dejó de ser un contrafuero flagrante ante unas leyes que el propio monarca había jurado respetar. Felipe II, un gran rey, pero educado en Castilla y según los principios del autoritarismo castellano, rodeado de castellanos o de extranjeros que servían ante todo su política y convencido del carácter divino de su misión, no sólo ignoraba la realidad aragonesa, sino que además estaba incapacitado para comprenderla.

Y por ello, aún comprendiendo y respetando nuestra historia, que es la que fue y no puede cambiarse, Juan de Lanuza V seguirá representando siempre para mí a un digno funcionario celoso de los fueros aragoneses y consciente de su papel en la Historia, una triste sombra dentro de lo que pudo ser un reinado brillante de haber sido distintas las circunstancias...

MEMENTATE, DOMINI, QUIA IN ARAGONIA PRIMUM FUERUNT LEGES QUEM REGES...

Víctima silenciosa

2011-12-19T19:21:00.005Z

La de hoy es una vieja bella historia con un triste final actual...

París, 1798. Después de sus victoriosas campañas en Italia, Napoleón Bonaparte ha regresado a Francia y su presencia resulta incómoda para los miembros del Directorio, que recelan de la desmesurada ambición política del Pequeño Cabo corso. Para mantenerlo alejado del centro neurálgico del poder francés, deciden encargarle planificar la guerra contra Inglaterra y enviarlo al otro extremo del Mediterráneo a la conquista de Siria y Egipto, entonces en manos del Imperio Turco otomano, con el fin de interceptar las rutas con la India, de donde Gran Bretaña importaba numerosos productos, ahogando así al imperio colonial británico.

Napoleón planifica la campaña con su acostumbrada meticulosidad. No sólo piensa en debilitar a Inglaterra sino que en su mente megalómana ansía emular a su admirado Alejandro Magno e incrementar su popularidad para acceder al poder. Así, el 17 de mayo de 1798 una flota de trece buques de línea y más de 300 navíos con 16.000 marinos partió del puerto de Tolón llevando a bordo al ejército de Bonaparte acompañados por los buques de Génova, Ajaccio y Civitavecchia. En total más de 400 navíos tomaron parte en esta flota, así como 40 000 hombres y 10 000 marineros. Pero el general no lleva sólo soldados entre sus tropas. Egipto, Siria, Líbano, todo el Oriente están de moda en Francia, y Bonaparte no quiere perder la oportunidad de estudiar sus maravillas, para lo cual contrata los servicios de un comité de 154 sabios (historiadores, naturalistas, botánicos, ingenieros, arqueólogos, geólogos, geógrafos, cartógrafos, zoólogos, dibujantes, etc.) que van a acompañar a la Grande Armée en su campaña para levantar acta de cuanto descubran en las arenas del desierto.

Militarmente, la campaña de Egipto fue un fracaso. Tras la victoria contra los Mamelucos en la Batalla de Las Pirámides (21 de julio de 1798), Napoleón sufrirá un fuerte revés en Aboukir (batalla del Nilo) contra el almirante Nelson y se lanzará a la conquista de Siria, de la que regresó diezmado y con un ejército muy debilitado por el hambre, la peste y el cólera, decidiendo Bonaparte regresar a Francia dejando el mando en manos de Kléber, que acabó rindiéndose a los otomanos el 24 de enero del año 1800. Para entonces, Napoleón Bonaparte ya era Primer Cónsul de Francia después del golpe de Estado del 18 Brumario de 1799 y Egipto estaba fuera de sus planes políticos y militares...

Pero ese grupo de 154 científicos reclutados por Napoleón formaron la Comisión de las Ciencias y de las Artes de Oriente. Bajo la dirección de Vivant Denon, realizaron labores de ingeniería y urbanismo, introdujeron mejoras de infraestructura. Estudiaron la posibilidad de construir un canal entre el Mediterráneo y el mar Rojo desde Suez (el proyecto se materializaría años más tarde, durante el reinado de Napoleón III, y de la mano de Ferdinand de Lesseps); al mismo tiempo, exploraron el Nilo y los restos arqueológicos del Antiguo Egipto. Durante dos años recorrieron el país haciendo exploraciones arqueológicas, copiando textos, dibujando edificios antiguos, realizando estudios etnológicos, geológicos, zoológicos y botánicos... Decubrieron la famosa Piedra de Rosetta, que fue crucial para el desentrañamiento de la escritura jeroglífica egipcia llevado a cabo por Jean-François Champollion en 1822. Y aunque todo ello cayó en manos inglesas tras la rendición francesa (motivo por el cual la Piedra de Rosetta se encuentra hoy en el British Museum de Londres, al igual que los mármoles del Partenón y otras muchas obras rapiñadas por la codicia británica), el primer paso para la divulgación de los descubrimientos egipcios estaba ya dado pues todos estos trabajos quedaron recogidos en Description de l'Égypte, publicada en veinte tomos entre 1809 y 1822 , que se convirtió en la máxima referencia de la Egiptología durante décadas, hasta el punto de que puede decirse que la expedición napoleónica a Egipto supuso el nacimiento auténtico de esta fascinante ciencia...

Hasta aquí la vieja y bella historia. Su final es un poco más triste...

Fuente: Nuria Tesón, El Cairo El País.com, 18 de diciembre de 2011

Un incendio durante los disturbios de El Cairo destruye el original de la 'Descripción de Egipto' encargada por Napoleón. Más de 160.000 manuscritos y mapas conservados en el Instituto Egipcio son pasto de las llamas.

"La libertad no es gratis", gritaba en Egipto un manifestante mientras huía de los golpes de los militares estos días de protestas. Y tenía razón. Diez muertos y más de 500 heridos en tres días respaldan su afirmación. Pero la represión del Ejército sobre los manifestantes ha dejado otra víctima colateral que no sangra ni grita pero arranca lágrimas de frustración: el incendio del Instituto Egipcio* que albergaba la más importante colección de mapas y manuscritos del país y en el que se conservaba la copia original del Description de L'Egypte, los 24 volúmenes repletos de ilustraciones que Napoleón encargó a un grupo de científicos que le acompañaron durante su campaña en el país del Nilo.

Anoche los jóvenes manifestantes trataban de salvar del incendio algunas de las casi 200.000 obras que guardaba. 30.000 fueron rescatadas del fuego, según declaró Zein Abdel-Hadi, responsable de las bibliotecas y archivo egipcios, al diario egipcio Al-Ahram. El resto, reducido a cenizas, se pegaba hoy a la ropa y el rostro de los que miraban sin terminar de creerse la tragedia...

(*Fundado por el propio Bonaparte durante la misma campaña)

Así que... ¿Qué queréis que os diga?

Hijos de puta...

Hijos de la Grandísima Puta...

Marino Faliero, Dux de Venecia

2011-11-28T23:32:00.004Z

Hoy quiero contaros una vieja historia, queridos cachorros... Leedla, si os place.

Venecia, la Perla del Adriático. A.D. 1355...

La Serenísima República de los Dogos se disputa el mar Mediterráneo con Génova, pero su grandeza y belleza no tienen parangón en Europa. Gobernada por el Dux, sus galeras dominan el comercio con Oriente y sus calles y canales son un hervidero de mercaderes, financieros, aristócratas, mendigos, bellas damas y conspiraciones políticas...

El día 11 de septiembre del año 1354 Marino Faliero, un destacado miembro de la aristocracia veneciana, había sucedido a Andrea Dándolo como Dux de la Serenísima, cargo que suponía la más alta dignidad dentro del gobierno de la República. Sin embargo, a mediados del siglo XIV el poder del Dogo ya no era tan omnímodo como en tiempos pasados. La aristocracia veneciana mantenía un fortísimo control sobre las atribuciones ducales, de manera que el Dux ni siquiera podía conceder audiencias ni abrir la correspondencia dirigida al gobierno sin la presencia del Consejo de los Diez, a los cuales la Constitución de la Serenísima República de Venecia concedía poderes extraordinarios de control para evitar qiue el gobierno del Dux cayese en la tiranía.

Dicen que tras ser nombrado Dux de Venecia, Marino Faliero desembarcó en la dársena de San Marcos una mañana de intensa niebla, entrando el nuevo Dogo en la plaza sin quererlo entre las columnas que enmarcan la entrada, lugar donde se ejecutaba a los traidores a la República y por el cual traía mala suerte transitar. Al darse cuenta de su error, un escalofrío sacudió al anciano como una premonición...

Marino Faliero contaba casi setenta años y estaba casado con una bellísima dama llamada Ludovica, a quien la leyenda dice que cortejaba un noble veneciano conocido como Michele Steno. A los problemas derivados del gobierno de la República (la guerra contra Génova, entre otros muchos) se le unían, pues, a Marino Faliero sus propias dificultades domésticas, que se agravaron cuando en el transcurso de un baile en el Palacio Ducal, el impertinente Michele Steno no dejó de acosar a la dogaresa y, al ser rechazado por ella, dejó grabados con su puñal unos versos satíricos contra el Dux en la madera de su propio trono... Sabedor Marino Faliero de este indecente acoso del prohombre veneciano hacia su esposa, mandó detener a Steno y lo denunció ante el Tribunal de la Quarantía, pero cuando el Dux esperaba un castigo ejemplar, los jueces se limitaron a condenar al patricio a sólo un año de prisión. Faliero montó en cólera pero no pudo hacer nada: las decisiones de la Quarantía (formada por aristócratas que se apoyaban entre ellos) eran irrevocables.

Fue así como la indignación que las numerosas trabas que la Constitución veneciana ponía al poder del Dux se unió a la que despertaba en él la injusticia de su propio caso personal. Y así el Dogo Marino Faliero decidió organizar una conspiración que acabase con los privilegios del Consejo de los Diez y dejase toda la autoridad de la República en manos del Dux. Faliero consiguió el apoyo de numerosas familias aristócratas venecianas y fue tejiendo una red de influencias y traiciones que se concretaría en un golpe de estado tras el asesinato de todos los miembros del Consejo de los Diez.

Sin embargo las cosas no iban a salir como los conspiradores esperaban...

Queriendo salvar la vida del patricio Niccolo Lion, a quien debía muchos favores, un mercader de pieles llamado Beltramne, que formaba parte de la conjura, tuvo la nefasta idea de recomendarle que no acudiese a la reunión del Consejo el día en que iba a producirse la matanza. Extrañado, Lion acosó a preguntas al mercader, el cual acabó descubriendo toda la trama urdida por el Dux Faliero. De inmediato, Niccolo Lion convocó al Consejo de los Diez y les informó de la traición, decidiendo la Quarantía por unanimidad destituir al Dux y condenarlo a muerte.

La sentencia se cumplió el día 17 de abril de 1355. Marino Faliero fue conducido a las escaleras del Palacio Ducal, se le despojò del "corno" (sombrero) y del manto de oro propios de su dignidad, se le impuso un manto negro de traidor y el verdugo lo decapitó con un hacha mientras los miembros del Consejo de los Diez gritaban: "¡El traidor ha sido ejecutado! ¡Venecia ha hecho justicia!". La dogaresa Ludovica fue expulsada de sus habitaciones y obligada a pasar ante el lugar donde yacía el cuerpo decapitado de su marido, al que contempló con estupor, siendo conducida hasta el palacio familiar donde pasó el resto de su vida, cayendo en los abismos de la locura hasta perder por completo la razón... Michele Steno, por su parte, fue liberado y al darse cuenta de lo que su insensato amor había provocado, intentó rehabilitar el nombre de Faliero sin conseguirlo y, profundamente arrepentido, cuidó de la desdichada ex-dogaresa hasta su muerte sin atreverse a acercar siquiera al palacio en que residía... Y cuando Ludovica murió, Steno se vistió de luto. Años más tarde, ¡paradojas de la vida!, llegó a convertirse en Dux él mismo, y tuvo que subir las mismas escaleras en las que Marino Faliero había sido decapitado por su culpa...

No acaba aquí la historia... Condenado por traición a la República, el malogrado Dux sufrió una "damnatio memoriae" (condena de la memoria): en la Sala del Maggior Consiglio del Palacio Ducal, donde se colocaban los retratos de todos los dogos, su imagen fue pintada de negro, con una inscripción en latín al pie: Hic est locus Marini Faletro decapitati pro criminibus ("Este es el sitio de Marino Faliero, decapitado por sus crímenes").

Que tuvieron lugar a consecuencia de un amor criminal...

(La terrible historia veneciana de Marino Faliero fue llevada a la Ópera por Donizetti y a la Pintura por el maestro Eugène Delacroix)

Concha Martínez

2011-11-18T18:17:00.008Z

Bueno, pues parece que a muchos compañeros les va llegando el merecido momento del descanso laboral... Este jueves tuvimos otra comida de despedida, esta vez en honor de Concha Martínez, compañera del departamento de Geografía e Historia del IES Gallicum de Zuera.

No conozco tanto a Concha como a Julio Lafuente, a quien dediqué ya unas sentidas palabras en este blog, ya que con ella he coincidido menos que con Julio porque trabajaba con los alumnos de segundo ciclo de ESO y Bachillerato en el Edificio Viejo y sólo nos veíamos en las reuniones de departamento, pero he de decir a pesar de todo que siempre me pareció una gran docente y una excelente persona, siempre de buen humor y con un gran sentido común que, a mis ojos, la convertían en la joven abuelita que a todo nieto le gustaría tener...

Concha deja, pues, el departamento de Ciencias Sociales y parte al cómodo limbo de los prejubilados con la satisfacción de dejar tras de sí un trabajo impecable. Lo celebramos con una entrañable comida con todos los compañeros de departamento, que le regalamos un par de tontadicas para que nos recuerde, así como un sinfín de brindis, risas, abrazos y besos de felicitación.

Enhorabuena, Concha, y piensa en nosotros cuando estés paseándote por los jardines de Versalles o por la Fontana di Trevi, que también nosotros envidiaremos tu suerte y te desearemos de todo corazón que seas muy feliz.

GUÍA PARA RECONOCER MALTRATADORES

2011-11-18T17:48:00.004Z

En lo que llevamos de este año 2011, hasta principios de noviembre, 58 mujeres murieron en España víctimas de la violencia doméstica. Sólo un 10% de ellas habían denunciado previamente a sus parejas, bien por miedo o bien por entender que las actitudes de sus maridos o compañeros sentimentales no merecían considerarse realmente como maltrato. Sin embargo, muy pocos maltratadores se tienen a sí mismos como tales, sino que están firmemente convencidos de que sus actitudes son las correctas y sus respuestas violentas son las adecuadas al comportamiento que creen observar en sus víctimas.

El Instituto de la Mujer ha destacado algunas de estas actitudes como "señales de alarma" que toda mujer debe apreciar y actuar en consecuencia antes de que degeneren en situaciones insostenibles o, en última instancia, en la muerte a manos de sus parejas... Antes de la bofetada, de la paliza, de la puñalada, estos son los indicios, en definitiva, que delatan al maltratador:

Celos compulsivos e irracionales: el maltratador suele ser un individuo con baja autoestima (aunque en principio no lo parezca en la vida cotidiana) que se considera a sí mismo una víctima (todos están contra él) y que vuelca esa frustración en la pareja. Es egoísta y considera a su esposa o compañera como un objeto de su propiedad, por lo que teme constantemente que le sea infiel. Así, el hombre trata de controlar en todo momento y compulsivamente la vida social y laboral de su pareja. inquiriéndola sobre con quién ha quedado, dónde y para qué, controlando sus llamadas de teléfono o mensajes y su correo electrónico y animándola constantemente a quedarse en casa ("con la pata quebrada") o a renunciar a la compañía de otras amigas que "no hacen más que llenarte la cabeza de pájaros". Estas recomendaciones, muchas veces, van reforzadas por un tono seductor, falsamente cariñoso y supuestamente protector, pero encaminado a mantener el control sobre la pareja y sustraerla de influencias externas al círculo doméstico.

Control del aspecto físico y la indumentaria: según el maltratador, "su mujer" debe vestirse y arreglarse exclusivamente para él. Por este motivo cuando considera que la pareja viste de un modo a su entender "descocado" o "indecente" se lo hace saber, en un primer momento, con mohínes de desprecio o palabras de reprobación y, si la pareja reincide, con reproches e insultos ("¡Pareces una zorra, vas vestida como una puta, te has pintado como una furcia para llamar la atención...!") reafirmando de este modo ante los demás que es él quien lleva el control de la vida en pareja y que no admite réplicas a su autoridad masculina. Esto lleva inlcuso a que la mujer se sienta culpable por haber tenido la osadía de vestirse o maquillarse a su antojo para sentirse cómoda, bien o simplemente a gusto consigo misma.

Desprecio privado y público de sus méritos: con el fin de minar la autoestima de la pareja, el maltratador no duda en menospreciar sus méritos y mostrar su desprecio hacia sus logros tanto en privado como en púiblico. El maltratador no ponderará jamás las virtudes ni los triunfos de su pareja si no es para colocarlos tras los suyos o enorgullecerse de ser el poseedor y amo de quien los ha conseguido. Frases del tipo "¡A saber lo que ha hecho esta zorra con su jefe para que le den ese trabajo!" o "¡Si no llega a ser por mí, que le dí unas clases particulares, esta negada no se saca el carné de conducir en la vida!" son frecuentes en la convivencia diaria o en reuniones públicas...

Arrepentimiento y sobrecompensaciones: generalmente el maltratador (muchas veces un hombre culto, inteligente y perfectamente tratable en sociedad) es un enfermo que no sólo hace sufrir a su pareja sino que él mismo tiene momentos de lucidez en los que entiende que su actitud es insoportable, lo cual lo convierte en un peligroso seductor. Es frecuente que tras un episodio de maltrato psicológico o incluso físico el maltratador muestre sincero arrepentimiento, pida disculpas apesadumbrado y sobrecompense a su pareja con regalos como flores, bombones, veladas románticas e incluso unas paradisíacas vacaciones de reconciliación. Esto lo hace especialmente peligroso, ya que tales muestras van acompañadas de mimos, atenciones, promesas y juramentos tan sinceros que -sobre todo al principio- la víctima se deja seducir por el verdugo, cree en su arrepentimiento y renuncia a tomar medidas. Pero está comprobado que el maltratador es un enfermo que, tarde o temprano, reincidirá en las mismas actitudes porque obedece a impulsos que no puede controlar... y que repercuten cada vez más peligrosamente en su pareja.

En definitiva: celos descontrolados, control de la indumentaria, desprecio hacia la persona y arrepentimiento súbito y aparentemente sincero tras el maltrato psicológico son indicios claros que deben alertar a la mujer antes del primer golpe o la primera paliza. Y son la señal de alarma para pedir ayuda llamando al 016... antes de que sea demasiado tarde...

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Decisiones fundamentales

2011-11-10T23:03:00.002Z

Aprovecho el blog para dar cuenta de un último acontecimiento de vital importancia... Os paso el parte:

"En el día de hoy, cautivo y desarmado mi esfuerzo por mantener un estilo de vida que no me lleve a la tumba prematuramente por causa de mi afición a la buena mesa, me he puesto en manos de la Medicina para que sus psicólogos, dietistas y -en postrera instancia- anestesistas y cirujanos consideren la posibilidad de practicarme una gastroplastia que me reduzca el estómago y acabe con esas ansias gastronómicas que me han llevado a una situación insostenible y preocupante"

ZUERA, a 10 de noviembre de 2011

Tengo un poco de miedo... Más bien, respeto. Una operación es una operación, si bien falta mucho aún para que sea una realidad (las listas de espera están entre año y medio y dos años). Pero también me felicito de haberme decidido y tengo muchos ánimos y esperanzas en que todo sea para bien. Alea Iacta Est.

Seguiremos informando. Y adelgazando.

A vueltas con el Islam...

2011-11-10T19:06:00.002Z

Uff...

Desde la perspectiva de un profesor de Historia que trata de desentrañar los misterios y la evolución del pasado para poder explicar un poco a sus alumnos las realidades del presente, lo cierto es que muchas veces tropiezo con auténticos dilemas de conciencia...

Me explicaré. Como de costumbre, os pido que os situéis en las aulas de un instituto de Educación Secundaria y en la clase de Ciencias Sociales. Tema VI: "El Islam". Un tema interesantísimo, candente a más no poder después de los acontecimientos vividos en este durísimo año 2011 que poco a poco se dirige a su fin. La "Primavera del Islam" y todo eso: Túnez, Egipto, Libia, Siria, Yemen... Pero empezamos desde el principio, desde ese Muhammad que en el siglo VII escuchó la voz de Alá y bajó de la montaña con un libro llamado a ser la guía espiritual de una nueva civilización: Arabia. Mahoma, La Meca, la Hégira y Medina. La Kaaba y la Piedra Negra. Los Cinco Preceptos Fundamentales (Profesión de Fe, Ayuno, Oración, Limosna y Peregrinación). El Corán. Los Cuatro Califas. Chiítas y sunnitas, tradición y renovación. Los Omeyas en Damasco. La expansión de un imperio. La Yihad (guerra santa) y la Sharia (ley coránica). Al-Ándalus. Los Abbasíes y Bagdad... ¿Váis situándoos?

Los chicos (unos menos, otros más) van empapándose de todo ello. Tengo incluso un alumno de religión musulmana (sunnita creyente pero no practicante) que se lo está pasando en grande y que me ha sacado un 9'5 en el examen de preguntas cortas sobre el tema. Hasta aquí, todo normal. Pero los conflictos de conciencia empiezan cuando tratas de hacer encajar en una misma Historia el sobrehumano y admirable esfuerzo de la construcción de un Imperio y una civilización fabulosa (leed Las Mil y Una Noches y luego me lo contáis, si no os lo creéis) dominada por la sumisión a Dios (que es lo que significa "Islam") y, sobre todo, la extraordinaria, la impresionante aportación artística, literaria, musical, filosófica y económica del Islam con el integrismo, el fanatismo, la barbarie y las lacras que marcaron esa misma civilización y que, para su desgracia, la siguen marcando de forma tangible y deplorable todavía hoy...

No sé si consigo explicarme. A ver... ¿Cómo metemos en el mismo saco a Avempace con Gaddafi, a Averroes con Jomenini, a Avicena con Bin Laden, a la Mezquita de Córdoba, el palacio de la Aljafería y la Alhambra de Granada con los talibanes afganos que destruyeron los budas de Bamiyán? ¿Cómo se compaginan la Gran Mezquita de los Omeyas de Damasco o la Cúpula de la Roca con el burka, con el terrorismo chiíta, con los atentados suicidas o con la Muttawa (policía "moral" que se encarga de velar por las costumbres musulmanas en los países islámicos actuales)? ¿Cómo se le explica a chicos/as de trece años que las mismas ideas que inspiraron maravillas como el Patio de los Arrayanes de la Alhambra, el Salón Dorado de la Aljafería o el Amor Sufí de los poetas andalusíes conviven con la aleya 38 de la azora IV del Corán?:

"Los hombres están por encima de las mujeres porque Dios ha favorecido a unos respecto a las otras (...) A aquellas (mujeres) de quienes temáis la desobediencia, amonestadlas, mantenedlas separadas en sus habitaciones, golpeadlas..."

Es complicadísimo, sobre todo cuando entre tus oyentes/alumnos hay personas que participan de esas mismas contradicciones y, encima, están amparadas por unas leyes (¡las de mi propio país, además!) que salvaguardan el respeto a sus tradiciones y protegen esa "diversidad cultural" por muy salvaje o ridícula que pueda parecer ante la mentalidad occidental, dando cobijo a querellas y denuncias de "racismo" o "xenofobia" si se te ocurre denunciarlas públicamente. Hay casos sangrantes, ridículos, incluso surrealistas, como el de ese profesor andaluz que fue denunciado por unos padres musulmanes ofendidos de que hubiese ponderado en clase los beneficios de la carne de cerdo delante de su hijito, molesto porque su tradición cultural le impide disfrutar de ellos... Es demencial, pero es así.

En definitiva: hay que andar con pies de plomo, así que he tomado la determinación de ceñirme a los aspectos históricos, culturales, sociales y económicos del Islam sin detenerme en demasía denunciando las contradicciones y barbaridades que encierra actualmente aferrándome a la idea de que no todo musulmán es un integrista que cada día "golpea a su mujer aunque no sepa por què, ya que ella SÍ lo sabe" y que en el Islam, como en el Cristianismo (que, dicho sea de paso, oculta no pocas de esas mismas contradicciones, y si no preguntadle a los inquisidores de fray Tomás de Torquemada o estudiad la situación de la mujer en Occidente hasta hace prácticamente medio siglo), lo mismo hay -o ha habido- personas sensatas que hijos de puta fanatizados enarbolando la Media Luna o la Cruz para su propio (y oscuro) beneficio.

Y entonces tal vez nos sea posible pasear por la Mezquita de Córdoba admirando su belleza sin que estas reflexiones nos provoquen pajas mentales.

Olor a libros... (homenaje a una librería)

2011-10-25T16:36:00.009+01:00

Siempre me ha gustado el olor a celulosa que tienen las páginas de los libros recién comprados... A menudo suelo abrirlos por las hojas centrales y hundo la nariz en la costura interna de su encuadernación para embriagarme de ese olor. No sabría cómo describirlo, es algo así como el aroma de la cultura, el recuerdo de mundos vividos entre las páginas de libros que me acompañan desde la niñez, el amor, la nostalgia y el agradecimiento por los buenos y bellísimos momentos que me han hecho vivir mis libros durante centenares, miles de horas de lectura apasionada. Y es que a pesar de los e-books y de internet, el olor de las páginas de un libro es el olor del saber, un saber que -lejos del conocido dicho- ocupa más lugar del que me gustaría pero que estoy dispuesto a ceder gustoso frente a otras aficiones. Así tengo la casa: llena de libros.

En esta tesitura y con estos pensamientos, hay un lugar de Zaragoza que me atrae más que la miel a las abejas: la Librería General del Paseo de la Independencia. En una ciudad caótica donde las obras y los atascos han acabado hasta con la librería Lepanto (de triste recuerdo) o últimamente el Gyros griego en el que trabajaba mi amigo Leo, la General ha aguantado firme desde la Segunda República (¡fue fundada en 1932, que se dice pronto!). He sido (y sigo siendo) cliente habitual de ese templo de cultura, me he dejado gozosamente una pasta gansa en él, me han atendido siempre con una amabilidad y profesionalidad admirables, soy casi como de la familia y no hay un momento desde mis años de estudiante en el que no aparezcan de una manera u otra recuerdos de sus pasillos, sus anaqueles, sus secciones y, sobre todo, su olor... Esa mezcla de ambientador y de páginas de libros llenas de historias que contribuyeron a forjar la persona que soy ahora... Y el profesor, claro.

Pero hablaba del olor a libros... Y la razón es que la semana pasada, mientras entraba una vez más en la Librería General de Zaragoza con esa sensación de gozo y calma que me embarga cada vez que cruzo sus puertas, sorprendí una conversación entre tres niños de no más de siete u ocho años que esperaban en la puerta a que saliesen sus padres. Discutían -con esa graciosísima seriedad que un niño da a asuntos que a los "mayores" nos parecen nimios y sin importancia- precisamente sobre el filosófico tema de "¿A qué huele una librería?". Y la cosa iba poco más o menos así:

- ¿Y a qué va a oler? ¡Pues a libros!

- Pues no. ¡En la General huele a ambientador...!

- Claro, porque si no, en verano, ¡olería a sobaco! (risas)

Pero fue el tercero el que dió la puntilla:

- ¡Estáis equivocados los dos! ¡En la Librería General huele a una mezcla de ambientador y libros!

Si no hubiera resultado extraño, le hubiera dado un beso al chaval por lo inocente y lo apropiado de su respuesta. Pero, eso sí, entré en la General con una sonrisa de oreja a oreja.

Y sí: olía a ambientador... y a Cultura.

Y ahora... ¿qué?

2011-10-25T15:20:00.008+01:00

La semana pasada dos acontecimientos, uno en España y otro en el ámbito internacional, conmocionaron a la opinión pública y siguen provocando hoy un torrente de reacciones: el anuncio del abandono de la lucha armada por parte de los asesinos de ETA y la muerte del dictador libio Muamar el-Gaddafi...

No cabe duda de que ambas son buenas noticias, se miren como se miren. Desde una perspectiva puramente objetiva, que unos asesinos que han causado más de 800 muertes anuncien el fin de sus fechorías y la desaparición de un perturbado megalómano que trató a su país y a su pueblo como un feudo personal en el que tenía carta blanca para actuar a su antojo son informaciones que deben acogerse con alivio, con alegría, con esperanza... y con mucha cautela. Porque la pregunta que se impone tras la primera reacción es la que encabeza esta entrada. Vale, muy bien: "Y ahora... ¿qué?".

Por lo que respecta a la primera de ellas, los españoles estamos ya bastante quemados con los anuncios de una banda de alimañas que han convertido el País Vasco en un lugar donde impera el miedo cotidiano. Miedo a expresar libremente una opinión, miedo a quién puede estar escuchándola, miedo a mostrar tus propios sentimientos, miedo al vecino "abertzale" con pañuelo palestino al cuello, miedo al desconocido que te mira desde un coche en un semáforo, miedo a alzar la voz en un bar... Miedo a ser español (o sea, "fascista"... ¡Hay que ver con qué rapidez identifican algunos en este país las palabras "español" y "fascista" como si supieran lo que es eso!). Son ya varias las veces que los asesinos han emitido comunicados informando del "abandono de la lucha armada" y llega un momento en que ya no se puede creer en la ¿palabra? de un grupo de terroristas.

Todavía pululan por internet e incluso por los telediarios las lágrimas del Lehendakari Patxi López comentando la noticia y, francamente, me parecen lágrimas prematuras porque ni se ha anunciado la disolución de la banda, ni se ha pedido perdón a las miles de víctimas colaterales de sus desmanes (padres, madres, hermanos, amigos de los 800 asesinados por esa horda de impresentables), ni se ha entregado una sola de sus armas ni, mucho menos, se han presentado los asesinos que quedan sueltos ante las comisarías o los cuartelillos de la Guardia Civil de toda España con los brazos en alto, avergonzados, pidiendo clemencia y perdón. Así que menos lágrimas, don Patxi, que la cosa no es para tanto y la canción "Abandonamos la lucha armada" ya la han repetido demasiadas veces en Gara y nos la sabemos todos... Me parece pronto para darles -¡encima!- las gracias, máxime cuando sus amiguitos de Bildu, acomodados en sus recién estrenados cargos municipales (que es una cosa que me confunde y me subleva, porque se han encaramado a ellos a través de un proceso democrático), esperan ahora un abanico de concesiones a cambio de un éxito que no corresponde a nadie más que a las fuerzas del orden público que han ido acorralando a esa chusma hasta no dejarles una vía posible de escape...

En cuanto a Gaddafi... Bueno. Bien. Correcto (hasta cierto punto). Un dictador menos, sí, claro, una alimaña desaparecida (aunque mejor hubiera sido sentarlo ante un tribunal internacional y escuchar sus "razones" para poderle juzgar y condenar con plenas garantías de justicia). Sin embargo, ve uno los rostros crispados de la multitud que lo apioló en aquella alcantarilla de Sirte (un apropiado símbolo para una rata de cloaca que se rodeaba de vírgenes de ébano y ha acabado arrastrándose entre sus congéneres de rabo largo), los ve disparar al aire sus Kaláshnikov celebrando la victoria, los contempla desfilar satisfechos ante su cadáver mutilado y putrefacto en una cámara frigorífica y me recuerdan muchísimo a esos persas que en 1979 (ya ha llovido desde entonces) aclamaban a un viejo vestido de luto riguroso y con barbas de chivo llamado ayatollah Jomeini que, Corán en mano, expulsó al Sha Muhammad Reza Palhevi, puso a todo el mundo árabe con el culo en pompa mirando a La Meca, vistió a las mujeres con chador e incitó el odio hacia la decadente civilización occidental en nombre de una Revolución Islámica cuyas consecuencias más espectaculares se vieron un 11 de septiembre en Nueva York o un 11 de marzo en Madrid. También entonces hubo rostros de alegría, tiros de Kaláshnikov y manifestaciones en Teherán. Luego... vino lo que vino.

Así que ojo. Recemos al dios que nos dé la gana porque ETA se disuelva de una puta vez, entregue las armas y pida perdón a quien lo merece desde hace cuarenta años y así en el País Vasco desaparezca el miedo, y recemos para que el Consejo Nacional de Transición libio no se convierta en un Consejo de Salvación Islámico dominado por la Sharia que deje las cosas peor aún de lo que estaban con el descerebrado de Gaddafi. Y tal vez entonces sí podamos abrir legítimamente y de par en par la puerta de la Esperanza...

Igual hasta se nos olvidaba un poco la jodida crisis... Un poco, al menos.

¡No me gustan las fiestas del Pilar! (con perdón)

2011-10-14T15:45:00.005+01:00

Pues no...

Desde el más profundo respeto hacia quienes esperan estas fiestas como agua de octubre (que mayo queda ya lejos), hacia quienes las disfrutan como puerco en lodazal y hacia quienes compiten por no perderse un solo acto de los centenares programados, yo soy uno de los pocos zaragozanos (o muchos, vaya usted a saber) que procuran por todos los medios huir de la capital del Ebro, de la Ofrenda de Flores, del Rosario de Cristal, de las ferias y de Marianico el Corto en cuanto asoman en lontananza la primera semana de octubre.

Y es que a mí no me gustan las fiestas del Pilar. Al menos, las de ahora. Así como hay zaragozanos y visitantes que disfrutan de no poder andar por la calle, del hacinamiento de gente durante el pregón, de encontrarse con una docena de estatuas humanas en los paseos, de considerar el uso del coche una utopía en esta semana de fiestas (y no digamos nada de la azarosa aventura de aparcarlo), de los innumerables cortes de tráfico, de vandalismos varios motivados por el peligroso cóctel de alcohol e incivismo, de tener que hacer colas interminables delante de cualquier atracción y/o espectáculo programado (llámese concierto, obra de teatro o representación de títeres), para mí todo eso no es sino un incordio que interrumpe el normal funcionamiento de la ciudad y mi mayor deseo al comienzo de las fiestas es... que acaben cuanto antes.

Vale que me estoy convirtiendo en un cuarentón intolerante que camina con dificultad hacia la cincuentena, y conste que lo que digo lo hago desde el mayor respeto hacia mis conciudadanos que tienen el mismo derecho que yo a expresar su opinión y a disfrutar del jolgorio, pero es que para mí eso de "fiestas populares" significa "fiestas masificadas", y a mí la masificación siempre me ha dado miedo desde que a los tres años mis padres me llevaron a las ferias y me dió tal ataque de pánico ante los ruidos, las voces y las lucernarias que nunca he dejado de pisar el recinto ferial (primero en Tenor Fleta, luego en la explanada del Príncipe Felipe... y a Valdespartera aún ni siquiera he ido) sin un sentimiento de congoja y de sordo rechazo en el pecho.

No, no me gustan las "fiestas populares". Ni las de aquí, ni las de los pueblos. Yo soy de los de paseo tranquilo por Independencia, visitando librerías, comprando libros, disfrutando un café en una terraza del centro mientras leo, de los de visitar museos y exposiciones guapas (antes se solía programar alguna magnífica durante estas fiestas: "El Settecento veneciano", "Aragón y la pintura del Renacimiento", "Aragón, reino y Corona"... y cosas así, pero ahora ni flores), de cenar por ahí con los amigos y acabar en una tetería tomando un té y fumando una cachimba (que con la ley antitabaco ya ni eso se puede)... Soy un carroza aburrido, supongo. Y, claro, llegan los pilares y se encuentra uno con más de un millón de personas en la capital del Ebro, con gente por doquiera que vayas, con dificultades hasta para cruzar una calle cortada por un desfile, una ofrenda o un rosario de cristal (que es precioso, pero que lo tengo ya muy visto) y con la imposibilidad de entrar en un restaurante para cenar con los amigos porque está todo petado hasta la bandera y, como digo, mi sentimiento más intenso es el de desear que todo vuelva a la normalidad cotidiana.

"Deberías meterte en una peña, chaval, y disfrutar de la fiesta desde dentro..."

Vale, colega. Una peña... El alma de la fiesta, los que "dan ambiente", los que construyen la idiosincrasia de los festejos zaragozanos. Pues sí, voy a poner el dedo en la llaga y que me perdonen quienes se sientan ofendidos, pero yo veo las cosas de otra manera. Y es que hay dos maneras básicas de contemplar el fenómeno del "peñismo". Para quienes forman parte de él, la peña es un motivo de orgullo (algunas de ellas tienen décadas de existencia y se vanaglorian de ello, lo cual es muy lícito y respetable), un lugar de encuentro de compañeros y amigos, una hermandad unida por las ganas de divertirse y de disfrutar, una comunidad de devoción hacia la Virgen del Pilar (muchas de ellas salen en la Ofrenda vestidas -o "disfrazadas", que de todo hay- de baturros y baturras), una plataforma de trabajo y de inversión de cara al público (pabellón Interpeñas, conciertos, comidas de hermandad, presupuesto...)... Pero para mí (que he estado dos o tres veces en el pregón de las peñas y las he visto desfilar en medio de efluvios etílicos) las peñas son una ocasión de descontrol, de borrachera continua, de identificación "fiesta= alcohol", de blusones que un día fueron blancos y a los tres minutos acaban rosados por el vino o el calimocho o amarillentos por la cerveza derramada en un espectáculo patético que a algunos les hace exclamar "¡Pero qué bien se lo pasan estos jodíos!" y a otros nos da vergüenza ajena....

Y no, no me hagan comulgar con ruedas de molino: yo he visto con mis propios ojos a niños de dos y de tres añitos dormidos, vestidos con el puto blusón (que me parece una horterada, pero eso ya es una apreciación personal), en medio del pregón de Interpeñas, con los padres empujando orgullosos el carrito y arrimándose cada dos por tres a la bota del vino o el bidón de calimocho y cerveza en la camioneta tuneada (llamada por ellos "carroza") en una maravillosa lección de civismo y de educación para los jóvenes, enseñándoles desde bien chiquitines que divertirse en fiestas significa coger un colocón del doce y que si no bebes eres un aburrido y un tiñalpa que no sabe lo que es la juerga. He visto peñistas tirados por el suelo con la vomitona a punto de caramelo (o directamente ya expulsada) mientras otros les pasan por encima, los miran y sonríen pensando "¡Anda éste, lo bien que se lo ha pasado!"... Conmovedor.

Sí, sí, vale. Ya sé que todo eso debería ser la excepción y que los dignísimos representantes del colectivo interpeñas (que merecen todos mis parabienes porque me consta que lo único que persiguen es el disfrute de las fiestas con civismo y con respeto hacia todo el mundo) hacen esfuerzos sobrehumanos cada año por evitar esos espectáculos lamentables: el borrachuzo tirado por los suelos, las toneladas de mierda (vasos de plástico, vomitonas, barriles vacíos...), la imagen deplorable del alcohol adueñándose de todo. Pero lo que hay es lo que hay. O al menos, es lo que yo veo y cómo lo veo. Y la imagen que tengo de las sobrevaloradas peñas (al menos a mi entender) es esa: bailoteo con la charanga, borrachera y resaca. Y lo respeto, naturalmente. No voy a firmar ningún manifiesto ni voy a levantar la voz contra las peñas, ni voy a denunciar a quienes dan esa imagen de las mismas. Pero no me negaréis que es una razón más para terminar como empecé: diciendo que... ¡No me gustan las fiestas del Pilar!...

OBANADA 2011

2011-10-10T20:21:00.007+01:00

CRÓNICA DE LA OBANADA QUE LOS NOBLES SEÑORES DE LOS FUEROS MANTUVIERON CONTRA EL TIEMPO E LA DESIDIA POR LA DEFENSA DE LA TORRE DE OBANO JUNTO A LOS MESNADEROS DE ACHA ET LOS ARQUEROS DE FACTIO EXSUL...

contada por el escribano de Feudorum Domini, que a ella assistió con los sus cálamos e muy derechamente combatió con ellos al enemigo invisible de la dejadez et el abandono respondiendo a la petitio de ayuda de los venerables sillares de un castiello moribundo.

In nomine Patris, et Filii, et Spiritu Sancti per Christum Dominum nostrum. Amen

Luengo tiempo facía, ávidos lectores míos, que el escribano non retomaba su siempre grata tarea de plasmar sobre el pergamino sus vivencias et ello es debido en parte a la ausencia dellas y en parte a su castigada salud, pues las arrobas me persiguen et aunque corro lo que puedo ellas hacen lo propio por alcanzarme, consiguiéndolo para mi pesar en más veces de las que me plazería, que más que monje benedictino comienzo a parescer obispo castellano alimentado con cochino de Segovia et non puede seer, de tal modo que ando ya preguntando a los físicos cómo fazer que mi estómago de buey se torne molleja de gallina antes de que me mate un asado de ternasco a golpe de colesteroles e triglicéridos...

Mas deja de hablar de tus tribulaciones alimentarias, escribano fondón, e cuenta a tus lectores que el pasado día de San Demetrio, sábado, 8 de octubre del año de 1092, estaban los Feudorum Domini convocados junto a los arqueros de Factio Exsul y los nobles amigos de ACHA por la Asociación del merino Banzo Azcón para defender en la villa de Luna la torre que dizen de Obano en un acto que dióse en llamar PRIMERA OBANADA, y en el cual miembros de otros grupos como la Asociación Amigos de los Castillos de Aragón, APUDEPA y el mismo Concejo de Luna íbamos a poner voz a los lamentos de los venerables sillares de tan hermosa atalaya, construida por orden del rey nuestro señor don Sancho Ramírez en el A.D. de 1086 et a la qual el paso del tiempo et los nulos cuidados están a un paso de derribar como a las murallas de Jerusalén los almajaneques del infame Salah al-Din de Damasco.

Partí, pues, de mis posesiones zufarienses a eso de media hora después de nona tras percatarme con grande disgusto de que mis hinchados pies por la hidropessía empezaban a pedirme cancha en los çapatos, incapaces ya de contenerlos en ellos, de modo que tuve que resignarme e calçar bastos escarpines modernos, para mi vergüenza, antes que mis elegantes zapaticos que en tantos eventos me han acompanyado. Mas tales tribulaciones quedaron atrás cuando monté en mi corcel blanco para dirixirme a Luna, do la alegría por el reencuentro con viejos amigos fízome olvidar mis problemas et pensar solamente en pasar una agradable jornada reivindicativa.

Llegado, pues, a la villa lunera sin mayores problemas, encontré en ella a mis companyeros de ACHA maese Ximeno Marco de Celaya, maese Naule Eldelbar, maese Gascón et maese Rodri, saludándonos muy contentos e dirixiéndome luego al fondaco que llaman “El Collerón”, do trobé a los feudorum domini maese Assalir de Gúdal, maese García Romeu et donna Amparo Puy dando buena cuenta de unos güevos fritos con jamón, vasico de vino e café como almuerzo, lo cual me fizo relamer de gusto, mas non queriendo empezar el día con ingestas poco saludables para mis muchas arrobas, me conformé con un poco de jamón con pá amb tomaca et un café, renunciando al güevo frito que por mi gusto hubiera trasegado también sin pestañear...

Saludados todos e pagado el condumio, juntámonos con los Acheros et con maese Jorge García del Hoyo, que llegaba en ese instante, et ya fueron algunos caminando a la plaça de la Iglesia do nos esperaban mientras maese Ximeno Marco e yo mesmo cargábamos nuestros corceles con aperos militares et nos dirigíamos a la calle que llaman del Codillo, en la judería de Luna, por dexar en ella atados los caballos antes de salir a la plaza mayor. Assí fecho aquesto, subímonos ambos hasta ella, do trobamos con grande algarabía a las encantadoras arqueras de Factio Exsul donna Aldara de Lacort, dona Alda Squd... Squard... Sckggg... bueno, a donna Alda, a donna Laura Per Ximeno et maese Adrián García, un poco menos bello que sus acompañantes pero también animoso e dispuesto a passar una hermosa jornada en Obano.

Porque habéis de saber, mis lectores, que la jornada començaba en el ayuntamiento de Luna con la lectura de un manifiesto e bienvenida a los asistentes (que entre unos e otros a la postre aún habríamos de sumar un buen centenar) por parte de maese Ferrán Marín, donna Rosalía (ambos de la asociación Banzo Azcón) et maese Santiago Puértolas -merino mayor de Luna- , en la que maese Ferrán dedicó bellas palabras a los guerreros presentes en la villa señalando que la nobleza de un ricohombre (aún seyendo arquero) se pone de manifiesto cuando responde al llamado de la justicia e por una causa noble... Et non digo más. Habían confeccionado los ministriles luneros una bella pancarta con el lema “SALVEMOS OBANO” ante la cual nos fizimos muy lindas fotografías los presentes, tras lo qual emprendimos camino a pie hacia la torre de Obano, que dista como cosa de una legua del casar de Luna, todos excepto maese Ximeno et yo mesmo, que -por llevar los aperos militares cómodamente- acudimos allá con nuestros corceles, endereçándonos la senda un joven vezino de la villa que, a la postre, non necesitó fazerlo por hallar el camino nosotros por nuestros medios.

Llegados a la explanada do se yergue la magnífica e maltrecha torre, esperamos a los caminantes que venían alegres como en romería mientras los alguaciles adereçaban las migas, los bancos e las mesas de la comida, et juntados ya todos en Obano colgaron los miembros de la Banzo Azcón la pancarta de los muros de la fortaleza e passamos a poco a realizar el primer acto de la jornada, que consistió en la lectura de un introito histórico por parte deste humilde escribano (el qual dexó volar uno de sus papeles al viento cierzo que azotaba la campa, siendo el papel rápidamente capturado por maese Ferrán según iba hacia él volando por los aires et guardado con premura ante la risa et sorpresa de todos) et tras ello la lectura i entrega de la Carta Puebla de la villa de Luna al merino mayor, maese Santiago Puértolas, por el rey don Sancho Ramírez, cuyo papel ejerció don Assalit de Gúdal tan magistralmente como el divo britano Kenneth Branagh en “Hamlet”, rodeado por una lucida guardia de arqueros et soldados en aquestos términos:

“EN EL NOMBRE DE DIOS Y DE SU GRACIA. YO, SANCHO, POR LA GRACIA DE DIOS REY DE ARAGONESES Y PAMPLONESES, CON ÁNIMO LIBRE Y ESPONTÁNEA VOLUNTAD CONCEDO ESTA CARTA DE INGENUIDAD A VOSOTROS, TODOS LOS HOMBRES Y MUJERES QUE HABITÁIS EN LUNA Y A TODOS CUANTOS VINIEREN A POBLARLA EN EL FUTURO, PARA QUE SEÁIS LIBRES E INGENUOS Y PARA QUE NO DEBÁIS PAGAR CENSO NI IMPUESTO ALGUNO A LA CORONA.

Y OS ENTREGO LOS TÉRMINOS DE PUEYO COSTOILLOSO, CABEZA DE FRASNO, LECINACORBA, SILLARES, PIEDRATALLADA, CABEZA PALOMO, MONTARAL, ALBETA, FOCECHIRCHO, TORRECIELLOS, ABELLAR, PUEYO GUALIT, VAL DE PINO, VAL DE SARGAS, REGO DE MIANA, SCOPAR, TORRE DE LUNA, PICAROLA Y CALOSSA, DE MODO QUE NADIE QUE NON TENGA CASA EN LA VILLA DE LUNA PUEDA PASTAR SUS GANADOS NI CULTIVAR SUS TIERRAS EN ELLOS, MANTENIENDO UN HOMBRE ARMADO PARA SU CUSTODIA EN CADA UNO DE LOS DICHOS TÉRMINOS

Y MANDO TAMBIÉN QUE CONSTRUYÁIS BUENAS CASAS EN LA CORONA MÁS ALTA DE LA VILLA DE LUNA Y QUE NINGUNO DE LOS POBLADORES PUEDA CONSTRUIR SU CASA EN LUNA SIN QUE ANTES QUEDE DICHA CORONA LLENA DE ELLAS.

Y OS DOY TAMBIÉN A VOSOTROS, HABITANTES DE LUNA, TODA LA MADERA QUE OS SEA NECESARIA DESDE VADO LONGO A MASIRERE, Y QUE PODÁIS EXTRAER DEL RÍO ARBA DE BIEL TODA EL AGUA QUE PODÁIS TRAER PARA REGAR TODOS ESTOS TÉRMINOS QUE SÓLO VOSOTROS TENDRÉIS DERECHO A CULTIVAR.

Y TODO ESTO OS LO OTORGO COMO FUERO POR LOS SIGLOS DE LOS SIGLOS, DE TAL MODO QUE SI ALGUIEN FUESE CONTRA ÉL INCURRA EN NUESTRA IRA Y SEA CASTIGADO CON EL PAGO DE MIL SUELDOS JAQUESES.

Y MANDO POR ÚLTIMO QUE TODOS VOSOTROS QUE VENGÁIS A POBLAR LA VILLA DE LUNA SEÁIS LIBRES E INGENUOS Y NON TENGÁIS QUE PAGAR CENSO ALGUNO NI A MÍ NI A MIS SUCESORES, COMO QUEDA DICHO ANTES, NI TAMPOCO TENGÁIS QUE PAGAR DERECHO DE PORTAZGO A LA CORONA EN TODOS MIS TERRITORIOS SALVO CON VUESTRA FIDELIDAD POR MI MANDATO, POR LOS SIGLOS DE LOS SIGLOS.

SEA FECHA ESTA CARTA DE POBLACIÓN DE LUNA EN LA ERA MILÉSIMA NONAGÉSIMA SEGUNDA, EL DÍA NUEVE DE SEPTIEMBRE, EN EL LUGAR DEL CASTILLO QUE LLAMAN DE OBANO, REINANTE NUESTRO SEÑOR JESUCRISTO Y BAJO SU IMPERIO YO, SANCHO RAMÍREZ, POR LA GRACIA DE DIOS REY EN ARAGÓN Y EN PAMPLONA, MI HIJO PEDRO EN SOBRARBE Y EN RIBAGORZA Y EN MONZÓN, SIENDO PEDRO OBISPO EN ARAGÓN Y PAMPLONA, RAIMUNDO EN RIBAGORZA, Y ALMENE ABAD EN SAN JUAN DE LA PEÑA.

AMEN.”

Tras lo qual dimos todos el grito de...

¡¡¡VIVA EL REY DON SANCHO!!!
¡¡¡VIVA LA VILLA DE LUNA!!!
¡¡¡VIVA LA TORRE DE OBANO!!!
¡¡¡SAN JORGE!!! ¡¡¡¡ARAGÓN, ARAGÓN, ARAGÓN!!!

Et después tomaron la palabra maese Ferrán Marín, don Santiago Puértolas et maese Carlos Bitrián, de APUDEPA para leer un manifiesto que fablaba del derecho que el patrimonio cultural tiene a ser conservado, estudiado e preservado de todo mal, lo que constituía el grito de ayuda de la torre de Obano, privada de tal derecho por la desidia et el abandono, et que fue grandemente aplaudido por todos los presentes, sobre todo por vuestro escribano, que se vio especialment conmovido cuando maese Ferrán fizo referencia a la Escuela como lugar do enseñar a los infantes el valor del Patrimonio de los pueblos, pues es sabida la inclinación deste vuestro servidor hacia la Enseñança e sus desvelos por ella.

Et tras desto que digo hobo un momento de grande emotividad cuando maese Alejandro Beamonte, vezino de Çaragoça mas gran amante de Luna et de la torre de Obano, leyó para todos los presentes el siguiente soneto:

Tu silueta, muchas veces yo he visto
junto al río Arba, cerca de Luna.
Indagando sobre tu rancia cuna,
a tu origen del siglo once me alisto.

Sancho Ramírez, cruzado de Cristo,
torre altiva, bella como ninguna,
te alzó para combatir la moruna
y dejar el camino a Egea, listo.

Castillo de Obano, piedras talladas,
doradas a la caída del sol,
fuiste referencia de nobleza.

Hoy tus piedras sobre el suelo holladas
arrancan sentimientos de estupor
¡Queremos verte en tu antigua grandeza!

Nobles e bellas palabras que fueron también mui apreciadas e aplaudidas por luneros y amigos e tras las cuales aún hubo tiempo de reñir en buena lid el rey don Sancho con los mesnaderos de ACHA maese Naule, maese Ximeno Marco et maese Rodri, venciendo el monarca a sus contendientes en lucido combate et marchando después dello, entre plácemes e algarabía, a por el yantar, que aunque apenas pasaba hora e media de tercia, habíansse transcurrido ya varios actos et las tripas pedían manduca...

Dispusiéronse una mesa con sus sillas muy amablemente para los mesnaderos de las diferentes Compañías por la Asociación Banzo Azcón et el Ayuntamiento de Luna en un patio interior al pie de la Torre de Obano de tal modo que el ayre -que non dexó de fastidiar durante todo el tiempo mas con menos reciedumbre de la esperada- apenas nos ofendía, assí que degustamos todos muy alegres las migas con cebollica e ajetes preparadas por los organizadores, acompañándolas con unos tragos de agua, gaseosa e vino et otras viandas aportadas por todos, tales como tomaticos con anchoas, choriço, longaniza, queso et jamón, lo qual fue todo bien aprovexado por los presentes mientras el resto de invitados se acomodaban en una suerte de sillas de cartón muy agudamente adereçadas.

Fue durante la comida quando descubrimos todos con sorpresa e non poco cachondeo una suerte de carcajada rítmica que parescía de chufla pero que non era tal sino la manera peculiar de reírse de donna Aldara de Lacort. Una especie de “¡aAH - hahahahaha!” sincopado e rítmico que non parescía sino ensayado, precedido de un silbido como “Wiiiiiiiiiii” que jamás antes oyeron mis oídos acostumbrados a todo tipo de sones et que fizieron a los mesnaderos entrar en tal torrente de carcajadas que a lo largo de la tarde a punto estuvieron de desencajarnos las mandíbulas de pura risa, pues era el caso que se estableció con ello un bucle sin fin, ya que las risas provocaban en donna Aldara más de esos “Wiiiiiiiiiii... ¡aAH - hahahahaha!” que, a su vez, causaban más y más carcajadas a quienes la oíamos, lo cual le provocaba a la moza más risa.... et assí hasta el infinito. Si a ello le sumamos el miedo que vuestro orondo escribano provocaba a un pequeñuelo llamado Adrián cada vez que me acercaba a él, que a punto de finalizar se nos unió donna Milena García de Celaya (a la que saludé e abracé con grande alegría) et que a la fin de la comida nos fueron servidos unos excelentes cafés con sus nubecillas de leche (y aún con algo de alcohol espirituoso y unas galleticas como postre), podemos dezir que la comida resultó alegre, espléndida e bien digerida, sobre todo por maese Rodri, que trasegó dos buenos platos de migas como quien dice sin pestañear...

Acabada la comida partió maese Ferrán con mi caballo para llevar a maese Carlos Bitrián a Yéquera y a Luna mientras nosotros desarrollábamos para los presentes un vestir al caballero al uso, como tantas vezes hemos hecho, en la persona de don Assalit de Gúdal (que non llevaba calzones, como mostró a su pesar a los asistentes), después de lo qual el escribano dibuxó los nombres de los niños que assí lo quisieron en unos diplomas muy lucidos, nombrándoles caballeros de la Torre de Obano a ellos, a sus padres, a la asociación APUDEPA y al Lucero del Alba, que ya puesto a escrebir, lo mismo me daba diez que ciento et quedaron todos los agraciados muy bien agradecidos por ello. Sólo lamento que una digna señora quedóse sin diploma al haber decidido el escribano cerrar el chiringuito, por lo cual le pido perdón desde esta crónica et le prometo fazerle uno bien lucido assí que nos volvamos a encontrar.

Aún no habían acabado, no obstante, nuestros trabaxos de la jornada, pues sólo passaba una hora e media de nona, de modo que esperamos a maese Ferrán (que llevaba en mi caballo los arcos de Factio Exsul et otros adereços varios) et representamos luego un asalto a la torre de Obano et una defensa frente a un grupo de arqueros con un magro muro de escudos que, a la postre, sirvió perfectamente para fazer a los presentes una idea de cómo se desarrollaban tales lanzes de guerra poliorcética. Et tras esto ya sí, dimos por finalizada la jornada regresando todos a Luna, unos a caballo e otros a pie, no sin que estos último errasen el camino de regreso et se perdiesen entre los brezos et caminos hacia la villa (que ya hace falta ser zote para perderse en apenas una legua de distancia, pero en fin), hallándose como los hobbits Frodo Bolson et Sam Sagaz en Mordor, faltándoles sólo la presencia de Sauron (¡Vade Retro y quédate en Enzíjar, satanás!) para tener un mal fin de fiesta...

Llegados todos a Luna, recogímonos en el fondaco del Collerón en que començábamos la jornada, tomamos unos espirituosos invitados por maese Ferrán Marín et la villa de Luna, reímos todos muy largamente de nuevo con la risa de donna Aldara (que donna Milena de Celaya casi se cae de la risa, pues era la prima vez que la escuxaba et se encanó con ella) et poco a poco llegó el momento triste de despedirse todos de todos, prometiéndonos vernos muy pronto, repartiéndonos agradecimientos et felicitaciones sinceras por la bella jornada transcurrida et prometiéndoles el escribano una muy lucida e pormenorizada crónica, que es la que estoy a punto de acabar en el castillo de Zufaria, a nueve días del mes de octubre de 1092, día de San Dionisio Areopagita, et que desseo de todo corazón que hayan disfrutado della mis lectores. Amen.

LAS TRECE ROSAS

2011-09-08T23:58:00.018+01:00

Ufff...

Acabo de ver nuevamente esta película dirigida por Emilio Martínez Lázaro en el año 2007 y me gustaría dejar aquí unas reflexiones sobre ella. No sé si conocéis el argumento: está basada en el libro "Trece Rosas Rojas" de Carlos Fonseca y narra la historia de trece jóvenes (nueve de ellas menores de edad) que fueron detenidas nada más acabar la guerra civil por pertenecer a las Juventudes Socialistas Unificadas y dedicarse a realizar pequeñas acciones subversivas (lanzar panfletos, básicamente), pero que fueron condenadas a muerte y fusiladas el 5 de agosto de 1939 en las tapias del cementerio del Norte de Madrid como represalia por el asesinato de un guardia civil unos días antes de dictarse su condena... Las Trece Rosas (como se las llamó más tarde) forman parte del imaginario colectivo de la izquierda española del mismo modo que los fusilados de Paracuellos del Jarama lo fueron de la derecha franquista...

La película es preciosa, naturalmente, cuenta los hechos de forma dramática aunque con ciertos toques de humor y resulta de una emotividad apabullante, mostrando una vez más el horror de la pena de muerte a través del excelente trabajo de (casi todas) las actrices protagonistas, que te hacen creer sus personajes de forma vívida y muy sentimental. Son trece chicas alegres, muy jóvenes, valientes, víctimas de una injusticia escandalosa y aterradas ante su trágico destino (no acierto a imaginar nada más aterrador que ser consciente de que que vas a morir fusilado en apenas unas horas). Además, dicho sea de paso, están todas bastante buenas y cada una a su manera son una hermosura de chicas. Las cosas como son.

Sin embargo, hay en ella unos cuantos detalles que me rechinan y que en algunos momentos me producen cierta sensación de hastío propagandístico. No voy a negar que el caso de las Trece Rosas fue una flagrante injusticia cometida sobre unas chicas que tuvieron la mala suerte de estar en el lugar equivocado y en el momento equivocado. Pero lo que me resulta de traca es la actitud que estas muchachas -o al menos algunas de ellas- muestran a lo largo de la película, en especial Julia Conesa Conesa, interpretada por Verónica Sánchez, la de "Los Serrano", que dicho sea de paso siempre me ha caído antipática y poco creíble como actriz.

Veamos... Para no ser yo el que me invento las cosas, voy a citar aquí a una persona tan poco sospechosa de filofranquismo como es el gran ilustrador Carlos Giménez, comunista convencido y conocido sobre todo por sus álbumes de la serie "Paracuellos" sobre los Hogares de Auxilio Social de Falange de la posguerra en los que pasó su infancia. En su álbum "36-39, malos tiempos" (que recomiendo vivamente y que narra las vivencias de una familia madrileña en los terribles días del asedio de la capital durante la guerra) uno de los personajes más carismáticos, la señora Lucía, la madre de dicha familia, le dice a su marido -Marcelino- estas palabras cuando éste le reprocha el haber mendigado comida a unos militares fascistas una vez acabada la guerra:

"Cuando estábamos en guerra, luchábamos para ganar, con moral de victoria. ¡Vencer o morir! Y podíamos decir ¡No me como el pan del enemigo aunque me muera de hambre...! Porque estábamos en la lucha, combatiendo con orgullo, con rabia, con dignidad... Pero ahora no estamos en guerra, no estamos luchando... ¡Nos han vencido! ¡NOS HAN APLASTADO! Esos militares no son el enemigo, Marcelino, entérate. ¡SON LOS AMOS! Contra el enemigo se lucha. Contra el amo, no. El pan del enemigo se destruye. El pan del amo se pide, se come y se dan las gracias... porque es el único pan que puedes esperar, el único que vas a tener. Hasta ayer pasábamos hambre por culpa del enemigo... Hoy, vamos a comer gracias a los amos."

Terribles, tremendas y crudísimas palabras las de Carlos Giménez, por muy de rojo que pintemos la moto y por muy deplorables que nos parezcan. A partir del famoso "La guerra ha terminado" del último parte oficial del 1 de abril de 1939 el franquismo dejó de ser el enemigo para convertirse en el amo, mal que le pese a todo el mundo. Y las Trece Rosas parece que no se quisieron enterar, o al menos eso dan a entender Julia Conesa y sus amigas en la película.

Y así, acabada la guerra y mientras se está preparando el desfile de la victoria, las Trece Rosas se dedican a organizar una clandestinidad que saben que no puede llevar a ninguna parte, reparten octavillas llamando a una resistencia que no ha sido posible con las armas en la mano y encima, una vez que ha sido detenida por andarse con gilipolleces en lugar de tener cuidado, la señorita Conesa se permite el lujo de mostrarse desafiante, orgullosa y chulita delante de la policía y ante las funcionarias de la cárcel de Ventas. Y eso es lo que yo no me creo ni por el forro...

Acabada la guerra y consciente de lo que los vencedores han hecho y están haciendo en pueblos y ciudades de toda España con los vencidos (fusilamientos, torturas, asesinatos, detenciones...) cualquier republicano estaría sencillamente cagao de miedo. Es tristísimo, pero es lo que toca. Y las Trece Rosas, imagino yo, estarían igual de cagadas. Su juventud las llevaría a intentar hacer algo por esa República ya fenecida, sí, pero una vez detenidas, torturadas incluso, y en la cárcel poco espacio habría para estupideces, para fiestas ni para actitudes desafiantes ante unos vencedores que tan poquita compasión habían demostrado sentir hacia los "rojos" durante toda la guerra y menos durante la posguerra, llegada la hora de la venganza, del ajuste de cuentas, máxime cuando un comandante de la Guardia Civil, su hija y su chófer acaban de ser asesinados a sangre fría. Lo contrario no es heroicidad ni valentía. Es simplemente estupidez.

Pues no... Julia Conesa declara ante la funcionaria de la cárcel de Ventas que no tiene religión alguna, se dedica a recoger ratones para soltarlos en misa como una gracieta, inventa una canción chusca sobre las terribles condiciones de vida y de hacinamiento en la prisión, las chicas se encaran con la directora porque no hay comida para alimentar a los niños y se niegan a cantar el "Cara al sol", Julia le vuelve orgullosamente la espalda al cura que la obliga a confesarse si quiere recibir papel y lápiz para despedirse de su familia, le pregunta indignada a una funcionaria de prisiones que si "tanta prisa tiene por matarnos", le escribe a su madre con orgullo pidiéndole "que mi nombre no se borre de la Historia" (¡la muy fantasma!), les grita a los soldados del pelotón que "¡vosotros no sois hombres, no tenéis alma, si la tuviérais no estaríais aquí!" (¡Como si pudieran elegirlo!) ... Y, claro, todo ello queda en la pantalla de un heroísmo que te cagas y puede ser visto hoy como una muestra de orgullo y de dignidad ante sus asesinos, sí. Pero hoy, es decir, sólo desde una perspectiva actual, a más de 70 años de distancia, amparados por el Estado de Derecho y sin comprender en absoluto ni la situación, ni la época, ni los condicionantes.

Yo me pongo en el lugar de la muchacha y me la imagino antes callada, asustada y pensando o preguntándose con tremenda angustia por su terrible destino que haciendo gracietas idiotas. Y, desde luego, soy cualquiera de los energúmenos con pistola que vigilaban la prisión, escucho a la nena soltar lindezas y desafíos uno tras otro en la situación en que se encuentra... y me apuesto el cuello a que Julia Conesa no llega a ser fusilada porque antes alguno de ellos le mete dos tiros en la cabeza, probablemente después de ponerla mirando a Cuenca y violarla con entusiasmo. Por chulita y por imbécil. Si la cosa no ocurrió así -afortunadamente para ella- fue por eso precisamente: porque tuvo una suerte tremenda y no se encontró con ningún falangista fanático que le dejase bien clara su situación ante los vencedores.

Así que eso. Las Trece Rosas fueron víctimas de una injusticia horrible. Les arrancaron la juventud por un deseo de venganza. Son dignas de todo respeto, de toda simpatía y de toda memoria. Pero en la película de Martínez Lázaro -que es preciosa y que recomiendo vivamente- uno no puede dejar de preguntarse cuánto tuvieron de heroínas... y cuánto de gilipollas.

"Tour de force"

2011-08-22T13:08:00.007+01:00

http://www.heraldo.es/noticias/teruel/los_turolenses_solo_podran_participar_partida_diego_como_hombres_armas.html

Nosotros lo llamamos "vuelta de tuerca" en español. Consiste en lo que vulgarmente sería "estrujar la gallina de los huevos de oro". Ya conocéis el cuento: una gallina ponía un huevo de oro diario y su dueño decidió matarla para averigüar cómo podría obtener la mayor cantidad de oro posible de su interior y de una sola vez. Una apología de la Paciencia, en definitiva... Y de la Codicia.

Ya he dicho en más de una ocasión que amo a Teruel. Es una ciudad muy bella en la que he pasado momentos maravillosos, tanto en Las Bodas de Isabel como mucho antes, cuando mi labor profesional me llevó a pasar un año académico trabajando en ella y paseando por sus calles. He asistido y colaborado en la fiesta medieval de las Bodas en seis ediciones y la considero un evento espectacular, variopinto, emocionante e interesante por muchas razones, públicas y personales. No es fácil que una ciudad de más de 35.000 habitantes se vuelque en cuerpo y alma para recordar una de las historias de amor más sublimes que jamás se haya contado.

Sin embargo, esta "Marcha de Diego a la batalla de Las Navas" me parece, como digo, una vuelta de tuerca innecesaria que -tal vez me equivoque y ojalá sea así- tiene más de búsqueda del beneficio económico que de un verdadero interés por el Patrimonio Cultural de la Ciudad de los Amantes. No dudo ni de la buena fe de sus organizadores, ni de su talento para llevarla a cabo, ni de la implicación del pueblo de Teruel en su desarrollo. En absoluto. Y digo más: ni siquiera me parece mal que trate de buscarse una inyección de beneficio económico-comercial-hostelero para la ciudad (una ciudad a la que amo, repito). En los tiempos que corren, la crisis se deja sentir en todas partes y es bueno luchar contra ella por cualquier medio de que se disponga. Y Teruel dispone de un Patrimonio que no es moco de pavo y que puede y debe aprovecharse. Pero con cabeza.

Porque es sabido que lo poco se disfruta, pero lo mucho cansa, o puede llegar a cansar. Y si las cosas salen bien, como deben salir y así lo espero sinceramente, enseguida puede aparecer el sutil fantasma de la Codicia (la gallina de los huevos de oro) y esta "vuelta de tuerca" lleve a otra... y a otra... y a otra... hasta que llegue un momento eufórico y surrealista, completamente pasado de vueltas, en que se organicen en Teruel cuatro o cinco "fiestas medievales" al año (una por estación y la que sobra de propina) donde el mercantilismo oculte ya descaradamente el interés cultural y se acabe conmemorando la primera menstruación de Isabel o el primer día que Diego comió judías con longaniza, que cosas más raras se han visto en otras partes. Ya sabéis: "cosas veredes que non creyeres"...

Así que estupendo... Que Diego decida marchar a al-Ándalus, a Tierra Santa o a Forniche Alto, y que todo resulte un espectáculo digno de contemplarse. Pero que no se marche a muchos más sitios porque puede ocurrir que la gallina reviente y los turolenses, amigos y foráneos acaben hasta el gorro de su propia tradición cultural y todo vaya degenerando hasta ahogarse en su propio éxito.

Amo a Teruel. Y amo las Bodas de Isabel. Y me dolería que se convirtiesen en una goma elástica que, de tanto estirarla, acaba rompiéndose.

El cronista Enrique de Çaragoça (2)

2011-08-09T10:14:00.019+01:00

Hace ya varios años que vengo siguiendo la pista de este enigmático personaje cuya trayectoria vital me resulta curiosa y atrayente. En el año 2008 esbocé ya un atisbo de su biografía, tras arduas investigaciones, que resumía de esta manera:

El maestro Enrique nació en la ciudad del Ebro en el mes de Augusto del A.D. 1183 en el seno de una familia de artesanos, siendo sus padres José de Albalate y María de Mediana, quienes, en un principio, al ser segundón entregaron al niño para su educacion al monasterio de Santa Maria de Sigena, donde permanecio durante diez largos años aprendiendo las artes del Trivium (Gramática, Retórica y Dialéctica) y el Quadrivium (Aritmética, Música, Geometría y Astronomía), lo cual lo convirtió en hombre muy bien instruido y letrado. (1) Sin embargo su brillante carrera de jurista se truncó al cumplir los veinte años, aproximadamente, cuando por una locura de juventud y arrastrado por una lujuria que nunca terminó de abandonarle, el muchacho huyó del monasterio en pos de una joven novicia castellana (Sigena es monasterio duplice, de monjes e monjas) llamada Laura de Vandelvira, que lo prendió de sus encantos y le propuso la fuga, arrepintiéndose la bella al poco tiempo y dejándolo compuesto y sin dama, a la cual estranguló con sus propias manos, preso de la ira y el despecho, echando sobre sus espaldas el terrible pecado del asesinato (2). No atreviéndose a regresar al monasterio y sin posibilidad de volver a su hogar, decidió entonces unirse a las huestes de Su Majestad don Pedro II de Aragón, recibiendo así el perdón real, máxime al tratarse de una denuncia interpuesta por un súbdito del rey de Castilla. En la mesnada regia conoció a un grupo de caballeros que se proclamaban "Fideles Regi Aragoniae", habiéndose juramentado dar la vida por su monarca si fuese necesario.

Aprendió don Enrique con ellos el arte de la guerra, pero los nobles del rey consideraron muy por menudo las aptitudes intelectuales del joven aprendiz y decidieron nombrarlo su cronista y amanuense, encargándole la redacción de sus credenciales de Caballeros, confirmadas por el rey, y levantar acta de todas sus hazañas en el campo del honor (3). Sobre los años siguientes (entre 1205 y 1212) no se han hallado noticias, pero podemos conjeturar que maese Enrique perfeccionó el uso de las armas y se integró plenamente en la Mesnada Real, viajando al país de la Lengua de Oc, donde entró en contacto y simpatizó con el Catarismo en la corte tolosana. Acompañó maese Enrique de Çaragoça a los Fideles Regi y al rey de Aragón en la resonante victoria de Las Navas y, más tarde, en la defensa de los cátaros perseguidos por la cruzada de Inocencio III encabezada por Simón de Monfort. En la infame jornada del 13 de septiembre de 1213, en Muret, fue malherido por el caballero franco Alain de Roucy y tuvo la desgracia de ver morir a buena parte de aquellos bravos que tan bien le habían acogido y a los que tanto debía (4). Acabada su aventura occitana, el maese Enrique de Çaragoça acompañó después -ya de nuevo en tierras de la Corona de Aragón- a los nobles que se opusieron a Su Majestad don Jaime, que tan mal les había tratado al reivindicar los privilegios forales que por derecho les correspondían, hasta que viejo, cansado y harto de una vida de peripecias, luchas y enfrentamientos, decidió tomar los hábitos y retirarse al mismo monasterio de su juventud, donde desempeñará el cometido de cillerero del cenobio (ca. 1245). En 1248 el anciano tomó los cálamos para recopilar las experiencias de su azarosa vida en una recopilación de crónicas escritas en el mismo scriptorium sigenense... (5)

NOTAS

(1) Sobre la infancia y formación del amanuense, se han consultado los legajos A-3445 y A-3879 (bis) de la sección 7-C del Archivo del Arzobispado de Zaragoza, donde se encuentran la partida de bautismo de Enrique de Çaragoça y ciertos datos recogidos por dom Anselmo de Cantavieja, párroco de la iglesia de las Santas Masas donde fue bautizado y al que la familia del cronista tenía en gran estima.

(2) Archivo de Protocolos Notariales de Zaragoza. Legajo 13.458-M con sello real. A.D. 1204. Petición de búsqueda y captura hecha por el barón don Juan de la Cruz de Vandelvira, natural de la villa burgalesa de Covarrubias, al rey de Aragón sobre la persona de Enrique de Çaragoça por el crimen cometido sobre la novicia donna Laura de Vandelvira. Caso sobreseído por iussio regis expresa de S.M. don Pedro II de Aragón. La iussio regis (lit: "mandato del rey") es una orden real decretada con efecto ejecutivo inmediato. Máxima expresión del poder del monarca, no puede ser desobedecida bajo ningún concepto.

(3) Armorial e Cronicón de los Nobles Caballeros Fideles Regi escrito por el cronista don Enrique de Çaragoça. A. D. 1248. Manuscrito. Carcassonne, col. particular. Ejemplar único. Fols. 34-37.

(4) "Et á la fin de la bataille furent trouvés dans les champs de Mureth plusieurs corpes morts parmi les lances et les épées, tels que ceux des chevaliers Aznar Pardo, et Roderic de Liçana et molts d'autres. Et l'un d'eux était encore vivant mais très mal blessé, et il demandait confession, en disant d'être le croniste Henri des Fideles du roi d'Aragon et qui avait être tué aussi par le Chevalier Alain de Roucy, Dieu garde..." (Histoire de la Sainte Croissade contre les Cathares. Artois de Rocamadour. Ed. en Carcassonne, 1587. Pág. 142.)

(5) Armorial e Cronicón de los Nobles Caballeros Fideles Regi.... Op cit. Fol. 16

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Pero la historia de esta búsqueda se remonta a unos años atrás con el hallazgo de un manuscrito...

Todo empezó con una afición tan extendida entre los profesionales de la Historia como es la de recorrer pausada y atentamente abadías, catedrales, monasterios, palacios o castillos de la geografía europea a la busca del detalle curioso, de la emoción que emana de estos lugares de la memoria o, simplemente, de disfrutar de unos instantes de paz, sosiego y embeleso ante la belleza creada por el Hombre para mayor Gloria de Dios... o de sí mismo.

Fue, pues, visitando el monasterio dúplice de Nuestra Señora de Sijena hace ya unos seis años cuando, entristecido por los estragos que los avatares de la historia han producido sobre las venerables piedras del cenobio benedictino, entré en conversación con una anciana vilanovana que daba un paseo por el exterior de los ábsides de la iglesia. Me contó que una tía suya había profesado en el monasterio cuando todavía las sorores dejaban oir sus angelicales cánticos en el coro del bello templo y la Madre Superiora atendía las peticiones de sus hijas en Cristo en la maravillosa sacristía bellamente iluminada por un desconocido pintor anglonormando. Nada de ello queda hoy, sino el esqueleto de esa pasada grandeza y unos cuantos negativos fotográficos donde se adivina en blanco y negro la belleza de tales obras maestras de las artes medievales aragonesas.

Fue la anciana señora, María de nombre, quien me habló por primera vez del Cronicón... Al parecer –dijo- cuando el monasterio fue asaltado por las columnas anarquistas procedentes de Cataluña en el 36 su tía, sor Amada de la Cruz, natural de Osera de Ebro, logró escapar hacia Zaragoza llevándose consigo lo poco que pudo rescatar antes de que las turbas vociferantes entrasen en el cenobio dando vivas a la República, a Durruti y a la Libertad mientras aplicaban teas y antorchas al monasterio en un alarde de incultura, estupidez y odio visceral hacia todo lo que sonase a Iglesia, por bello y notable que fuese...

Uno de los objetos rescatados por la monja fue un manuscrito en el que un viejo monje narraba sus peripecias en distintos lugares de la geografía española en los albores del siglo XIII, acompañando a un grupo de caballeros armados que, al parecer, había luchado junto a Pedro II el Católico de Aragón y su hijo don Jaime I. Sin mucho convencimiento, como pueden ustedes imaginarse, pregunté a doña María qué había sido del manuscrito y, naturalmente, la anciana no supo darme noticia de él. Tan solo sabía que había ido a parar a Zaragoza, desapareciendo en el río revuelto de la guerra civil, pasando de unas manos a otras hasta perderse su rastro.

Sin embargo, el gusanillo de la curiosidad había anidado ya en mi intelecto de historiador y me propuse, al menos, iniciar una pesquisa para averigüar qué había podido ocurrir con el viejo manuscrito. Pregunté a doña María si tenía alguna familia aún en Zaragoza que pudiera saber algo del texto y me comentó que sus únicos familiares en la capital del reino eran sus hijas y nietos, pero que su hermana mayor quizás pudiera darme alguna noticia más sobre el cronicón medieval.

No me extenderé demasiado en los detalles. Baste saber que, después de varios viajes por Aragón, Castilla y Cataluña y aún por Italia y Francia (afortunadamente mi visita a Sijena había tenido lugar en mayo y disponía de un verano que disfrutar en viajes e investigaciones), indagando aquí y allá acerca del manuscrito sijenense, y cuando ya casi desistía de mi empeño, convencido como estaba de su defiitiva desaparición, logré localizarlo en una colección particular en Carcassonne.

Fue emocionante tener en mis manos aquel volumen de unos 25 cm. de largo por 18 de ancho, escrito en pergamino de vitela sin ilustraciones y encuadernado en cuero. El texto estaba datado en 1248 aunque sin duda había sido reencuadernado quizás en el siglo XVIII a juzgar por el estilo y la factura de la encuadernación. Constaba de unas doscientas páginas y estaba dividido en cuatro decenas de capítulos de diferente extensión donde el anciano monje contaba a la posteridad las peripecias de un grupo de nobles aragoneses a los que llama “Fideles Regi”. Cada capítulo estaba iluminado con una capital inicial bellamente ilustrada y se dedicaba a una algarada, evento o aventura vivida por el monje benedictino Dom Enrique de Çaragoça junto a sus hermanos de armas, oscuro personaje de quien no tardé en comenzar algunas indagaciones que me habrían de ocupar más tiempo del que disponía.

El trabajo fue arduo, pero realmente enriquecedor. Supe así de las notables andanzas de un grupo de caballeros medievales a los que citan nada menos que Jerónimo Zurita y el mismo rey don Jaime en su Llibre dels feyts, los Fideles Regi del rey de Aragón, don Rodrigo de Lizana, don Atho de Foces, don Pero Maza, don García Romeu, don Gombaldo de Tramacet, don Artal de Alagón, Lope Fernández de Luna, Ruy Ximénez de Urrea, Ximeno Cornel y su hijo, Pero Cornel, así como otros no tan conocidos como don Françesc de la Birra (de origen sin duda occitano e incluso lombardo) y hasta un ricohombre castellano, don Juan Núñez de Lara, desfilaba también por sus páginas...

Pero era un texto realmente extrañísimo, pues se mezclaban en él datos y acontecimientos que revelaban saltos temporales y espaciales impresionantes y a lo largo de al menos cuatro años. Se hablaba en sus páginas, por ejemplo, de lances tan extraños como la presentación de Perceval, la recreación de la Venida de la Virgen del Pilar a Zaragoza, las llamadas “Alfonsadas” de Calatayud (referidas tal vez a Alfonso II el Casto, dada la época en que fue redactado el manuscrito), las Bodas de Isabel de Segura con don Pedro de Azagra en Teruel y otros eventos tan insólitos como las justas de Daroca, la batalla de Maderuelo o la toma de Peracense (referida en al menos cuatro ocsaiones consecutivas). ¡Incluso dos de las crónicas hablan del Compromiso de Caspe, sucedido doscientos años después de la batalla de Muret, en la que participó dom Enrique de Çaragoça!

Pero además la capacidad de traslado de este notable cronista es asimismo sorprendente, pues lo encontramos a finales de junio de 1367 en Anento... ¡y tan solo siete días después aparece en Peracense (Teruel) y dice estar en el año 1210! Tras mucho pensar he llegado a la conclusión de que sólo puede tratarse de los delirios de un loco. En fin. Obviando muchas dudas y cuestiones sin resolver, decidí presentarlo a mis lectores dividido en casi cuarenta capítulos, publicados en soporte informático tal y como lo transcribí, palabra por palabra, si bien reduciendo al máximo las notas tironianas y eludiendo las abreviaturas en aras de una mayor claridad.

Las crónicas de Enrique de Çaragoça terminan inexplicablemente en torno al mes de mayo de 1211 con la llamada "Crónica de Argüeso", un pequeño castillo en tierras cántabras al que algunos Fideles Regi acudieron en la primavera de dicho año. Esta última crónica es en verdad muy extraña, pues si bien otras anteriores (como la de Peracense del año 1209) presentaban restos de raspado que indicaban la supresión de algunos fragmentos por razones que se me escapan, en la crónica de Argüeso tales raspados eran mucho más numerosos y perceptibles, lo que indicaba que el buen monje había decidido censurar muchos más datos que en crónicas anteriores. Desconcertante.

A partir de ese momento, pues, en mayo de 1211 se hace el silencio en el cronicón de Enrique de Çaragoça. Mis investigaciones se dirigen ahora a esclarecer qué razón pudo silenciar los cálamos del monje benedictino, si bien ando siguiendo ya algunas pistas en anotaciones halladas en las páginas finales del manuscrito (por ejemplo, una que señala Stat Amicitia pristina nomine, nomina nuda tenemus: "De la hermosa Amistad sólo permanece el nombre, sólo nos quedan nombres desnudos") que apuntan hacia una grave crisis de conciencia que llevó al escribano a tomar decisiones trascendentales en su vida, aunque no he conseguido averiguar aún de qué naturaleza...

Quedo, pues, aquí en mi estudio analizando esas palabras y escudriñando el pasado de este personaje que, después de tantos años estudiándolo y poniéndome en su lugar, ha llegado a formar parte íntima de mí mismo...

Amy Winehouse

2011-07-24T19:55:00.006+01:00

Decir que Amy Winehouse ha muerto no es realmente una novedad. Si había en nuestro tiempo una muerte anunciada de antemano con evidencia letal era la de la princesa de los moños imposibles, la cara de caballo y la cálida voz de contralto. Una corta vida de excesos con las drogas y el alcohol ha terminado como se anunciaba día tras día, concierto tras concierto y escándalo tras escándalo, el último el día 18 de junio de este mismo año, cuando apareció sobre el escenario de Belgrado en un estado, más que lamentable, patético.

Ganadora de trece premios internacionales en sólo 8 años de carrera musical (su primer disco data del año 2003), sus problemas con las drogas y el alcohol dieron lugar a escándalos que la convirtieron en una figura mediática más por ellos que por la calidad de su música, que no niego (aunque la cuestione) pero que quedaba en segundo plano ante sus continuas apariciones en la prensa sensacionalista. No había semana en la que el horrendo moño de la diva no apareciese en las portadas de los "tabloids" británicos y extranjeros. Y por fin, la tarde del sábado 23 de julio de 2011 la encontraron muerta en su apartamento de Londres. Todavía no se sabe por qué causas, pero resulta más que plausible que su autopsia revele la presencia del cóctel letal de cocaína, éxtasis, heroína, crack, ketamina y alcohol que solía meterse en el cuerpo la señorita a pesar de sus sucesivas curas de desintoxicación...

Sin embargo la letra de sus propias canciones hablaba de la negativa a someterse a ellas. En "Rehab" (su canción-fetiche, ya que es la que la radio y la televisión nos ha machacado hasta la náusea) Amy cantaba que "Ellos trataron de llevarme a rehabilitación y yo dije NO, NO, NO". ¿Por qué? Pues ella sabrá, pero dudo que ahora le importe demasiado.

En fin, hija, te diría que lo siento, pero ni me caías bien, ni me parecías ninguna maravilla, ni me gustaba tu canción. Y tu leyenda maldita de muñeca rota por el éxito no me la trago. Te has muerto por gilipollas, porque te lo has buscado, porque te ha dado la real gana y porque encima lo ibas anunciando. Y, la verdad, sentir lástima por alguien así pues va a ser que...

"NO, NO, NO"

Sobre reyes y repúblicas

2011-07-18T10:19:00.004+01:00

Vale, no tengo ninguna vergüenza en confesarlo: yo no soy "monárquico", pero sí "juancarlista".

En unos tiempos en que el republicanismo parece que gana cada vez más adeptos en España y que la figura de nuestro rey se enturbia y desprestigia a marchas forzadas por vete tú a saber qué intereses visibles u ocultos, parece extraño, anacrónico e incluso retrógrado defender una institución tan añeja y rancia como la Corona. Por eso, aprovechando que hoy es 18 de julio (¡aciaga rememoración, a fe mía!) y que el Pisuerga pasa por Valladolid, voy a romper una lanza por una figura que me cae simpática, aunque sólo sea por la cantidad de mierda que le está cayendo encima al pobre hombre, y arrojada por parte de gente que, en el mejor de los casos, tiene la misma idea de Historia Contemporánea de España que de la cría del berberecho o, en el peor, de sinvergüenzas que la interpretan a su manera y para sus fines, sean los que sean.

Juan Carlos de Borbón y Borbón, se llama el sujeto. Y ha sido objeto de cuchufletas y difamaciones varias prácticamente desde el comienzo de su reinado y aún antes. Recuerdo a mi abuelo Pepe comentando en plan de guasa que Franco había sido visitado en La Paz por una comisión de ATADES al enterarse de la visita del entonces príncipe al dictador en la famosa clínica madrileña, dando a entender que era "discapacitado mental" (como se dice ahora). También recuerdo que en algunos círculos se le llamaba Juan Carlos I "El Breve" aludiendo al escaso tiempo de reinado que se le auguraba si no se apresuraba a llevar a cabo los cambios necesarios para transformar a España en un estado democrático de derecho. Siempre se ha dicho que era/es medio tonto (¡menos mal, que si llega a ser listo se convierte en Hugo Chávez!), que es un putero, que su relación con doña Sofía es pura comedia, que en el golpe de Estado del 23F estaba de acuerdo con los militares golpistas hasta que se dio cuenta de que estaban abocados al fracaso, que en la Transición no fue más que un simple comparsa manejado por los verdaderos artífices de la misma (los políticos, la banca, las fuerzas sociales...), que existe una conspiración por parte de la prensa española (especialmente la "rosa" y la sensacionalista) para mantener impoluto su prestigio y no indagar en los trapos sucios de la Casa Real y mil y una CHORRADAS más, unas veces basadas en rumores no confirmados y otras, simplemente, en invenciones o en abiertas difamaciones...

Sí, desde luego. Es bien cierto que los republicanos acérrimos se aferran al hecho de que fue un personaje designado por el dictador en 1969 para sucederle a su muerte con el fin de dejarlo todo "atado y bien atado", pero esos mismos republicanos se olvidan de que el entonces príncipe JAMÁS aspiró a suplantar a su padre don Juan (heredero legítimo de la corona española), que fue éste quien acabó abdicando en su hijo y que es más que dudoso que Franco hubiese nombrado sucesor a don Juan Carlos de haber sabido el proceso de transición que iba a orquestar en España a partir de 1975 y, sobre todo, los resultados actuales del mismo. Como también olvidan que la aprobación de la Constitución española de 1978 por sufragio universal el 8 de diciembre de ese mismo año RATIFICABA democráticamente a la figura del rey, que aparece perfectamente definida en el articulado de la Carta Magna y que fue aceptada mayoritariamente por el pueblo español en referéndum.

Por lo demás, pues nada... Un inútil. Bueno, vale, antes de morirse Franco, tuvo el hombre que hacerse cargo del fregao del Sáhara y, después, tomar las riendas del estado mientras desmontaba poco a poco todo el rancio aparato institucional del franquismo con la ayuda de políticos como Adolfo Suárez, Torcuato Fernández Miranda (que muchos "republicanos" no saben ni quién fue), Gabriel Cisneros o los mismos Manuel Fraga y Santiago Carrillo, militares como Manuel Gutiérrez Mellado (otro "desconocido"), sindicalistas como Marcelino Camacho o Nicolás Redondo y un largo etc. Y cuando estaba todo casi ya organizado, el 23 de febrero de 1981 unos cuantos descerebrados con uniforme decidieron ofrecer en bandeja una excusa a los terroristas para continuar con sus asesinatos protagonizando un golpe de Estado dentro de la más rancia tradición espaola decimonónica. Y el rey tuvo que tomar de nuevo las riendas del país para llamar al orden a sus subordinados y restaurar la normalidad democrática. Y no me vengáis con memeces: estoy convencidísimo de que si don Juan Carlos hubiese decidido desde el principio ponerse del lado de los golpistas -como afirman los sesudos conocedores de las cloacas de la historia de España sin prueba alguna más que su calenturienta imaginación- éstos habrían triunfado a la primera, pues muchos mandos militares esperaban la reacción del rey para tomar posturas ante el golpe de Estado.

Pero todo esto carece de importancia. La memoria histórica española es muy flaca y olvida con una rapidez pasmosa. Y si no es posible olvidar, los interesados en ello manipulan convenientemente los datos para que todo "les cuadre" y, así, don Juan Carlos no sea más que un parásito que le chupa la sangre al pueblo español, un inútil que nunca ha servido para nada, un estúpido que no tiene dos dedos de frente ("¿Pogg qué no te callas?"), un putero que se acuesta hasta con las señoras de la limpieza de La Zarzuela y vaya usted a saber qué más... Y no, señores. Yo no comulgo con esas ruedas de molino. Para mí el rey es un más que digno representante de España en los foros internacionales (mucho más que González, Aznar, Zapatero y Rajoy juntitos de la mano) y digo más: si existe una conspiración entre los medios para mantener el mayor o menor prestigio de la Casa Real... pues me alegro que así sea. Al menos nos queda un motivo para que a España no se le descojonen de risa en la cara allá donde van nuestros "representantes electos".

Así que repito: por agradecimiento a los desvelos del rey por este país, soy "juancarlista". De su hijo Felipe... ya hablaremos otro rato.

Julio Lafuente

2011-06-17T21:45:00.011+01:00

Hoy hemos celebrado una emotiva comida de despedida a un amigo. Julio Lafuente Borque, profesor de Secundaria y verdadero maestro de sus compañeros, ha pasado a mejor vida... La que le ofrece la jubilación después de un porrón de años dedicado en cuerpo y alma a esta labor docente que a todos nosotros nos entusiasma de un modo u otro, con sus alegrías y sinsabores, pero que llevamos en la sangre de forma permanente.

Yo conocí a Julio hace tres años y me pareció una persona extraordinaria y un profesional admirable. Un hombre que vive por y para la Enseñanza, que comprende perfectamente a sus alumnos y que no se limita a enseñarles Geografía e Historia sino, sencillamente, a ser -como él mismo dice- "buena gente". Buenas personas, buenos ciudadanos, buenos amigos, como él mismo lo ha sido y lo sigue siendo para todos. Aprendí con él más de lo mucho que me han enseñado todos los compañeros de trabajo con que me he encontrado por esos institutos de Aragón en los que me ha tocado en suerte desarrollar mi labor profesional. Pero, además, siempre he encontrado en él un auténtico compañero, un amigo al que pedir consejo en muchos otros aspectos además del profesional. Un hombre campechano, sabio, responsable, un profesor vocacional donde los haya, a veces entrañablemente cascarrabias pero siempre justo y cariñoso con todos. En el más estricto y amplio de los sentidos: un maestro.

Ha sido una velada magnífica, le hemos hecho un par de regalos para que nos recuerde siempre con todo el cariño que se merece y han asomado algunas lagrimillas en los ojos de todos a la hora de los abrazos y los brindis. Y el remate ha sido cuando, tomando un café ya a la despedida, han aparecido en el bar un grupo de sus alumnos que acaban de terminar los estudios de Bachillerato y que tuvieron la inmensa suerte de tenerle como profesor cuando sólo se asomaban a la vida de estudiantes de secundaria, en un entorno un poco amedrentador en el que afortunadamente se encontraron con el buen hacer y la guía de un magnífico docente. Le han dedicado unas palabras muy hermosas y le han regalado uno de esos mapas mudos de Europa que tantísimas veces han estudiado y repasado con él, pero esta vez firmado por todos con sus mejores deseos. Son chicos cuyo futuro estará siempre marcado por el trabajo y la dedicación de su profesor.

Desde mi blog, Julio, te deseo que a partir de ahora seas mucho más feliz incluso de lo que hasta ahora has sido y nos has transmitido a todos. Que la senda de la vida te lleve a viajar por todo el mundo, como deseas, a seguir atesorando vivencias y a compartirlas con todos los que te queremos. Y sobre todo, a que sigas siendo la excelente persona que eres.

Porque (guárdame el secreto, compañero)... yo de mayor quiero ser como tú.

Un fortísimo abrazo, amigo mío. Muchísimas gracias por todo y que tengas muy buena suerte, desde lo más profundo de mi corazón...

"LO QUE HACEMOS POR ESTOS CHICOS Y CHICAS DEJA HUELLA"
(Julio Lafuente)

FEUDORUM DOMINI (o "adiós con el corazón...")

2011-06-05T12:32:00.006+01:00

Qué bien lo dijo Antonio Machado hace más de 80 años

"Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar.
Pasar abriendo caminos,
caminos sobre la mar.

Nunca perseguí la Gloria
ni dejar en la memoria
de los hombres ni canción...

Yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles
como pompas de jabón..."

Hace ya más de cuatro años tuve la inmensa fortuna de conocer a un grupo de amigos unidos por la pasión hacia la Edad Media que me convencieron para que formase parte de una aventura que con el paso del tiempo fue haciéndose cada vez más apasionante. Me gustó la filosofía de ese grupo, su camaradería, su sinceridad y su seriedad en la búsqueda de un recreacionismo documentado, culto y didáctico. Y me quedé con ellos porque les animaba el mismo espíritu de divulgación y de amistad que he buscado siempre en cualquier colectivo en el que me haya visto implicado.

Desde el principio me hicieron sentir un Fidelis Regi, primero como el barón Aznar Pardo y luego, poco a poco, dando forma al personaje del escribano Enrique de Çaragoça, al que toda la recreación medieval española (cosa que sabéis bien que no es exagerada) pronto empezó a conocer a través de sus crónicas, que eran leídas con tal atención y deleite que llegaron a convertirse en toda una responsabilidad y un orgullo para mí puesto que en ellas, de alguna manera, se reflejaba fielmente la esencia de nuestro trabajo y los sentimientos que despertaban los diferentes eventos recreacionistas a los que acudí durante todos estos años. Más de cuarenta crónicas fueron subidas al foro del grupo, un grupo que poco a poco iba creciendo en miembros y en ambiciones, en amistad y en compañerismo, en seriedad y en documentación. Una evolución recreacionista asombrosa que se hacía evidente en cada concentración, en cada evento, en cada reunión de amigos.

Desde entonces el barón Aznar Pardo lució con orgullo la veste del dragón y su estandarte allá donde fue y maese Enrique de Çaragoça nunca dejó de plasmar en sus pergaminos las crónicas de los eventos a los que acudió y que fueron casi todos (salvo media docena de escasas excepciones) en los siguientes tres años de andadura. Y se sintió siempre acogido, apreciado y arropado por sus amigos, que nunca, jamás, le dieron la espalda en ningún momento y de los que aprendió todo lo que hoy sabe sobre la afición que nos une, además de formar parte de algo que era mucho más que un grupo de recreación. Como un Fidelis más viví momentos maravillosos y otros no tan buenos, hice frente a las maledicencias del exterior y me sobrepuse a los problemas y los roces internos por amor y fidelidad a mi grupo y a mis amigos... Del mismo modo, también mis muchos fallos (grandes o pequeños) me fueron advertidos con respeto y cariño y perdonados por el mismo motivo.

Pero poco a poco el grupo siguió creciendo. Cada año nuevos miembros venían a sumarse a la Hueste Real y ésta se hizo adulta, floreció como un almendro en primavera y se volvió cada vez más fuerte, llegando a convertirse en referente indiscutible de la recreación medieval aragonesa, adquiriendo una responsabilidad cada vez mayor. Una responsabilidad que poco a poco comenzaba ya a abrumarme... Sin embargo, Fidelis Regi empezaba también a dejar de ser un grupo de amigos. Con cerca de una veintena de miembros, la forma de actuar de unos y la disconformidad de otros empezó a hacer surgir desavenencias y discrepancias que al principio se superaban mal que bien, se ignoraban, se suavizaban o se trataban de olvidar por el bien de todos y para no hacer surgir la discordia, pues hasta ese momento todos habíamos formado una piña. Pero esas discrepancias se mantenían latentes, como un rescoldo esperando que un soplo de aire lo reavivase...

Yo también callaba, miraba hacia otro lado y contemporizaba fiándome del buen juicio de todos. Pero hablando con vosotros, disfrutando unos eventos y sufriendo en más de uno, a lo largo del último año he visto con profundo pesar y dolor de corazón cómo aquel grupo de amigos de los orígenes empezaba a convertirse en un grupo de amigos... y de “compañeros” en el cual no todos éramos iguales ni teníamos la misma voz ni el mismo voto. Darme cuenta de ese particular hizo que comenzase a sentirme cada vez más extraño y dolido porque era cada vez más consciente de que tarde o temprano me vería obligado a elegir entre mis amigos y mis compañeros. Una elección que sabía que me iba a resultar extremadamente dolorosa...

Y así ha sido, al final.

Durante las últimas semanas dicha situación ha llegado a afectarme incluso en mi propia salud. Y eso es algo que no puedo asumir. Por nada del mundo estoy dispuesto a repetir la experiencia. No quiero jugarme la salud por una afición y espero que todos lo comprendáis. Todo ello ha hecho que con una tristeza inmensa, con un dolor de corazón inimaginable y con todo el cariño que atesoro hacia las personas que me introdujeron en este fantástico mundo de la recreación, tome la decisión irrevocable de dejar Fidelis Regi. Dejarlo porque ya hace tiempo que no somos la piña que éramos por muchas mentiras que nos contemos, porque he visto llorar y ser menospreciadas a personas a las que quiero con todo mi corazón y porque ya no puedo sentirme a gusto en el grupo, para mi pesar. Dejarlo porque Fidelis Regi ha tomado unos derroteros a los que desgraciadamente no me atrevo a seguirlo. Demasiada responsabilidad, demasiadas desavenencias, demasiados problemas. Y yo no soy tan fuerte como puedo parecer... Lo único que quería era disfrutar del recreacionismo medieval, no terminar sufriéndolo ni mucho menos en la piel de personas a las que quiero.

No ha sido una decisión nada fácil de tomar y en ella han tenido que luchar durante muchos días la tristeza, la rabia, la decepción y los recuerdos. Recuerdos como las jornadas pasadas en Teruel, en Anento, en Peracense, las cenas a la luz de las velas, las actuaciones de "Les Morenitos", la vorágine de la preparación de los eventos... Cuatro años de experiencias, nada menos. Dejarlo atrás me ha costado lágrimas amargas y palabras que, como es costumbre en mí precipitación, estuvieron de más y espero que se me perdonen, como se me han perdonado tantas otras. Ya es sabido que somos esclavos de lo que decimos... y eso vale para todos. Rectificar, no obstante, sigue siendo virtud propia de sabios.

Anuncio, pues, mi marcha con la cabeza bien alta por la satisfacción de haber sido durante cuatro años un Fidelis y consciente de que debo empezar una nueva etapa como persona y como recreacionista. Mi amistad sincera, mi cariño, cuarenta crónicas, cinco romances y más de 5000 intervenciones colgadas en el foro y mi trabajo (mayor o menor) en prácticamente todos los eventos organizados por Fidelis en cuatro años son el legado que dejo al grupo. Recuerdos imborrables, personas estupendas, experiencias maravillosas, amigos y compañeros excelentes son el único equipaje que quiero guardar en mi memoria, así como el deseo de mantener una amistad que mi decisión de dejar el grupo no tiene por qué suponer que se destruya.

He tomado, pues, otro barco que lleva en su popa el nombre de Feudorum Domini. Un navío que llevará su propio rumbo y que no tiene por qué ser distinto del que hasta ahora tripulaba con el resto de mis compañeros y amigos. Un buque que espero que siga formando parte de la misma flota que sigue la misma estrella.

Así, pues... buen viento a todos en la nueva singladura y que el destino nos lleve, ojalá que de la mano, hacia el mismo puerto...

Enrique de Çaragoça

Publicidad desafortunada

2011-05-30T14:02:00.006+01:00

Realmente, hay veces que los publicistas o los responsables de los anuncios insertos en los periódicos se merecen palos sin cuento...

He aquí un "pantallazo" de la web del periódico "El País"... Habla del brutal accidente que este fin de semana tuvo el torero José Ortega Cano y que se saldó con un muerto y con el torero en estado crítico (en este momento ingresado en la UCI del hospital "Vírgen de la Macarena" de Sevilla. Pero lo que chirría un poco no es la noticia (con ser lamentable, por muy poderoso y famoso que sea el accidentado) sino... el anuncio de la derecha. Fijáos bien:

"Honda nosequéhostias"

"CREADO PARA ACELERAR TUS PULSACIONES"

Bravo, bravo... Ahí, con tacto, con delicadeza... Como tiene que ser.

Ay, Señor, ¿será verdad que nos estamos volviendo gilipollas todos?

¡Democracia Real Ya!

2011-05-22T00:06:00.008+01:00

Ufff...

Bueno, pues de nuevo nos encontramos ante un hecho que requiere una toma de postura, una respuesta, una opinión...

A decir verdad, me sorprendió este movimiento cuando surgió hace apenas quince días, y no sé por qué. Después de las movidas en el mundo islámico (Túnez, Egipto, Libia, Yemen, Siria...) no podía pasar mucho tiempo antes de que millones de parados y de jóvenes "no-future" españoles se lanzasen a la calle indignados por una situación que resulta intolerable en cualquier estado de derecho, pero como en España somos como somos imaginaba que el apollardamiento reinante, la pachorra y el conformismo nos mantendrían pegados a la caja tonta, a la Playstation, al Facebook o al MSN mirándonos el ombligo. Pero, mira tú, precisamente han sido las redes sociales las que han jugado el papel más determinante para el estallido de la indignación...

Yo, la verdad, no sé qué pensar. No creo en los políticos ni en sus promesas, no creo en un sistema electoral que permite a sospechosos imputados en casos de corrupción o a simpatizantes abertzales del terrorismo etarra participar en el proceso democrático de mi país como si nada tuviera que ver su imputación con la posibilidad de gobernar ayuntamientos o comunidades autónomas, no confío en que mi voto (sea del tipo que sea) vaya a cambiar una situación que está podrida desde sus cimientos y que precisa de una renovación completa y radical... Serían necesarias medidas como la apertura de las listas electorales para poder votar a personas, y no a partidos políticos, la auditoría feroz a todos los jerifaltes con responsabilidad de gobierno al acabar su legislatura para averiguar si se ha producido un enriquecimiento anormal de sus bienes o posesiones (con acceso, naturalmente, a sus cuentas privadas en el extranjero y a las de sus familiares, amigos o empresas vinculadas a esos individuos), la prisión sin fianza y con cumplimiento absoluto de condena a todos los chorizos y mangantes condenados por corrupción demostrada, la independencia real de los tres poderes para evitar chanchullos y manejos internos en beneficio de la clase gobernante (que de eso sabía mucho un señor llamado Montesquieu), las reducciones drásticas de salarios, dietas, pensiones vitalicias y demás chollos a los políticos y, en fin, unas cuantas medidas más que garantizasen una verdadera Democracia Real Ya...

Sin embargo, aunque es realmente hermoso ver despertar a la gente de una vez y darse cuenta de que esto no se arregla votando, porque votando fue como empezó y votando es como ha continuado legislatura tras legislatura, no las tengo todas conmigo. Y es que siempre hay hijos de la grandísima puta que utilizan la fuerza de la masa indignada -que, al fin y al cabo, es moldeable como la arcilla- para arrimar el ascua a su sardina, sea ésta el "antisistemismo perroflauta violento", el "facherío intereconomista anticomunista" o cualquiera de los numerosísimos partidos, partiditos y partidetes que pululan en papeletas sobre las mesas en los colegios electorales (y que a veces son de verdadera risión). Como decía un usuario de Facebook: ¿Os imagináis un país regido por perroflautas antisistema?... O, por el contrario... ¿No fueron unos tales Adolfo Hitler y Benito Mussolini quienes se auparon sobre la mierda del malestar y la desesperación para encaramarse al poder a través de las urnas utilizando la más vil demagogia...?

Ya dije en una ocasión, hablando de la supuesta "huelga general" del año pasado, que todas las revoluciones han sido hechas y que siempre acaban en manos de los de siempre... ¿Vamos a creernos que unos políticos acostumbrados a vivir como pachás van a renunciar a sus privilegios por mucha voz de la calle que escuchen (si es que llegan a escucharla, que lo dudo)? En absoluto. Todo ser humano, por su propia naturaleza, es corrompido por el poder y nadie se salva de ello. Hasta el más honesto se ve sometido a tales presiones procedentes de la propia dinámica del chanchullo político que termina por corromperse o, en el mejor y más ético de los casos, dimitir (creo que en esta España de pandereta ha sido Adolfo Suárez el único que tuvo agallas para hacerlo, lo cual le honra). Así pues, ¿qué nos queda? ¿hacer una nueva -la última- revolución para que sus dirigentes acaben como los propios corruptos a los que han conseguido destituir?

La cosa tiene mala solución. Y, como ya he dicho también en otro lugar de este mismo blog, a mis 45 años ya estoy yo muy mayor para coger el Kalashnikof y liarme a hostias con el primero que me pida el voto para el PP, el PSOE o su puta madre... Así que dejadme que haga yo mi propia revolución. En las aulas. Con mis medios.

In my way...

RECREACIONISMO Y EDUCACIÓN: LA VESTIMENTA DE UN CABALLERO DEL SIGLO XIII

2011-04-28T14:53:00.010+01:00

Sinopsis:

La Edad Media suele abordarse en la enseñanza secundaria en el ámbito de las estructuras y las coyunturas tanto políticas como especialmente sociales, económicas, religiosas y culturales. Libros de texto, páginas web didácticas, cuadernos de ejercicios, etc. abordan el estudio de la Edad Media en términos y conceptos generales de evolución política (reconquista y repoblación, formación y desarrollo de reinos e imperios, órganos de gobierno, cortes, monarquías y dinastías reales...), estructuras sociales (Feudalismo, sociedad estamental), recursos económicos (innovaciones técnicas en la agricultura, despertar del comercio y del urbanismo), importancia de la religión (preservación de la cultura en los monasterios, cruzadas, herejías, Inquisición, reformas religiosas, camino de Santiago) o estilos artísticos (románico, gótico, arquitectura, escultura, pintura...).

Todo ello, con ser imprescindible para una correcta interpretación y conocimiento de la Edad Media, adolece de un aspecto muy interesante para nuestros alumnos como es el de la vida cotidiana. A través de los recursos e instrumentos didácticos disponibles es posible acceder a la comprensión de los conceptos básicos relativos al estudio de la Edad Media, pero un aprendizaje significativo y funcional de tan rico período histórico pasa por la experimentación de otros aspectos menos conocidos pero mucho más interesantes para ellos por lo que tienen de cercano y familiar.

La indumentaria es uno de esos aspectos. Podemos conocer la estructura social del reino y Corona de Aragón bajo Jaime I el Conquistador o sus hazañas militares en las conquistas de Mallorca y Valencia, podemos comprender las instituciones políticas del reino de Castilla con Alfonso X o contemplar y seguir en un mapa la evolución de las fronteras entre el Islam y los reinos cristianos en la España de la Reconquista siglo tras siglo pero... ¿Cómo vestían los caballeros en los asedios y batallas medievales? ¿Qué armas llevaban? ¿Cómo las utilizaban?... Para responder a estas preguntas hemos planteado como tema histórico para la realización de este vídeo el guardarropa de un noble aragonés de mediados del siglo XIII, siendo desnudado de sus ropas civiles por sus criados y vestido con el ajuar y panoplia militares para entrar en combate.

Para ello contaremos con la inestimable ayuda del grupo de recreación medieval aragonés Fidelis Regi (www.fidelisregi.com), cuyos miembros reproducen en la medida de lo posible la vida material de los ricoshombres aragoneses de los reinados de Pedro II el Católico (1196-1213) y Jaime I el Conquistador (1213-1276) y que nos han honrado con su presencia en el centro educativo para explicar a los alumnos la vestimenta del caballero don Lope Ferrench de Luna tanto en su indumentaria civil como militar. Así mismo contaremos también con la colaboración de dos alumnos ataviados con ropas vulgares de sirvientes que irán desvistiendo, primero, al noble don Lope de sus ricos atuendos civiles y luego invistiéndole con su ajuar de combate.

En esencia, por tanto, nuestro trabajo llevará por título “Vistiendo a un caballero del siglo XIII”, teniendo en cuenta que todo el material aportado por los miembros de Fidelis Regi está rigurosamente documentado mediante tres tipos de fuentes: materiales (restos arqueológicos como los conservados en el Monasterio de las Huelgas Reales de Burgos), escritas (descripciones en textos como El Libro de la Caballería de Raimundo Llulio) y visuales (Cantigas de Santa María, de Alfonso X el Sabio, códice In excelsis Dei Thesauris o Vidal Mayor, pinturas, esculturas, etc...), lo cual dotará a la actividad de un mayor interés histórico si cabe.

Se ha procedido, pues, a la grabación y edición de las dos partes del vídeo titulado “La vestimenta de un caballero del siglo XIII”

PRIMERA PARTE: LA VESTIMENTA CIVIL

http://www.youtube.com/watch?v=ToCS2LA_HXg

SEGUNDA PARTE: EL ARNÉS MILITAR

www.youtube.com/watch?v=bWuWkYfI4OU&feature=mfu_in_order&list=UL

Espero que os resulten interesantes...

Roa ataca de nuevo: VENGANZA DE SANGRE

2011-04-12T22:02:00.011+01:00

Bien, mis cachorros...

Después de algunas entradas sobre temas varios de historia y vivencias personales, retomo mi afición a la crítica literaria para enjuiciar esta vez la obra de un amigo, lo cual ya resulta complicado desde el principio porque, además, soy juez y parte del asunto, ya que estuve presente en su presentación en Zaragoza y encima Sebas es Fidelis de Honor y nos menciona en los enlaces de internet en las páginas de su novela. Así que en este caso la revisión objetiva se hace difícil. A pesar de todo, lo intentaré...

Comencemos por decir que la obra se llama Venganza de sangre, que la edita Tropo editores, que está prologada por José Luis Corral y que, por el momento, ha ganado ya dos premios: el II premio de Novela Histórica de la comarca del Cinca Medio y el premio Hislibris de Literatura Histórica al mejor autor. No se puede negar que es un buen "Curriculum vitae" antes de empezar la lectura...

Todo lo cual no quita para que sea un "ladrillo", un verdadero "mantecao" de ochocientas treinta y nueve paginacas. Y ojo, mucho cuidado: cuando digo "ladrillo" hago referencia únicamente a su aspecto exterior, a la "masa" del libro, pues si bien la portada -obra del ilustrador Oscar Sanmartín-, es una preciosidad lo cierto es que ver más de 800 páginas encuadernadas retándote a leerlas asusta un poquito...

Sin embargo, cuando te metes dentro de la novela y empiezas a leer las peripecias de Artal de Exea en la conquista de Malta... descubres que estás equivocado porque como la novela tiene páginas para empapelar el templo del Pilar resulta que el protagonista no es don Artal sino su hijo don Blasco, que resulta que no es su hijo, y que cuando se hace mayor decide, por una parte, ingresar en la Orden del Temple y, por otra, jurar venganza de sangre a los asesinos de su madre y su criada. La cosa se pone bien...

Sin ánimo de destripar la trama de la novela, pues que sepáis que esa venganza lleva a don Blasco a cumplir una misión secreta para el Temple en Cerdeña, a sufrir en sus hermanos de Orden la persecución del papa Clemente V y su amo el rey Felipe el Hermoso de Francia, a huir a Escocia y ponerse a las órdenes del independentista Robert Bruce (a quien enseguida le pones la cara del actor Angus McFadyen, el de Bravehearth), a regresar a Aragón y luchar bajo las banderas de Jaime II y su hijo Alfonso en la conquista de Cerdeña y a muchas otras peripecias que acaban... como descubriréis al leeros el libro. Y todo ello trufado de personajes inventados y reales (el obispo Ponce de Gualbes, la corte de don Jaime de Aragón, el valenciano Gonzalo Zapata, el teutón bestiajo Konrad von Hesse, Catalina de Alborach...)

Pero para criticar la novela, mejor dejemos unas cuantas pinceladas:

- Blasco de Exea es un agonías. Me cae bien, es muy majo, muy buen chaval, muy pichabrava, muy valiente y muy diestro con las armas, pero es un agonías. Se pega la novela preguntándose si estará haciendo lo que debe mientras se va cargando a sus objetivos y al final... bueno, ya lo veréis. Vale que le estaban tomando el pelo con navaja y cuchilla de afeitar, al muy pardillo, pero aún así. Un agonías vengativo, oye.

- Teresa es un personaje que me ha desconcertado. Un poco fantasmagórico, como si pasase de puntillas por la trama, una especie de amor de juventud que no te imaginas que pueda volver a aparecer en la vida del protagonista... Y sin embargo, al final, mira tú...

- Al hilo de la anterior pincelada: en esta novela se folla mucho. Al menos, mucho más que en El Caballero del Alba. Yo he contado al menos siete u ocho polvos así, por encima. Y además narrados con sensualidad, sin palabras soeces ni barbaridades. Como tiene que ser. Pero de las cuatro mozas a las que conoce carnalmente Blasco, me quedo de todas, todas, con los ojos cerrados, con Leta. Me pone palote sólo de imaginármela. Mmmm... ¡Aaay, omá, qué rica...!

- Me cae bien Jaime II. Es un rey que se viste por los pies, con las ideas bastante claras y con una visión de estado espléndida. Quiere ser recordado como un gran monarca, y lo consiguió. Aunque solo fuese por su idea de crear nada menos que el Archivo de la Corona de Aragón. Sin él, Zurita no habría podido escribir jamás sus "Anales". Y Sebas lo sabe y te lo hace sentir.

- Por el mismo motivo, el primogénito de don Jaime es un imbécil retrasado (me recuerda mucho a algunos alumnos míos) y el príncipe don Alfonso es un figura, un tío majo, un noble señor bajo cuyo estandarte merece la pena luchar y por el que merece la pena morir.

- Hay situaciones en el libro que me han hecho esbozar una sonrisa por lo obvias... Concretamente, cuando cierta mujer hace planes imaginando a Blasco de Exea a su lado para toda la vida, feliz como una perdiz, me dije: "Joder tía... te quedan dos telediarios". Y me equivocaba. No le quedaba ni una pausa publicitaria...

- Lo de Escocia no me termina de cuadrar. Igual que lo que Mallorca en El Caballero del Alba. Vale, sí, gracias a esa trama el protagonista consigue cumplir otra parte de su venganza, pero... ¿P'a qué tan lejos? A lo mejor es que me chirriaba ver a uno de Ejea (¡Hala mañoooo!) combatiendo bajo el Cardo de Escocia, pero lo cierto es que una parte del "mantecao" se podría haber resumido un poquico más... Es sólo una apreciación.

- El ritmo narrativo de las batallas (Bannockburn, Lucocisterna, el asedio de Villadeiglesias) está muy logrado. Me gusta cómo lo trabaja Sebas, con esa mezcla de movimientos individuales y visiones más o menos panoramicas que te permiten estar en el pan (los protagonistas) y en las tajadas (la batalla propiamente dicha). Un acierto. Y si encima participan personajes conocidos y queridos por nosotros (Artal de Alagón, Ximénez de Urrea, el rey Robert Bruce...) pues miel sobre hojuelas...

- Catalina de Alborach: la primera feminista travestí de la Corona de Aragón. Desconcertante personaje. Segura de sí misma, diestra con el arco, dama guerrera donde las haya, más falsa que un denario de plomo (eso sí)... pero que se le hace el chichi agua de limón con Blasco. Hijo mío, debe ser que el mozo cantaba cada mañana eso de "tengo un cimbel matutino/ con la forma de un pepino/ que por delante echa gotas/ y por detrás le cuelgan dos pelotas..." Si no, no se explica que vayan perdiendo el oremus todas con el muchacho.

- Ferrer Zintero es un mamón al que le llegas a tener lástima. Tan almogávar, tan temible, tan bestia, tan hijoputa, tan machote, tan bravucón... Y al final resulta que es una vieja gloria, un despojo, un mierda. Eso sí: Sebas te deja clarísimo que hay almogávares y almogávares, aunque nunca "te puedes fiar de la promesa de un almogávar". La frasecita me hizo partirme la caja de risa. Y si en el momento en que se encuentran, en Villadeiglesias, Zintero llega a estar despellejando un conejo para comérselo, ya me da un ataque de carcajadas. Es una idea para el futuro, mira...

- El final de la novela estuvo a punto de defraudarme... Lo de José de Arimatea, la Sangre de Cristo, el cáliz de San Juan de la Peña y el obispo Ponce de Gualbes haciendo abracadabras me traía un tufo al Código da Vinci de los Templarios Masones Cátaros del Santo Grial que asustaba. Y al final no las tengo todas conmigo: ¿Realmente era Juan de Ramatayim (joder, con el nombrecito) quien le dicen a Blasco que es? ¿O va todo de coña? Es raro, raro, raro, pero me gusta porque al final parece que se impone la razón...

Me quedarían aún algunos personajes interesantes (eeeese señor de Urrea, eeese Artal de Alagón), así como las notas a pie de página (es una de las pocas veces que veo este proceder en una novela histórica y se agradece) pero vamos resumiendo, pues, que es gerundio: ¿Me ha gustado la novela? Mucho. ¿La prueba? Pues que la lectura de las ciento y pico últimas páginas se la robé al sueño, durmiéndome a las tres y media de la madrugada porque no fui capaz de dejar la trama cuando Blasco lee ciertas cartas en Valencia. Así dí clase yo a la mañana siguiente en el instituto...

Jodío Sebas... Ya tenían razón los montisonenses y los de Hislibris para darle los premios, ya...

APÉNDICE: LOS MÉDICOS MEDIEVALES ANTE LA PESTE NEGRA

2011-04-07T23:17:00.004+01:00

En una época en que la Medicina estaba todavía en pañales y los remedios para la enfermedad fiaban más de la Misericordia Divina que de la Ciencia experimental, los médicos estaban convencidos de que la transmisión de la "pestilentia" se realizaba por medio del aire, de ahí que la quema de incienso y la clausura hermética de puertas y ventanas de las casas fuese el primer y más inmediato remedio para, al menos, detener el avance de la epidemia.

Los pocos médicos que no habían huído al campo con el resto de la población se vestían (al menos a partir del siglo XV) completamente de negro, cubriendo todo el cuerpo con una enorme saya de dicho color y se colocaban sobre la cara una extraña máscara con forma de cabeza de ave, con cristales en las aberturas de los ojos y un largo pico dentro del cual introducían hierbas aromáticas con la esperanza de que el mal, sea del tipo que fuese, no penetrase en sus cuerpos por las vías respiratorias.

Por supuesto, los remedios para curar la enfermedad eran totalmente aleatorios y, a menudo, inútiles. Cocimientos de hierbas, sangrías, friegas en las piernas y los brazos, sajamiento de los bubones para permitir la salida del pus no hacían sino agravar el estado del enfermo, que una vez atacado por el mal solía morir irremisiblemente al cabo de pocos días...

Fuera de las casas, en las calles, una población desesperada y falta de todo consuelo espiritual (los sacerdotes ponían tierra de por medio al conocerse los primeros casos de contagio) recorría los barrios flagelando sus espaldas y rezando a gritos y llantos oraciones de perdón y peticiones de clemencia a los Cielos mientras los más exaltados buscaban culpables entre los grupos minoritarios (judíos, mudéjares, conversos) y cualquier rumor, acusación o simple sospecha de brujería o de herejía desencadenaba la detención, tortura y cremación en la hoguera del (o la) infeliz que bastante tenía ya con escapar de las garras de la epidemia...

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Bueno, ya está. Es una conferencia que tenía pensado impartir en el pueblo de Berdejo este próximo 17 de abril, pero no va a poder ser. Por ello la cuelgo aquí para disfrute (?) de mis lectores... Espero que os haya resultado al menos interesante.

Hambre, Muerte, Peste y Guerra en el Aragón del siglo XIV (y III)

2011-04-07T23:02:00.005+01:00

"El Triunfo de la Muerte". Peter Brueghel "el Viejo"

Pero... ¿cómo se manifestaba el mal?

La pequeña Dora había sufrido dos días antes varias picaduras de pulga. El virus Yersinia Pestis era transmitido por la pulga de la rata (Xenopsilla Cheopis), en cuyo tracto intestinal era incubado. Al morder a otro animal o a una persona, la pulga transmitía el bacilo una y otra vez, ya que la sangre ingerida por el parásito no lograba alimentarlo. La niña había estado jugando con un perro que parecía enfermo. Flacucho. Enclenque... Alodia vio a la pequeña e inmediatamente espantó al pobre can a pedradas llamando a su hija para que entrase en la casa.

Demasiado tarde...

La enfermedad podía presentarse en varios cuadros clínicos:

Peste bubónica

Era el tipo de infección más común. Una vez que las células bacterianas habían sido introducidas mediante la picadura de una pulga dentro de un ser humano, éstas se desplazaban por el torrente sanguíneo hasta los nódulos linfáticos donde generaban pequeñas hinchazones denominadas bubones (de donde deriva el nombre de esta enfermedad), llenos de partículas bacterianas.

En poco tiempo, los nódulos linfáticos periféricos se veían invadidos por bubones secundarios, hasta que se rompían y las células pasaban de nuevo al torrente circulatorio, pero ahora en un número mucho más elevado, lo que causaba una septicemia (infección) generalizada. En este estado, se producían múltiples hemorragias que daban lugar a manchas negras sobre la piel, procesos de gangrena en los extremos distales de las extremidades, fuerte dolor en nódulos linfáticos, postración, shock y delirio. Si la peste no era convenientemente tratada antes del estado septicémico, la muerte sobrevenía al cabo de 3-5 días.

Peste neumónica

Este tipo de infección se producía cuando las células del Yersinia eran inhaladas directamente, o bien llegaban a los pulmones durante la peste bubónica. La infección solía transcurrir sin síntomas hasta los dos últimos días del proceso infectivo, en los cuales se emitían gran cantidad de esputos con sangre. En ausencia de tratamiento la muerte llegaba en 2-3 días.

Peste septicémica

Esta infección implicaba una rápida dispersión del Yersinia por todo el cuerpo, a través del torrente circulatorio, sin tiempo para que se formasen los bubones. La muerte era casi instantánea, en un solo día, por lo que habitualmente no daba tiempo a ser siquiera diagnosticada...

EPÍLOGO

Dora murió a los cuatro días de comenzar los síntomas de la enfermedad. Su cuerpecillo se cubrió de bubones que reventaron, ennegreciendo su piel ya de por sí morena por el trabajo al sol, cubriéndola de moretones. A pesar de que la Muerte era una compañera habitual de viaje en la vida del hombre del medievo, ninguna fuerza del Cielo ni de la Tierra pudo consolar a sus padres y hermanos cuando quemaban el cadáver, ni evitar el pavor que se extendió por toda la villa de Berdeio al conocerse la noticia... En el dintel y las jambas de la puerta de la cabaña de Perico los vecinos pintaron manchas negras de brea. Pero todos los habitantes de la villa estaban ya condenados. Algunos huyeron, perseguidos por las mesnadas del señor Pérez de Pina, que dieron muerte a quienes lograron atrapar. Otros, ya contagiados, llevaron la enfermedad a Castilla.

Dos meses más tarde, Berdeio era una población fantasma. Hogueras por las calles que elevaban sus oscuras fumarolas hacia el cielo... Restos chamuscados de casas con manchas negras en las puertas... Lamentos... Ningún miembro de la familia de Perico sobrevivió. Cayeron todos, uno a uno, sin remedio posible. De nada servían rezos, plegarias, penitencias ni sacrificios. Los alguaciles del señor quemaron sus cuerpos, su casa y los enseres que en ella había. No fue la única.

Hambre... Peste... Muerte... Y desde la Castilla de Pedro el Cruel se aproximaba al Manubles un cuarto jinete, la Guerra, para completar el Apocalipsis...

Hambre, Muerte, Peste y Guerra en el Aragón del siglo XIV (II)

2011-04-07T22:35:00.003+01:00

Perico había oído ya unas semanas antes a los aparceros que una extraña enfermedad estaba haciendo estragos en Calatayud. Las casas donde había afectados por el morbo eran pintadas en el dintel y las jambas con brea negra, lo que indicaba que había que huir lo más lejos posible de ellas. De hecho, la ciudad había sido puesta en cuarentena por las autoridades y a nadie le estaba permitido entrar ni salir. En las calles se quemaban yerbas aromáticas, se hacían hogueras con los enseres de los apestados y los disciplinantes, pobres desesperados tras haber desaparecido los sacerdotes al primer síntoma de alarma, recorrían las rúas de la villa flagelando sus espaldas mientras elevaban sus oraciones a voz en grito a los Cielos. Buscando culpables, la furia de la plebe inculta, azuzada desde los púlpitos antes de que el clero pusiese tierra de por medio, se dirigió contra los hebreos y la judería bilbilitana fue atacada con saña, quemando vivos a muchos inocentes... Pero nada era efectivo. El mal se extendía inexorablemente, contagiando y acabando con la vida de entre 100 y 200 personas diarias, y su única prevención era un popular consejo: Fugere cito, longe, et tarde reverti (“huir pronto, lejos y regresar lo más tarde posible”). Para los bilbilitanos ya era demasiado tarde. Las puertas de la villa estaban cerradas: para entrar y para salir.

No se conocía exactamente el modo en que se propagaba. Los médicos universitarios la consideraban un castigo de Dios, pero aún así la trataban con los métodos científicos que su Ciencia les permitía aplicar. De acuerdo con éstos, los llamados “aeristas” defendían la difusión del mal a través del aire corrompido (los “miasmas”) y negaban incluso su condición contagiosa por contacto, mientras que los “contagionistas” limitaban los medios de propagación de la peste al contagio interpersonal o a través de bienes usados por el enfermo. Ello, lógicamente, daba lugar a interminables disputas médicas que no hacían sino agravar el mal.

No existe una pandemia histórica más estudiada que la Peste Negra (nombre que se popularizó sólo a partir del siglo XVIII, y llamada “mortalitas”, “infirmitas pestilentis” o simplemente “pestilentia” durante la Edad Media) que asoló toda Europa en varias etapas pero muy especialmente entre 1347 y 1350, acabando con la vida de veinte millones de personas en todo el continente (salvo en áreas muy concretas como parte del Pirineo ibérico y la región polaca de Varsovia, por causas que aún se desconocen).

Hoy sabemos que el virus causante de la misma se llama “Yersinia Pestis”, aislado por el bacteriólogo suizo Alexandre Yersin y el japonés Kitasato Shibasaburo en 1894. Al parecer, el brote de 1347 comenzó quizá en algún lugar del norte de la India, probablemente en las estepas del Asia central, desde donde fue llevada al oeste por los ejércitos mongoles. La peste llegó a Europa por la ruta de Crimea, donde la colonia genovesa de Kaffa (actual Teodosia) fue asediada por los mongoles. La Historia dice que los mongoles lanzaban con catapultas los cadáveres infectados dentro de la ciudad (si bien la enfermedad no se contrae por contacto con los muertos). Los refugiados de Kaffa llevaron después la peste a Messina, Génova y Venecia alrededor de 1347/1348. Algunos barcos no llevaban a nadie vivo cuando alcanzaban las costas. En España entró por el puerto de Barcelona en naves procedentes de Génova y se extendió rápidamente por la Corona de Aragón hasta alcanzar toda la Península en apenas unos meses, pasando poco después al resto de Europa.

Hambre, Muerte, Peste y Guerra en el Aragón del siglo XIV (I)

2011-04-07T17:54:00.007+01:00

Berdeio, señorío de don Ruy Pérez de Pina, tenente de Su Alteza el rey don Pedro de Aragón. Día de San Longinos (15 de marzo) del Año de Gracia de 1347 ó 48. Creo. No importa demasiado. En la Edad Media la mayoría de la gente no sabía de fechas salvo las festividades de los santos. Ni siquiera el día de la semana. Al fin y al cabo, todos eran iguales. El descanso dominical y la jornada de ocho horas son entelequias de un futuro aún lejanísimo. Sólo trataban de disfrutar de la vida lo mejor posible...

Es de noche, aunque ya empieza a clarear. El cántico de los gallos anuncia que debe ser la hora de prima, así llamada por ser, precisamente, la primera de la mañana, la que anuncia el comienzo del día. Estamos en una humilde cabaña próxima al río Manubles, una choza de adobe con tejado de paja propiedad de Perico, siervo de don Ruy, un pobre campesino que trabaja en el feudo del señor de Berdeio, como antes lo hicieron su padre y su abuelo desde que llegaron al valle en tiempos de don Jaime “el Conquistador”, en 1248, poco después de la toma de Valencia...

Perico es ya un hombre mayor: tiene treinta años y está casado con Alodia, una buena moza, aunque también ya entrada en edad (tiene unos veinticinco). En sus once años de matrimonio han tenido ocho hijos y dos abortos, por lo que la mujer acusa en sus carnes los achaques de las sucesivas maternidades y en su corazón el dolor de haber perdido a cuatro de sus hijos antes de cumplir los cinco añitos. Está embarazada, además, de su noveno hijo... Son tiempos duros y difíciles para un campesino. En realidad lo son para todos, desde el comerciante que ofrece sus productos en el mercado hasta el señor que descansa en el mullido lecho de lana de oveja de su castillo.

Y antes de continuar desgranando la vida cotidiana de Perico y su familia, desengañémonos, mis queridos oyentes: en esa fabulosa Edad Media que todos asociamos con princesas, castillos, guerreros y catedrales, el 90% de nosotros habríamos sido eso, simples campesinos, siervos de la gleba, labradores atados a la tierra por los vínculos del Feudalismo. Y pasaríamos hambre, calor, frío y privaciones (sobre todo cuando la cosecha fuese pobre, lo que ocurría más o menos a menudo), haríamos dos o tres comidas diarias -a lo sumo- y sin probar la carne (excepto -si acaso- la de pollo) ni la fruta fresca salvo en contadísimas ocasiones, estaríamos sujetos a numerosas enfermedades para las que no se conocía cura y moriríamos antes de cumplir los cuarenta años -con mucha suerte- pero con el aspecto que tienen hoy los ancianos mayores de 80...

Volvamos a nuestra cabaña. La vida debe continuar y es hora de levantarse. Naturalmente, en el hogar de Perico duermen todos juntos en la única estancia del modestísimo edificio, sobre un montón de paja seca que recogen a puntapiés por la mañana y se reparten de nuevo a la caída de la noche. La choza está rodeada por un pequeño cercado de madera y en su interior hay un pequeño establo con dos cabras y una docena de gallinas, que picotean entre el estiércol, además de un reducido huertecico donde Alodia cultiva lechugas y algunas ringleras de legumbres (habas, guisantes, garbanzos). Dentro de lo que cabe, son afortunados. Disponen de leche de cabra, huevos, carne de gallina y, de vez en cuando, alguna pieza cazada furtivamente en los montes del señorío. Poca cosa, pero suficiente.

La familia despierta y comienza la actividad de la mañana. Se visten los calzones, las calzas y la camisa, ceñida por un cinturón de cuero, y calzan sus burdas albarcas de esparto. Antes de comenzar las tareas cotidianas, toda la familia reza una breve oración pidiendo ayuda y dando gracias al Señor por el nuevo día. Luego, Alodia ordeña a las cabras, recoge los huevos de las gallinas y las dos pequeñas, Dora y Nunila, de siete y diez años respectivamente, bajan al río a llenar un cubo de agua, mientras que los hijos mayores (Ramiro, el primogénito de 14 años, y su hermano Daniel, de doce) se toman un cuartillo de leche de cabra en sus tazones de madera antes de acompañar al padre al manso para comenzar la jornada de siembra del trigo para el señor. Mientras sorbe su tazón, Perico mira a la pequeña Nunila. Ya ha tenido su primer período, por lo que habrá que ir pensando en su matrimonio. Pero aún quedan un par de años para que la muchacha esté bien en sazón...

Perico, Ramiro y Daniel meten en sus zurrones unas galletas, unos trozos de pan y un pedazo de queso, cogen un pellejo lleno de yppocrás (vino especiado) y marchan al campo mientras Alodia y sus hijas desayunan brevemente y comienzan las faenas de la casa... Hay que dar de comer a los animales, plantar y regar el huerto, ir a por leña, lavar la ropa en el río, tenderla, remendar las camisas, arreglar las albarcas de la pequeña Dora, preparar la comida (unas gachas regadas con un par de cuartillos de vino muy aguado)...

En el campo, los varones trabajarán de sol a sol en la siembra del trigo, parando sólo unos minutos al mediodía para orar de nuevo, brevemente, y mascar las galletas y el pan duro acompañándolo con el yppocrás del odre que lleva el padre colgado a la espalda. Es un trabajo duro, sembrando al venteo en ejercicio incesante, junto al resto de aparceros que trabajan las tierras del señor de la villa, hora tras hora... Tercia... (las nueve) Sexta... (las doce)... Nona (las tres de la tarde)... Vísperas (las seis)... Hacia la hora de completas (las nueve de la tarde-noche), cuando es sol camina ya hacia el ocaso, la familia de Perico regresa al hogar.

Alodia está asustada. Hacia la hora de nona, cuando estaban a punto de recoger la ropa seca, la pequeña Dora ha empezado a sentirse mal. Tiene fiebre, le duele la cabeza y ha vomitado dos veces sin lograr echar de su cuerpo más que las pocas gachas de trigo ingeridas a la hora de comer. Al conocer los síntomas, Perico siente un escalofrío recorrer la espalda. Ya está aquí. Ha llegado a Berdeio...

La gran mortalitas... La peste.

Cuidado: profe en crisis...

2011-03-28T11:37:00.005+01:00

Hoy me he cabreado. Mucho.

Estaba haciendo una guardia a tercera hora, justo después del recreo, y todo iba más o menos bien hasta que he cogido el ordenador para enseñarles a algunos alumnos unas imágenes relacionadas con los derechos humanos y un par de críos han empezado a enredar con un botecito de "tippex" de esos que tanto les gustan para tapar errores en los exámenes... Y de repente, lo que era de esperar: el bote se ha abierto violentamente y la clase ha quedado como si un Gremlin hubiese estallado en un horno microhondas, pero en blanco...

Y al ver el chandrío, se ha despertado la fiera... ¡Y de qué manera!

Ha sido un subidón de adrenalina. He empezado a gritar como si me estuvieran quemando vivo y los he puesto a todos como chupa de dómine. "Guarros", "Cerdos" o "Puercos" ha sido lo más fino que les he soltado, pero lo más impresionante era el silencio que se ha hecho al ver "al Enrique" en una faceta tan, tan poco agradable. No se lo esperaban. Y a decir verdad, yo tampoco...

Ocurre muy poquitas veces. Una o dos al año, como mucho. A veces, según sean los alumnos, ni eso. No son muchos los que me recuerdan de esa manera. Y la verdad es que es algo positivo, dentro de lo inadecuado, porque libera tensiones que de no estallar quedarían dentro y saldrían de otra manera tal vez todavía más inadecuada (digámoslo claro: en forma de hostia). Sólo quienes luchamos contra la ignorancia enfrentándonos a un grupo de chicos y chicas desmotivados cada día sabemos lo que significan esas situaciones. No son agradables, desde luego, pero sí liberadoras... Vamos... ¡que te quedas como Dios!

Mientras gritaba con los nervios desatados, una voz interior (muy lejana y débil) me iba frenando las ganas de empezar a repartir candela diciéndome "¡cuidado, Enrique, que te buscas la ruina!". Y no, tranquilos. Nunca llega la sangre (literalmente) al río. Entre otras cosas porque suelo mostrarme mucho más enfadado de lo que realmente estoy. Y, además, es como una gaseosa: sale todo el gas y luego me quedo relajadísimo. Al mismo tiempo, la situación me parecía incluso hasta excitante. Era (y esto es una confesión que debe quedarse en las páginas de este blog) una jodida gozada ver las caras de susto de los pobres críos, que jamás antes me habían visto así. Era como una advertencia también para ellos. "Hasta aquí podéis llegar, chavales. Mucho ojo conmigo, que tengo la paciencia del Santo Job pero también hay un límite que si se roza, me hace estallar como una granada de mano..."

Mañana les daré algunas explicaciones, les daré a entender que todos somos seres humanos sujetos a limitaciones y les pediré disculpas porque comprendo que no ha sido un momento agradable para nadie. Hasta han venido profesores de otras clases para calmarme y sacarme del aula porque me veían capaz de hacer alguna barbaridad. No podían saber que, hasta cierto punto, había algo de teatro en una situación que tenía más controlada de lo que imaginaban.

En fin... Cosas que pasan en un aula.

Medievaladas y reflexiones

2011-03-09T23:10:00.006Z

Santo Cristo... Han pasado nada menos que dos eventos y un par de encuentros informales de recreacionistas impenitentes en lo poco que llevamos de año y no he escrito una palabra sobre ninguno de ellos, ni una sola referencia en el blog. Y es que actualizarlo lleva su tiempo, hay que ponerse y la verdad es que estas últimas semanas no he estado de humor. Demasiado cansancio, demasiadas experiencias y demasiada pereza... Lo que es una manera de decir que a veces me pongo de un vago que no me aguanto...

Primero fueron las Calatravas, allá por el 25 de enero. Lo pasamos bien, en serio, fue un evento cojonudo, invitados por los Calatravos de Alcañiz y compartido con otros grupos que nos juntamos por allá. Como de costumbre, escribí la correspondiente crónica (http://foro.fidelisregi.com/viewtopic.php?id=2209) en la taberna de Fidelis, de manera que a ella me remito...

Luego llegaron Las Bodas de Isabel con sus más y con sus menos. La verdad es que este año me resultó una fiesta un poco menos emotiva que otros anteriores, quizás por el tema de la lluvia y de otras mandangas que no merece la pena reseñar, o quizás porque sigue embargándome cierto cansancio, ese no-sé-qué de apático que arrastro desde navidades. También, por supuesto, hay crónica del evento: http://foro.fidelisregi.com/viewtopic.php?id=2238.

Más tarde, hace apenas unas semanas, estuvimos en la presentación de "Venganza de Sangre", la nueva novela de Sebastián Roa, en la Sala Forum de la librería FNAC de Zaragoza: http://foro.fidelisregi.com/viewtopic.php?id=2262, de la cual el bueno de Sebas ha dejado ya hermosas palabras de agradecimiento hacia aquellos que compartimos esos momentos con el autor: http://roasebastian.blogspot.com/2011/03/venganza-de-sangre-en-zaragoza-fnac.html.

Y para terminar, no hace aún una semana que volvimos de un encuentro fabuloso con los chicos de ACHA, los Arcoflis y los de la Compañía del Norte en el taller conjunto de Orillena, donde lo pasamos de traca trabajando en diferentes actividades y comiendo calçots pringándonos gozosamente como auténticos cerdacos...

Y en todo ello he disfrutado enormemente, en serio, y lo volvería a repetir mañana mismo, pero a lo mejor es porque me estoy haciendo viejo que me siento algo fatigado. El cuerpo no me aguanta todo lo que los ánimos se empeñan en emprender. Y luego, además, siento un enrarecimiento en el aire, como un hálito de mal rollo... Son indicios... Aves negras volando a siniestra, como en los antiguos augurios romanos:

En Teruel ya hubo movidas varias que quedaron en el ámbito de lo personal y lo privado y que no voy a desvelar aquí ni en ninguna otra parte. Nada importante, vale. Nervios, malos entendidos y chorradas. Pero tampoco una amonestación a un alumno en el instituto es algo demasiado importante y si acumula más de dos se le expulsa tres días... Así que suma y sigue, Macarena.

Luego va y se nos marcha José Antonio Falcón, al que apenas conocía y que siempre me pareció un capullo y un cargante (¡y ya iba siendo hora de que alguien lo dijera de una puñetera vez, joder, que allá donde haya ido a parar seguro que se estará descojonando si puede leer esto!), lo que no quiere decir en absoluto que no me apenara su muerte como persona y como compañero de afición. Además tenía sólo unos pocos años más que yo... Y eso hace pensar y da miedito.

Poco después va nuestro Carlos de la Rosa y se le ocurre darse un revolcón con un camión de 50 toneladas en la Z-40, que está vivo de milagro, el mozo, y si llega a tener apoyado el codo en la ventanilla del coche hubiera sido el segundo funeral en menos de quince días. Y éste sí me hubiera dejado más hecho polvo, seamos francos. Afortunadamente las consecuencias no han pasado de unos dolores molestos y unas semanas de baja. A ver si te pones bien pronto, maese don Atho...

Huy qué mal rolloooo...

Labordeta clásico

2011-02-17T23:37:00.007Z

Como algunos sabéis, entre mis facetas polivalentes se encuentra también la del bel canto. Soy tenor en una pequeña agrupación coral llamada "Las Cigüeñas" (nombre extraño, sí, ya os lo explicaré en otro momento). Y desde esa faceta quisiera haceros un anuncio y daros una recomendación:

Los días 23 y 24 de abril de 2011 va a celebrarse en el Autorio de Zaragoza (Sala Mozart) un magnífico concierto de música clásica basado en la obra del grandioso José Antonio Labordeta. El tenor solista es Mariano Valdezate González (entre otras canciones interpretará ese "Somos" que tantas veces nos ha emocionado a todos los aragoneses que sentimos muy hondo nuestra tierra), una de las voces más bellas de nuestra lírica y mi maestro de coro. Las entradas están ya a la venta en los cajeros de CAI. Os animo a todos a que asistáis porque os garantizo una experiencia musical alucinante. Doy fe de ello.

Recordad que la Música forma también parte de nuestro patrimonio. Y en este caso se trata de uno de los más extraordinarios valores que Aragón ha dado el mundo en el último siglo. Como dijo Joaquín Sabina:

"Que no cambian de chaqueta
en Aragón hay tres cosas
que no cambian de chaqueta:
Buñuel, Francisco de Goya
y la voz de Labordeta"...

El pastel de mierda

2011-02-15T21:55:00.004Z

Imaginad que se aproxima el cumpleaños de un amigo y que se os ha olvidado prepararle un regalo. Entonces, a unos pocos días de la celebración, a unos cuantos se les ocurre hacer un pastel. Pero como no tienen experiencia y, además, corre mucha prisa, confunden el chocolate con el excremento de un perro y se ponen a elaborar, así de cualquier manera, una tarta de mierda. Imaginad que vosotros os dáis cuenta de la confusión y se lo decís, pero los intrépidos "cocineros" se empeñan en que a pesar de todo va a saber muy rico y te piden que les ayudes, que les eches una mano y que no seas aguafiestas. Pero, lógicamente, como vosotros no estáis por la labor de mancharos con esa porquería decidís no colaborar, les repetís que están haciendo el pastel equivocadamente y os laváis las manos del asunto. El pastel de mierda queda precioso, parece de chocolate, pero huele de lejos y los cocineros están resfriados y no pueden apreciarlo. Y cuando llega el día de la celebración, lo sirven con un montón de velitas, adornados con cintas de colores y con bengalas. Pero, claro, al verlo y aspirar su "aroma" todo el mundo sale de estampida y se quedan más solos que la una...

Y AHORA IMAGINAD, POR ÚLTIMO, QUE DESPUÉS DEL DESAGUISADO ENCIMA OS ECHAN LAS CULPAS A VOSOTROS PORQUE "NO HABÉIS QUERIDO COLABORAR" EN LA REALIZACIÓN DE UN PASTEL DE MIERDA...

Moraleja: "Ni contigo ni sin tí tienen mis males remedio..."

Sofía...

2011-02-07T23:18:00.004Z

Lo teníamos todo preparado, así que no cabían sorpresas sino sólo ilusiones. La cunita estaba en el cuarto de sus papás. Las ropicas, esos pijamitas, camisetas, "bodys", patucos y gorritos bien doblados en su canastilla. Los peluches con sus brazos abiertos como en un abrazo, sonajeros y cascabeles ensayando melodías de arrullo y de alegría. El cochecito para pasear, deseando salir por la puerta de casa para enseñarle el sol y la vida a su diminuta persona... Y la familia, expectante. Sus padres, sus abuelos, sus tíos y sobre todo su hermanita Raquel, que hace ya meses sabía que estaba esperando "un bebé", vivíamos pendientes del teléfono que nos diese la buena nueva.

Y por fin llegó. El miércoles, día 2 de febrero de 2011, por la tarde. Yo tenía evaluaciones, ¡cómo no!, pero estaba de descanso entre una sesión y otra cuando una voz que era todo orgullo y emoción me anunció en el móvil que ya estaba aquí. Que la cunita, las ropitas, el cochecito y los peluches ya tenían nueva dueña legítima. Y, sobre todo, que ese primer llanto de bebé que lucha por respirar después de nueve meses calentita y mimada dentro de la tripa de su madre esperaba ser consolado por todo el cariño de una familia estupenda, que la aguardaba desde hace ya semanas con impaciencia y con muchas ganas de acunarla y mecerla en los brazos...

Ya estás aquí, Sofía, mi pequeña. Y es una pena que los que ya no están no puedan disfrutar de tu presencia, porque eres tan maravillosa como esperábamos todos.

Bienvenida, cariño...

Placeres cotidianos

2011-01-20T19:37:00.009Z

Es mi trabajo, ya lo sé... Me corresponde hacerlo a mí, de oficio. Entre mis alumnos hay de todo y a todos tengo la obligación de enseñarles, cada uno en sus posibilidades. Y eso incluye también a los que la LOE conoce como ACNEE (Alumnos con Necesidades Educativas Especiales), que requieren una atención más específica. Así que no debería sentirme especialmente contento ni orgulloso. Y sin embargo...

Vale, empecemos por el principio...

Hace unos 4 millones de años, en las estepas africanas, vivió un homínido conocido como Australopithecus afarensis...

¡No, para, pesao! Demasiado principio...

Mejor os cuento lo que me ha pasado esta misma mañana. Resulta que entre mis alumnos del instituto tengo a dos o tres de estos ACNEE que os decía antes. Una de ellas es una chiquilla encantadora, muy majica, pero cuya capacidad mental está un pelín por debajo de la que corresponde a un alumno de 1º de ESO. Ello significa que necesita lo que los profes llamamos una "adaptación curricular significativa", que es la manera técnica de decir que con esta muchacha es necesario bajar un poco el listón de las exigencias para que la moza pueda alcanzar los objetivos generales de las diferentes materias del curso. No, no es un síndrome de Down ni una autista, simplemente tiene un poco mermadas sus capacidades intelectuales, pero es muy atenta y asiste a clase con un interés que ya lo quisiera yo en los que van de "listos". Esta niña sale de mis clases una hora a la semana para recibir atención especial en el aula de integración, donde se le explican con más detalle los conceptos que hemos visto en clase, pero mi labor como profesional de la enseñanza es adaptarme también a su capacidad de entendimiento y echarle un cable cuando la veo un poquito sobrepasada...

Esta misma mañana ha sido uno de esos momentos. Estaba mi jauría de 1º B haciendo un examen sobre la Prehistoria (instrumentos líticos, menhires y dólmenes, piedras pulimentadas neolíticas, arte rupestre y esas cosas) y la pobreta miraba hacia un lado y otro con aire de despiste y un poquito de congoja. Se veía a las claras que no sabía muy bien qué hacer con esa hoja llena de preguntas y fotografías que le había puesto delante, así que he cogido la silla, me he sentado delante de ella y le he dicho: "¡Hola!... A ver, Cris, dime qué es lo que no comprendes?"

Poco a poco la he ido orientando en los entresijos de la evolución del ser humano prehistórico, le iba preguntando "¿Para qué crees que puede servir esta piedra tallada que tienes en este dibujo? ¿Cómo hemos dicho en clase que se llamaba este monumento megalítico? ¿Qué tipos de figuras hemos visto en la cueva de Altamira...?" y la muchacha, con esta pequeña orientación de trabajo, respondía con acierto mientras le iba pidiendo que escribiese en la hoja eso mismo que me contestaba oralmente. Y así hemos completado, mano a mano, el examen. Algunos de los demás chicos (ya imaginaréis qué "perlitas") me miraban sonrientes diciendo "¡Vaya morro, joer, yo también quiero, que no me lo sé!" ante lo cual les he mirado seriamente y les he soltado: "¡Sí... pero vosotros NO habéis estudiado!". Y nadie ha comentado una palabra más.

Al finalizar la hora del examen han ido entregándomelo y saliendo del aula. Al llegar Cris a la mesa del profesor (sus compañeros ya estaban casi todos camino de la siguiente clase) me ha dicho: "Muchas gracias por ayudarme, Enrique". La he mirado con cariño y le he dicho: "Cristina, soy tu profesor de Ciencias Sociales. Mi labor consiste en ayudarte a aprender". Y ella sólo me ha cogido la mano y me ha vuelto a repetir: "Sí, pero muchas gracias". Y ha cogido su mochila para reunirse con sus compañeros, dejándome con una sonrisa aleteando en mi boca...

Y ya está. Sólo ha sido eso. Una pequeña anécdota de una labor cotidiana que, además, entra plenamente dentro de mis obligaciones. Nada especial.

Pero chicos... No acabo de entender porqué me siento tan bien, tan satisfecho y tan absurdamente contento.

Master and Commander (al otro lado del mundo)

2011-01-18T20:30:00.004Z

Hacía tiempo que no dedicaba una entrada a la crítica literario-cinematográfica, y como ayer me calcé de arriba a abajo este pedazo de peliculón por enésima vez sin respirar me gustaría hablar de ella como se merece...

Ya lo dije en su momento de El nombre de la Rosa (http://abriendocaminos-enrique.blogspot.com/2010/05/el-nombre-de-la-rosa.html) referido, en aquella ocasión, a sus espléndidos valores como novela, calificándola de "perfecta" y dando lugar con ello a un interesante debate entre "Ecófilos" y "Antioecófilos", y ahora me gustaría incidir en ello al hablar de esta maravilla, señalándola como extraordinaria e imprescindible para todos los amantes del mar, de los buques de guerra y de las películas de época. Un regalo para los sentidos, vaya.

Inspirada en varias de las más de 20 novelas de la serie "Master and Commander" del escritor irlandés (nacido en Inglaterra, en realidad) Patrick O'Brian, la película que nos ocupa fue dirigida por Peter Weir en el año 2003 y protagonizada por Rusell Crowe y Paul Bettany en sus papeles principales, además de un centenar largo de actores -procedentes en su mayoría del ámbito teatral británico- mucho menos conocidos pero cuyo papel resulta tan importante o más que el de los dos protagonistas. Además de que lo bordan, todos y cada uno de ellos.

La historia se basa en la singladura de la fragata británica "Surprise", de 28 cañones, comandada por el capitán Jack Aubrey "el Afortunado" (Russell Crowe) en misión de combate para interceptar, hundir o capturar al navío francés "Acheron" en ruta por el Atlántico sur en el verano del año 1805, pocos meses antes de la batalla de Trafalgar. Acompaña a Aubrey su gran amigo el doctor Stephen Maturin (Paul Bettany) como médico y cirujano de a bordo y se encuentran bajo su mando el primer teniente Thomas Pullings (James d'Arce), el segundo teniente William Mowett (Edward Woodall), los guardiamarinas Blackeney (Mark Pirkis, el joven Octavio Augusto de la serie Roma), Hollom (Lee Ingleby) y, como he dicho, casi un centenar más de actores, algunos tan conocidos como Billy Boyd (el entrañable hobbit Pellegrin Took de El Señor de los Anillos).

Peter Weir nos introduce con ellos en la vida cotidiana de un navío de combate del siglo XIX durante las guerras napoleónicas en los mares del sur, y lo hace de un modo tan magistral que puede uno sentir el azote del viento en la cara, escuchar la proa de la Surprise hendiendo las aguas del Atlántico como si estuviéramos sobre la cubierta o vivir intensamente la vorágine del cañoneo y el abordaje en medio de batallas increíbles en la que nos parece sentir que en cualquier momento puede alcanzarnos una bala perdida o una esquirla de metralla. Para ello el director australiano utilizó nada menos que TRES embarcaciones (una maqueta, un plató flotante y una auténtica fragata inglesa, la Rose, para las tomas en alta mar) perfectamente decoradas y ambientadas, en las que ni un solo detalle anacrónico escapa a la perfección histórica de la historia narrada. Uniformes escrupulosamente inspirados en los de la Royal Navy de comienzos del XIX, armas de avancarga, sables de abordaje, cañones, instrumentos de medición, técnicas quirúrgicas, aspectos nimios de la vida cotidiana desfilan por la pantalla trasladando al espectador a ese verano de 1805 como en una perfecta y sublime máquina del tiempo...

Para lograr ese efecto, Weir llevó a cabo iniciativas interesantísimas antes y durante el rodaje de toda la película... Recorrió tiendas de antigüedades buscando material de la época, estudió manuales de navegación de comienzos de siglo, leyó una y mil veces las novelas de Patrick O'Brian tomando cientos de anotaciones para recrearlas en el film, llegó a crear un "set" ambientado como una taberna portuaria inglesa donde sólo podían entrar los actores para lograr una perfecta camaradería entre ellos... Una labor de investigación ingente, depuradísima y de una seriedad absolutamente rigurosa cuyos resultados en la pantalla son más que evidentes. Esas cosas no se improvisan y está claro que llevan detrás un trabajo de titanes...

En cuanto a los valores puramente cinematográficos, hay escenas que perdurarán siempre en quienes hayan visto la película:

- El primer ataque de la Acheron a la Surprise, con las balas de cañón atravesando el espacio e impactando en las jarcias, el velamen y la cubierta de la fragata de Aubrey... Una escena rodada con hasta cuatro cámaras dispuestas en diferentes ángulos para abarcar la mayor cantidad ede espacio posible.

- El guardiamarina Hollom tomando una bala de cañón y lanzándose al vacío con ella, hundiéndose en las profundidades del océano, incapaz de aguantar la presión de creerse un "Jonás", un "gafe" al que todos miran con recelo...

- La tormenta tropical que destroza una de las jarcias y arrastra a un marinero al mar, debiendo sacrificar su vida para salvar al navío de arrastrarlo con él...

- La tripulación de la Surprise saludando con rencor a Hollom mientras éste. acongojado, se dirige a la cámara de los guardiamarinas en medio de un silencio amedrentador...

- Y, naturalmente, el combate final contra la Acheron después de que la Surprise se convierta en un "fásmido marino" ocultando su aspecto militar bajo la apariencia de un ballenero incendiado y a la deriva...

En suma: una obra maestra que ningún amante de la historia se puede perder...

2011

2011-01-08T22:44:00.004Z

Y bueno... ya estamos en el 2011. No he querido felicitar el año nuevo a nadie a través de mi blog, ni mandar buenos deseos, ni desearos que los reyes os trajesen muchas cosas por dos razones. La primera, porque lo he hecho a través de otros medios (Facebook, por ejemplo). Y la segunda porque ya me cansa la rutina de todos los años, la misma monserga ("Feliz Navidad, Próspero Año Nuevo, Felices Reyes, ¿Habéis sido buenooos?"... Señor, qué aburrimiento, qué cansino me suena todo eso). Cómo estará mi cuerpo que aplaudo el fin de las Navidades y casi estoy deseando el retorno a la rutina cotidiana después de no menos de cinco comilonas, merendolas y desmadre gastronómico vario tras el simulacro de Paz, Amor y Prosperidad de estas últimas dos semanas largas.

¿Un poso de amargura en mis palabras? Puede ser. No tendría por qué, ya que ayer vinieron mis sobrinos a dormir al castillo de Zufaria y ése es siempre motivo de alegría para los tres (Miguel Ángel, Leonardo y yo). Tal vez es que tengo la tarde/noche tonta y estoy escribiendo esta entrada casi por obligación, por iniciar el cuentakilómetros del blog en el 2011. O tal vez porque me da pena comprobar que algunas cosas no cambian, al menos en lo que a mí respecta: otros reyes magos decepcionantes (cosa que me produce una profunda tristeza porque sé que mis seres queridos me han hecho sus regalos con toda la ilusión del mundo pero está visto que mi familia no me conoce ni por el forro), otro mes de enero sin un puto euro y con una cuesta por delante muy, muy pronunciada (con crisis o sin ella) y otro año que he dejado los deberes para la última hora y me espera un fin de semana morrocotudo de corregir exámenes y trabajos que debería haber corregido hace muchos días...

Y no me puedo quejar, que conste. No quiero pecar de desagradecido, el 2010 me ha tratado muy bien (el gobierno un poco menos, pero esa es otra historia) y no tengo motivos para reclamar nada, que además la raíz de mis males está en mí mismo y a nadie puedo echarle la culpa. Pero es que estas Navidades han sido tan monótonas, tan predecibles, tan... insulsas que en este momento, al menos, estoy un poco chof. Y tampoco quiero con estas palabras -¡Dios me libre!- mostrar desagradecimiento alguno hacia la gente maravillosa con la que las he compartido (papá, mamá, mis hermanas -que van a darme otros dos sobrinitos este nuevo año lleno de esperanzas y promesas-, mis primos, mis niños...). No, la cosa no tiene nada que ver con ellos, que han sido tan alegres y han disfrutado tanto y con tanta ilusión como siempre. Como he dicho, me siento raro, un poco alicaído y taciturno...

Pero como a mí las penas me duran lo que un nublao (ya lo he dicho alguna vez), voy a concentrarme en lo bueno que viene (la reunión de Fidelis, las Calatravas, el cumpleaños de mi hermana y mi cuñao, el nacimiento de mi sobrina Sofía, Las Bodas de Isabel, el coro, mis clases, mis alumnos, etc) y a esperar a que escampe... No tardará.

Eso sí... Sigo necesitando una novia peroya...

Energúmenos

2010-12-20T11:37:00.005Z

Joder, aún me dura el susto en el cuerpo... Y eso que la cosa no iba conmigo.

Lunes, 20 de diciembre. Hora, más o menos, las once y veinte de la mañana. Estoy de guardia y me encuentro en el vestíbulo del instituto, junto a la directora, a las conserjes y a un compañero del departamento de Ciencias Sociales, echando una mano para preparar una exposición de instrumentos musicales manufacturados por los alumnos de 1º de ESO. De repente, aparece por la puerta el ejemplar de homínido más parecido al Neanderthal que he visto en mi vida. Cejijunto, bajito, con la cara arrebolada y coloradota que presentan a menudo los borrachines. Y me digo: "Jodo petaca, éste viene a por juerga, seguro".

Los modos acompañan a las formas: "¡Haber, bengo a que me digan quién es el invécil que le tiene manía a mi niña!" (escribo con las faltas de ortografía que le imagino al ejemplar de orangután que ha pronunciado la amable frase). Le acompaña la hembra de su manada, una señora regordeta y bajita que, al menos, tiene la decencia de permanecer discretamente en silencio. Al menos, de momento.

Los profesores presentes al edificante acto nos miramos con preocupación, como preguntándonos de qué circo se ha escapado el ejemplar y calibrando con preocupado semblante los daños físicos que pudieran producirse en los siguientes minutos. Porque está claro que a esa fiera o le calmamos los ánimos o la emprende a bofetadas con alguien. El energúmeno continúa argumentando con sabias razones: "¡Haber, benga, que me lo hechen, que parece que a mi niña en este sitio le tienen manía todos". Mientras una profesora se acerca cautelosa a la fiera y empieza a hablarle con calma y paciencia, como quien se aproxima a un gorila asustado con un plátano en la mano para que se calme, yo me retiro discretamente a la sala de profesores. Conozco a la cría del primate, es alumna mía (¡nunca me he felicitado tanto de NO ser tutor de ningún grupo este año!), ha sido expulsada por mal comportamiento (la nena, desde luego, es de las que hay que echar de comer aparte, y vistos los progenitores se entiende la descendencia) y voy a poner al corriente a la tutora de la que se le viene encima.

Mientras la pobre chica palidece y se arma de valor me doy cuenta de que no se escuchan ruidos de golpes ni forcejeos en el vestíbulo. Buena señal, la fiera no ha estallado, al menos todavía. Sólo se oyen vagos mugidos que farfullan algo de que "¡Haber quién le ha dao a mi niña con una puerta en la cara, que se la hago comer!". Como un Manolete que se enfrenta a Islero en la plaza de Zuera, la tutora sale al ruedo armada con un triste bolígrafo y una carpeta. Pero el energúmeno está bien amarrao: frente a él están la jefa de estudios, la directora, la conserje y todo el profesorado que ha podido reunirse para calmar a la fiera.

En un momento determinado, la tutora sale del centro a buscar a la nena que se encuentra en el edificio de arriba, asistiendo -con gran interés, supongo- a una conferencia sobre acoso en los centros educativos. Salgo con ella y me cuenta que el primate ha soltado un par de perlas dignas de su condición...

A la jefa de estudios, con infinito desprecio: "Amás, yo no tengo nada que hablar con usté, ques una mujer, a mí que me echen a un hombre que me entiendo con él como haiga falta"

A un compañero que intentaba razonar infructuosamente con semejante bestia parda: "Ustez quítese la chaqueta y benga fuera conmigo si tiene cojones".

Ya ha terminado mi guardia y decido marcharme a casa. Tengo que dejar constancia escrita de lo que acabo de presenciar. Y me planteo un par de cuestiones. La primera, que con esos mimbres, así va a salir el cesto. Y la segunda, que estoy anonadado de comprobar cuánto pedagogo de jaula hay rondando por esos mundos de Dios, todos ellos empeñados en que su nene (o su nena) son diferentes de los demás, todo el mundo les tiene manía y los docentes no tenemos ni idea de cómo se educa a la juventud. Hay que tratar con los inútiles de los profesores a hostias, hombre, que es la única manera de que entremos en vereda.

¿Reducirnos el sueldo? ¡Gratis, tendríamos que trabajar, para que aprendamos!

Feliz Navidad

2010-12-19T21:12:00.005Z

Tengo un pequeño problema...

Hace ya bastantes años que comienzo "estas fechas tan entrañables" con un profundo sentimiento de desesperanza. Las palabras "Feliz Navidad" me suenan vacías de contenido a pesar de que las veo escritas, pronunciadas y anunciadas con profusión de neones, brillantinas y guirnaldas allá donde voy, desde la caja tonta hasta el más pequeño economato de barrio de "Cuéntame"...

Gracias a los periódicos y a Arturo Pérez-Reverte sé que hoy Belén es una población ocupada por el ejército israelí donde delante de la gruta del Nacimiento de Cristo hay más probabilidades de ver un carro de combate "Merkava" y media docena de vigilantes soldados armados con M-16 que a un grupo de pastorcillos llevándole sus ovejicas al niño Dios. Y también sé que este paréntesis de paz, amor y buenos deseos no es más que eso... un paréntesis en el que hay que ser buenos por tradición consuetudinaria, un simulacro que acaba exactamente el día 7 de enero, cuando las huellas de los camellos de los Reyes Magos se pierden en las arenas del desierto iraní perseguidos por los Abrams M-1 del ejército norteamericano.

Hace ya más de un mes que "el Árbol", "Mercadona", el "Symply" y el "Alcampo" tienen expuestos en sus góndolas los mil y un reclamos navideños para que no se nos ocurra olvidar que "estas fechas tan entrañables" son un inmenso altar construido a la mayor Gloria del Consumismo y de la Economía de Mercado y estoy harto de ver en TV las consabidas advertencias de que "este año los españoles gastaremos un 10% menos en nuestras compras navideñas debido a la crisis económica" (aunque he de decir que esto lo llevo yo oyendo TODOS los inviernos desde que el mundo es mundo, tanto es así que creo que de tanto reducirse dicho gasto cada año, inexorablemente, llegará el momento en que no nos podamos gastar un céntimo de euro... Y entonces veréis qué risas, porque ESO SÍ será una crisis económica con todas sus letras). Y sí, también este año me había propuesto no caer en la trampa, aprovechar la reducción de salario y el mordisco en la paga extra de Navidad a los funcionarios para decir ¡basta ya! y anunciar a bombo y platillo que ya está bien de chorradas y que este año no hay regalos para nadie, que no está el horno para bollos.

Efectivamente, lo habéis adivinado, sabios cachorros. De eso nada.

El sábado por la mañana me llamó mi hermana para decirme lo que le gustaría a mi sobrino Leonardo que le trajesen los Reyes Magos. Y también a Miguel Ángel. Y a Rafael. Y a Raquelita... Y no me quedó más remedio que ir de tiendas a encargar regalos. Y debo dinero a bastante gente (no demasiado, pero lo debo), y me van a pagar una extra de Navidad que será para descojonarse de risa (válvula de escape para evitar coger una escopeta de cañones recortados y plantarme en la Delegación de Educación y Cultura para reclamar una paga extraordinaria digna de tal nombre) pero ahí estaba yo, en "Imaginarium", pagando a crédito. Como todos los miles de gilipollas que año tras año caemos en la misma espiral...

Pero chicos, no sé...

Por la tarde me dí un paseo por el belén de la plaza del Pilar... Impresionante. 90.000 euros muy bien gastados, sí señor. Y mientras me paseaba, charlando con unos desconocidos, a mi alrededor cientos de pequeñuelos miraban todo aquello boquiabiertos como si descubrieran un mundo nuevo. Me dió por pensar que, efectivamente, lo estaban descubriendo. Y dentro de ese mundo nuevo entran también los Reyes Magos en los que creen con tanta ilusión. Una ilusión contagiosa, que te embarga hasta hacerte pensar que perderla sería una verdadera lástima. Y me dije que, a pesar del Merkava en el portal de Belén, a pesar de la Economía de Mercado y sus malditas trampas conmemorativas, a pesar de que ese nacimiento del Niño Dios nada tiene que ver con el despliegue mediático que nos rodea... los pobres críos no tienen la culpa de que la Navidad se haya convertido en un copyright del Corte Inglés. Y sólo por ellos merece la pena pensar que un día, hace más de 2010 años, vino al mundo uno de ellos para dejar un mensaje al que nadie hace ni puñetero caso... salvo los que todavía son como él.

Así que eso: por ellos, por los niños, por sus sonrisas y sus descubrimientos...

FELIZ NAVIDAD Y PRÓSPERO AÑO 2011 A TODOS

(a pesar del Merkava)

PD: Mi hermana Susana nos va a traer otro sobrinito para el verano. Si contamos a la pequeña Sofía (que nacerá en febrero), al año que viene serán seis... Santo Dios...

Un homenaje a un gran sabio.

2010-12-08T22:07:00.005Z

Hoy, queridos cachorros, quiero hablaros de un periodista...

Uno, en su ignorancia, tiene algunos referentes culturales que se han adquirido bien de oídas, bien de lecturas a lo largo de arduos años de trabajo y estudio. En la vida cotidiana, más o menos a menudo, oyes hablar de grandes personalidades de las Artes, las Ciencias y las Letras a través de diversas exposiciones, conmemoraciones de aniversarios, grandes eventos, presentaciones de libros, conferencias, ciclos, cursos y cursillos etc. Grandes hombres y mujeres cuya vida y obra a lo mejor ni conoces, y tal vez ni siquiera llegas a conocer nunca, pero sabes que son importantes, que merecen ser estudiados, aunque a ti tal vez no te interesan en absoluto. Está muy claro que no es necesario amar la Medicina para saber que Ramón y Cajal o Severo Ochoa son dos de los más ilustres médicos e investigadores que España ha dado a esta Ciencia. Y del mismo modo, no es necesario haber leído a García Márquez, a Miguel Hernández e incluso a los mismísimos Cervantes, Quevedo y Lope de Vega para, por lo menos, intuir su capital e insustituible aportación a esa jerga que ahora tan mal se acomoda a la mentecatez autonómica patria y que tiene el bello nombre de Lengua Española.

Hace ya años se añadió uno de estos grandes hombres a mi galería personal de referencias culturales, esta vez en lo que al campo de la Historia se refiere. En mi caso concreto ese cajón del archivo de mis devociones y mi memoria cuenta con las fichas de individuos como Herodoto, Tucídides, Jenofonte, Tácito, Polibio, Suetonio, Tito Livio, Vasari o, más recientemente, Robin G. Collingwood, Albert Soboul, Lucien Fevbre, Marc Bloch, Fernand Braudel, Georges Duby, Jacques Le Goff, Manuel Tuñón de Lara, Claudio Sánchez Albornoz, Américo Castro, Ramón Ménendez Pidal, Josep Fontana, Julián Casanova, Emilio Mitre, Julio Valdeón, Juan Pablo Fusi, Fernando García de Cortázar, Javier Tusell y un amplísimo etcétera. Ninguno de los mencionados ha dejado de aportar interesantes reflexiones y, a veces, testimonios realmente importantes y sorprendentes a la Historiografía. Sin embargo echaba en falta algo de lo que muchos de estos grandes historiadores adolecen: la capacidad de emocionar, de conectar con un público al que la Historia le resulta todavía una disciplina llena de fechas, de grandes nombres, de sangrientas batallas y de intragables estadísticas. Y fue entonces cuando lo encontré.

Se llamaba Indro Montanelli, era periodista y lo conocí a través de una de sus obras maestras: la Historia de Roma, publicada en 1957 a través del famoso diario milanés Corriere della Sera. Una sorprendente historia de Roma que hablaba de los ataques de colitis que casi hicieron a Augusto perder la batalla de Filippos o la vergüenza que Julio César sentía por su calvicie, de manera que se peinaba con el pelo hacia adelante para disimularla. Y todo ello basándose en la información que proporcionan individuos como Tácito, Tito Livio o Suetonio. Una información tan cachonda como la que contiene su posterior Historia de los griegos (1959), a la cual no quiso titular Historia de Grecia por la sensata razón de que Grecia no existió jamás como unidad política. Y por eso su historia es de los griegos: de Clístenes, Solón, Licurgo, Pericles, Alcibíades, Fidias, Policleto, Sócrates, Herodoto, Tucídides, Jenofonte y todos aquellos que construyeron, conjuntamente separados, la Historia de la Grecia Clásica.

Indro Montanelli no solo escribió estas dos magníficas obras, estas joyas encuadernadas (como las que ya llamé así en otra ocasión), sino que también publicó cientos de artículos y otros muchos libros. Sin embargo considero que sobre la primera de estas pequeñas maravillas merece la pena hacer algunas reflexiones. Esta obra, la Historia de Roma, levantó ampollas en los medios académicos italianos, primero, y luego mundiales. Por primera vez alguien, ¡un periodista!, se atrevía a perder el respeto a la sagrada civilización del Tíber y mostraba sus entresijos menos gloriosos pero infinitamente más interesantes. Los insufriblemente aburridos miembros de la comunidad universitaria de la Historia, acostumbrados a escribir crípticas páginas inteligibles sólo para su reducida camarilla (el honorable ámbito académico, que le llaman), pusieron a don Indro a parir, ante lo cual imagino al genial periodista partiéndose de risa ante el mosqueo del respetable.

No sé yo si captáis la gravedad del asunto. Ved, por ejemplo: Octavio Augusto, el gran Augusto, el primer emperador de Roma, hijo adoptivo del divino César, el artífice de la Pax Romana, el forjador de un Imperio... tenía continuas diarreas. ¡No veas el cachondeo! Imaginad la escena, en plena batalla de Filippos contra Casio y Bruto, los cesaricidas, esas turmae de caballería que cargan sin tregua contra las cohortes leales y ese Marco Vipsanio Agripa que llega echando los hígados a la tienda de Octavio a preguntar dónde coño se ha metido su jefe que no está cabalgando al frente de sus bravos:

-¡Los jinetes de Casio están haciendo una carnicería en nuestro flanco derecho, y Marco Antonio no logra contenerlos! ¿Dónde demonios está Octavio?

-Cagando. Tiene otro de sus ataques de colitis.

-¡Joder con los césares y con la madre que los parió!

Y ese César en un rincón, tembloroso, haciendo sus necesidades evacuatorias dentro de un casco de legionario que le han dejado ad hoc mientras se devana los sesos pensando cómo va a limpiarse su augusto culo para que no se le hagan ampollas al montar sobre el caballo, si es que antes no le hace picadillo la caballería enemiga...

Pues sí cachorros: ése, y no otro, era el divino Octavio Augusto, fundador de Mérida, Zaragoza, y tantas otras colonias, que expandió las fronteras del imperio romano hasta límites hasta entonces desconocidos, que supo organizar magistralmente todas esas provincias conquistadas, acaparando un poder insospechado y, atención, todo ello manteniéndose dentro y en nombre de la más estricta legalidad, de acuerdo con las leyes de la República, hacia las que Augusto siempre sintió un reverencial respeto. Un ilustre cagón reumático que a menudo tenía fortísimas cefaleas y problemas intestinales. Esto no lo cuenta así el periodista italiano, claro, pero todos hemos sufrido alguna vez esas humillantes urgencias y no es difícil imaginarlas. Lógicamente los medios académicos no iban a perdonar a Montanelli el haber desvelado al mundo, a la opinión pública, tan terriblemente prosaica realidad. No es de extrañar que pidieran para él poco menos que la crucifixión.

Sobrevivió a una condena a muerte en el año 1944, pero nada pudo impedir que a las 17.30 del domingo 22 de julio del año 2001, en la habitación 610 de la clínica Madonnina de Milán, se apagase el gran Indro Montanelli a sus ya 92 venerables años. Como ha querido recordar su último director, Ferruccio de Bortoli, en realidad con él acabó verdaderamente el Novecento italiano, el siglo de Indro. En su honor compré, leí de nuevo y disfruté de esa Historia de los griegos, esa Historia de Roma y la posterior Historia de la Edad Media (escrita en colaboración con su discípulo Roberto Gervaso), contadas maravillosamente, como yo siempre quise que me las contaran. Fue mi pequeño homenaje. Y os recomiendo vivamente que hagáis lo mismo. Os reconciliará con esa aburridísima Historia que, tal vez, os hicieron aprender en la juventud profesores tan plastas como los que tuve yo.

¡Salve, Indro!

De mayor quiero ser controlador aéreo...

2010-12-07T00:09:00.005Z

Sí, señores, lo he decidido. Yo, de mayor, quiero ser controlador aéreo.

Y no, no os confundáis. No quiero serlo porque cobren un sueldo indecente para cualquier mileurista, y no digamos para los más de cuatro millones de parados que hay actualmente en este país.

Tampoco porque tengan un trabajo seguro con todos los privilegios habidos y por haber. Ni porque les paguen las horas extras a 1.500 €.

Tampoco les envidio los viajes gratis que pueden hacer ellos y sus allegados, ni las bajas por enfermedad en cuanto sueltan un estornudo, ni la exclusividad de que haya sólo 2300 controladores en todo el país.

Mi envidia es más siniestra, más oscura, más retorcida...

Me importan un carajo sus reivindicaciones, por mí les podrían echar a todos a la puta calle porque seguro que no faltarán candidatos que les puedan sustituir. Y también me importa un cojón de mico que el último chantaje -así, con todas las letras- que han protagonizado haya sido por culpa de la empresa AENA, del gobierno de ZP o del sindicato USCA. Me da absolutamente igual todo...

Lo que me ha fascinado, lo que me ha dejado de piedra, lo que me produce una envidia negra y terrible es que esos desgraciados decidiesen plantarse un día y abandonar sus puestos de trabajo... y todo un país quedase con el culo al aire, paralizado, con los aeropuertos cerrados, los vuelos en tierra, los cielos sobre España vacíos de aviones (la imagen del mapa de situación del tráfico aéreo europeo era sobrecogedora) y cientos de miles de pasajeros (¡en TODO el mundo!) durmiendo sobre sus maletas, con los niños llorando porque no saben qué va a pasar y los padres cagándose en la puta madre de los controladores aéreos. Los sueños, las ilusiones y las necesidades de cientos de miles de personas tirados por el retrete.

Increíble. Fabuloso, de puro demencial.

Hacen huelga un par de millares de trabajadores ultraprivilegiados y todo un país -que vive muy principalmente del turismo- se colapsa, un medio de transporte de capital importancia como es el aéreo se bloquea por completo, se cancelan todos los vuelos (sean de vacaciones o de trabajo), hoteles y restaurantes se ven dramáticamente afectados por la falta de clientes, la bolsa española baja por la falta de credibilidad en un sistema económico que permite tal desaguisado en plena crisis... ¡se llega a declarar el estado de alarma, cosa que no había ocurrido jamás en los 30 años de democracia! ¡¡¡Se llega a militarizar el control del tráfico aéreo civil como en una república bananera en pleno golpe de Estado!!!

¡¡¡Y todo eso por 2.300 hijos de la grandísima puta!!!

A mí que no me vengan con milongas... Eso es PODER. Ni el presidente de los EE.UU, ni el banquero más forrado del planeta, ni el cargo directivo más alto de la mayor multinacional del mundo son capaces de algo así en menos de tres horas sin que se monte una revolución como las de antaño, con hoces, guadañas, cuchillos y cualquier instrumento capaz de cortarle los cojones al responsable del desaguisado...

Yo me estoy imaginando el cuadro si en el momento en que los pasajeros afectados por las cancelaciones y los malnacidos de los controladores coincidieron en el hotel de Barajas donde se alojaron unos y otros yo hubiese perdido un vuelo del que dependiese algo mucho más importante que unas vacaciones y me encontrase cara a cara con ellos. No me habría limitado a chillarles, como vimos en TV. Le hubiera dado un golpe en la cabeza a un policía, le habría quitado la pistola y al día siguiente los titulares de los periódicos hubieran sido muy diferentes. Mucho. Lo que no entiendo es cómo se lo tomó todo el mundo con esa pachorra.

Lo dicho: de mayor quiero ser controlador aéreo... Aunque tenga que tragar insultos, malas caras y expedientes disciplinarios.

PD: Piloto de aerolínea también me valdría, pero esos son otro cantar.

El monje de Sijena: una primicia

2010-12-02T22:58:00.007Z

Monasterio de Nuestra Señora de Sigena

28 de noviembre del A.D. de 1276

In Nomine Domini Nostri Iesu Christi. Amen

Triste está hoy la mañana, vive Dios. Desde laudes se barruntaban nubes y faz ya dos días que la reúma me muerde el costado, así que non est extranyo que se desfagan agora las cielos en lágrimas de ángeles, que non otra cosa son las gotas de lluvia para una tierra sedienta como la nuestra monegrina, inmisericorde tanto para el payés que della se nutre como para el noble barón que sobrella cabalga con su hueste al llamado de su rey, que acaba de entregar su alma al Señor. Dios le acoja en su seno, si tal le apetece.

Mas non he fecho la presentatio de mi humilde persona, e como non fui maleducado en mis mocedades bueno será que vos diga que Lorenço de Zufaria es mi nombre e la de monge cillerero del Real monasterio de Nuestra Señora de Sigena mi actual condición. Más de veynte años face ya que profeso en el cenobio sigenense y en todo aqueste tiempo he tratado de olvidar cuanto malo viví e regocijarme en el recuerdo de lo bueno que también me ocurrió en otras tierras e otros tiempos en que era fuerte mi braço e mi espíritu presto a la aventura. Non faltó de lo uno ni de lo otro en mi luenga vida ni poco ni mucho, pues si bien buenos palos han vareado mi costillar y he derramado lágrimas et sangre de mis entrañas en lanzes que non creeríais, también he catado el divino calor de un cuerpo femenino y la gozosa humedad de unos besos de muger, ¡e aún de muchas!, sentido la brisa del mar en el rostro, contado las estrellas de la noche brillando para mí et gozado de otros muchos plazeres que de seguida vos contaré si la maldita reúma me lo permite.

Porque habéis de saber, mis nobles senyores e damas que a bien tenéis de leer mis chapuceros escritos, que el destino decidió desde mi cuna la tonsura como mi condición en la tierra, pues allá por las postrimerías del reynado de don Pedro II de Aragón, tristemente fenecido en lo de Occitania, siendo yo segundón de un pobre linage de infançones zufarienses y apuesto mozico de apenas 8 o 9 primaveras, fui enviado al cenobio de Nuestra Señora de Sigena por mi padre para que la Santa Madre Iglesia me alimentase, vistiese et educase en los latines et las teologías, ya que la tierra de mi casar me estaba vedada en favor de mi hermano Juan por derecho de mayorazgo.

Por non defraudar a mi buen padre et deshonrar a la familia, aprovechando mis buenas dotes de memoria et mi interés por las ciencias e las letras, apliquéme bien en el estudio del trivium y el quadrivium aprendiendo cuanto un bachiller debe conoscer con buena disposición, de tal modo que aún no había acabado la adolescencia et ya era ducho en la Gramática, la Dialéctica, la Retórica et otros saberes que habrían de serme muy útiles en el futuro, bien que entonces aún non lo sabía... Sin embargo -¡ay!- nunca fue mi ánimo propenso al celibato, et si notamos que el cenobio de Sigena es dúplice et en el convivimos fratres et sorores separados mas bajo el mesmo techo, podrán muy rápido sospechar mis amables lectores que el pobre Lorenzico en Sigena, a los dieciocho años et con la labia que Dios me dió et los estudios que yo mesmo me procuré, era como una antorcha encendida colgando de una crin de caballo sobre un pajar reseco...

Como non podía ser de otro modo... un buen día la crin se cortó et la antorcha cayó, más ardiente que nunca, sobre una novicia de apenas catorze años llamada Laura de Vandelvira, a la qual mis artes e ingenio sedujeron sin escape posible. Mas el bello romance de estas dos palomas en celo acabó de modo trágico, terrible, et me darán mis lectores licencia para callar lo que entre nosotros ocurriera, pues forma parte de esos recuerdos que la memoria se obstina en mantener dolorosamente vivos a pesar de mis ímprobos esfuerzos por enterrarlos para siempre.

Sabed sólo que vuestro pobre monjecillo hubo de huir precipitadamente de Sigena, de Aragón e aún de la Hispania, perseguido por la Justicia del rey don Jaime y uniéndose allende los Pirineos a un grupo de bachilleres y clérigos errabundos que se ganaban la vida con la goliardía...

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Lorenço de Zufaria se despertó aquella mañana con la boca pastosa, la garganta reseca y un dolor de cabeza descomunal. Hacía ya más de dos horas que el gallo había anunciado el amanecer en el patio del fondaco donde había pasado la noche y le costó regresar a la realidad cotidiana. Se incorporó sobre los codos y escuchó las roncas de su compadre Marcial, que todavía estaba en el reino de Baco, abrazando una jarra de vino cuyo escaso contenido se repartía entre el estómago del durmiente y el suelo del establo. Muy cerca de ellos rebuznó un jumento y una voz estentórea, parecida a la de la bestia que llevaba del ronzal, gritó:

- ¿Será posible? ¿Aún andan estos dos piojosos por aquí? ¡Arriba, malditos gandules, que encima de no pagar aún os tendré que traer un cuartillo de leche para que os desayunéis!

El posadero, que acababa de entrar en el establo para llevarse al borrico a la aldea y comprar víveres para su establecimiento, subrayó sus amables palabras con un donoso puntapié en la boca del estómago del pobre Marcial, que regresó de golpe del mundo de los sueños. Evidentemente la austeridad, el comedimiento y los maitines del cenobio sigenense quedaban ya muy lejos de las costumbres de los dos goliardos...

Salvas de Infanzonía y linajes infanzones en la villa de Luna

2010-11-21T18:25:00.003Z

El 27 de septiembre del año 1263 su majestad el rey don Jaime I de Aragón concedía a 342 habitantes de la villa de Luna cartas que otorgaban a la población cincovillesa el status de infanzonía. No fue la única. A lo largo del siglo XIII numerosas poblaciones de la comarca (Luesia, Biel, Ejea, El Frago…) vieron aumentado el número de infanzones en sus casares. ¿A qué se debe este hecho?

Situación de las Cinco Villas en la Corona aragonesa a mediados del siglo XIII

Don Jaime I, hijo de Pedro II el Católico, tuvo una infancia difícil. Muerto su padre en el desastre de Muret (Occitania, 1213) a manos de los cruzados de Simón de Monfort, el pequeño heredero de la Corona de Aragón quedaba en manos del noble franco a quien había sido entregado en 1210 como prenda de buena voluntad en el enfrentamiento que el rey don Pedro mantenía con el papa Inocencio III a propósito de la lucha contra la herejía albigense que dominaba los territorios ultramontanos de la Corona. Muerto el monarca, la Orden del Temple medió ante el pontífice para que el rey niño fuese puesto bajo la custodia de los freyres templarios, de tal manera que don Jaime fue trasladado a la encomienda de Monzón, donde el Gran Maestre Guillermo de Montredon se encargaría de educar al muchacho.

Sin embargo, privado el reino de una cabeza visible que lo representase, las Casas de la Ricahombría aragonesa desataron una serie de luchas intestinas encabezadas por el abad don Fernando de Montearagón y el noble don Sancho de Rosellón, a quien las cortes de Lérida de 1214 habían designado regente durante la minoría de edad del jovencísimo monarca. Las banderías que ensangrentaban el reino lograron que el rey fuese entregado a los nobles, quienes llegaron a recluirlo en la Zuda de Zaragoza (1224) bajo el pretexto de protegerle de sus enemigos. Todos estos acontecimientos, además de otras rebeldías, traiciones y levantamientos, hicieron que don Jaime, ya en su madurez y habiendo asumido plenamente la corona, desconfiase siempre de una nobleza que a menudo se le había enfrentado, de tal modo que las relaciones entre el rey y los barones del Reino de Aragón resultarían tirantes desde el primer momento, trasladando el monarca el centro de su política a Barcelona en detrimento de las tierras aragonesas. Por este motivo podemos considerar a Jaime I el Conquistador como uno de los más notable soberanos de la Corona, ya que gracias a él se incorporaron a sus reinos las tierras de Mallorca y Valencia, pero también como uno de los menos inclinados hacia su reino patrimonial.

Apaciaguada la Corona de Aragón tras las conquistas de Mallorca y Valencia, las tierras de las Cinco Villas aragonesas, fronterizas con el reino de Navarra, habían caído a mediados del siglo XIII en franca decadencia. El foco de atención de la política real se centraba en el oriente de la Península, de tal manera que las otrora florecientes Cinco Villas, en las rutas desde Zaragoza y Huesca hacia Navarra y desde las tierras pirenaicas hacia el valle del Ebro, habían ido languideciendo y su importancia comercial había disminuido paulatinamente a medida que los derroteros de la política de la Corona se trasladaban hacia las tierras valencianas y al Mediterráneo desde los puertos de Barcelona, Valencia y Mallorca. Es en esta tesitura donde debemos insertar el hecho de la concesión de la infanzonía a numerosas localidades cincovillesas, lo cual tal vez es indicativo de que la política económica de don Jaime aún no había olvidado el rincón más lejano de sus reinos.

Pero… ¿por qué tal generosidad en la concesión de privilegios de infanzonía?

La condición de los infanzones en la Edad Media

Para comprender este hecho es necesario ahondar en la estructura de la sociedad medieval aragonesa. En ella, la nobleza ocupaba la cúspide de una pirámide cuya base formaba la mayoría de la población, dedicada al cultivo de la tierra y al pastoreo del ganado. Pero dentro de la nobleza podían distinguirse los altos linajes nobiliarios (llamados Ricoshombres de Natura o de Mesnada) y los denominados caballeros e infanzones, una baja nobleza concedida por deseo del monarca e incluso de los propios señores de la tierra. El status de caballero o infanzón concedía a quien lo disfrutaba de exención en el pago de impuestos reales como el herbaje (1), el bobaje (2) o el monedaje (3), y la obligación de servir en sus campañas militares al monarca (o al señor del que habían recibido el nombramiento) durante tres días, pasados los cuales el caballero o el infanzón quedaba libre de continuar al servicio del rey (4). Sin embargo, la peculiar estructura de las Cortes aragonesas (asamblea de representantes del reino convocada por el soberano para reclamar apoyo económico de sus súbditos o para recabar consejo, solucionar problemas y conceder privilegios a los estamentos asistentes) hacía que en ellas estuviesen representados cuatro estamentos (brazos): Ricoshombres, Caballeros e Infanzones, Iglesia y Universidades (nombre con el que eran conocidos los convocados a Cortes en representación de las principales ciudades del reino). Es en este particular donde el nombramiento de nuevos infanzones por el rey podía resultarle beneficioso.

Habitualmente las peticiones de ayuda económica (subsidios) del monarca a las Cortes contaban con el rechazo del brazo de los Ricoshombres y de la Iglesia, que a menudo exigían de la Corona fuertes contraprestaciones a cambio de aprobar dichos subsidios. La concesión real de cartas de infanzonía era un modo posible (aunque no una garantía) de ganar el voto favorable al rey de este estamento en las reuniones de Cortes, así como conceder nuevos fueros y privilegios a los representantes de las ciudades, lo cual podía permitir también al monarca contar con el apoyo del brazo de las Universidades. No siempre ocurrió de este modo, ciertamente, pero este hecho nos permite considerar que las reuniones de Cortes eran un ejercicio de tira y afloja dentro del laberinto de intereses políticos y, sobre todo, económicos en el que cada estamento jugaba astutamente sus bazas en el tablero del Reino antes de las sucesivas convocatorias a reunión de Cortes realizadas por los monarcas de la Corona durante toda la Edad Media.

En este sentido, la salva de infanzonía era el documento por el cual se concedía o ratificaba la condición de infanzón ermunio (descendiente de infanzones), de carta (designado por el rey o un ricohombre) o de población (otorgada de forma colectiva a todos los habitantes de una localidad) mediante el testimonio de dos testigos que juraban que el aspirante gozaba de tal privilegio de infanzonía bien desde dos o más generaciones o bien desde la concesión particular de dicho privilegio por parte del monarca o de un barón del reino. La salva recogía por escrito el desarrollo de todo el proceso de concesión o ratificación y una copia de ella quedaba en los archivos de la Real Cancillería, entregándose al infanzón un documento por el que la Corona reconocía, protegía y avalaba su condición, que incluía también el derecho al uso del escudo o blasón nobiliario en su casa y en cualquier otra de sus pertenencias.

Los infanzones de Luna

El caso de la concesión masiva de salvas de infanzonía a la villa de Luna en 1263 y a otras localidades de la comarca a lo largo de todo el siglo XIII, por tanto, obedecería a una doble estrategia política y económica. Por una parte, la exención del pago de impuestos reales liberaba a los habitantes de una serie de cargas fiscales que podían permitirles revitalizar tanto la producción artesanal como el comercio de la zona. El necesario status nobiliario del infanzón impedía que el beneficiado pudiera dedicarse al cultivo de la tierra, pero no así a otros oficios manuales como son el de herrero, cocinero, zapatero, molinero o pelaire, ocupaciones todas ellas en las que encontramos a 42 de los nuevos infanzones de Luna, según el documento estudiado por Anchel Conte que hemos indicado al principio de estas líneas. Verse libres del pago de impuestos reales permitiría a estos infanzones de nuevo cuño sanear sus negocios y revitalizar el comercio de sus productos bien en dirección a Navarra y Castilla o bien hacia las nuevas tierras conquistadas a oriente o allende el Mediterráneo si tal se terciase. Y, por otra parte, la presencia de representantes de las infanzonías de Luna, Biel, Ejea y otras localidades de las Cinco Villas en las reuniones de Cortes del Reino garantizaba de algún modo el apoyo de dichos representantes a las peticiones del monarca que les había concedido tal privilegio, convirtiéndoles en clientela de la Corona. Al fin y al cabo, y en un sentido práctico, siempre resultaría menos gravoso conceder subsidios puntuales al rey que verse obligados a pagar los impuestos reales de forma vitalicia. No deja de resultar significativo que en 1265, sólo dos años después de la redacción del documento al que aludimos, se celebrasen sesiones de Cortes en la villa de Ejea, durante las cuales el pulso entre nobleza y monarquía recaerá a favor de la primera al aprobar la creación de una figura que controlara y pusiera freno al poder absoluto del rey: el Justicia Mayor.

Es así como, en el caso de la villa de Luna, linajes familiares como los Alamán, Arbués, Artasso, Aysa, Zuera, Echo, Ferrero, Frago, Fuentes, Lambán, Lera, Molinos, Marcuello, Torres o Sacristán mantendrán aún salva su infanzonía en el censo elaborado por los Reyes Católicos en 1495, perdurando los linajes infanzones durante la Edad Moderna casi hasta el siglo XX.

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NOTAS

(1) Bobaje: tributo por la posesión de cabezas de ganado.
(2) Herbaje: tributo por el pasto de los ganados forasteros.
(3) Monedaje: tributo para que el rey renuncie a la acuñación de moneda y al lucro que tal fabricación significaba. Se pagaba cada 7 años.
(4) Además de estos derechos y obligaciones, el infanzón desde 1300, en general, no contribuye a las peytas o subsidios sino en tiempos de guerra, como tampoco contribuye a la construcción de fosos, puertas de las villas y murallas. Las causas que mantiene con el rey son juzgadas por el Justicia y su palacio es asilo de refugiados, salvo que se trate de ladrones, raptores y traidores manifiestos, o que el delincuente haya cometido el delito con su consejo. Desde 1307 se le reconoce libertad de testar para conservar íntegro su casal, y también se le exime de la prisión por deudas en 1626, o de la prisión por extender albaranes como mercaderes en 1646, a no ser que se demuestre que ejerce realmente el comercio con libros, tiendas o bancos. (GEA, artículo “Infanzones”. Ver bibliografía)

BIBLIOGRAFÍA

CONTE CAZCARRO, Ánchel:

■ A poblazión de Luna circa 1265. Revista “Argensola”, núm.112 pp.225-242. Huesca: Instituto de Estudios Altoaragoneses, 1998-2002.

FALCÓN PÉREZ, María Isabel:

■ Las Cinco Villas, tierra de infanzones. En Las Cinco Villas aragonesas en la Europa de los ss. XII y XIII. Coord. Esteban SARASA SÁNCHEZ. Pp. 295-323. Zaragoza, IFC, 2007

■ Los infanzones de Aragón en la Edad Media. Zaragoza, IFC, 2008

GEA on line: artículo “Infanzones”

http://www.enciclopedia-aragonesa.com/voz.asp?voz_id=7099&tipo_busqueda=1&nombre=Infanzones&categoria_id=&subcategoria_id=&conImagenes=

Sobre la Historia y el Espectáculo...

2010-10-26T22:58:00.003+01:00

Los profes de Historia tenemos mala suerte...

Un matemático, un ingeniero, un químico, un farmacéutico... tienen la oportunidad de experimentar en vivo y en directo con el objeto de sus investigaciones. De no ser así, íbamos daos cada vez que nos pusiésemos enfermos, se nos estropease el coche o fallase la instalación eléctrica. Pero los historiadores lo tienen mucho más crudo. Sólo disponen de indicios, fuentes directas que es preciso analizar con lupa para poder concederles fiabilidad. Y muchas veces, ni siquiera así están libres de falsas interpretaciones o falseamientos de la Historia que pretendemos iluminar y dar a conocer.

A pesar de ello, aún suponiendo que con un enorme cúmulo de buena suerte y un trabajo concienzudo, a veces de toda una vida de estudio dedicada a un personaje o un período histórico, los grandes investigadores logren esclarecer de forma suficientemente fiable un determinado acontecimiento, una parcela de esa Historia que ha consumido sus horas de sueño y sus desvelos, a los profesores (transmisores de cultura) nos toca luchar contra los alumnos... y contra estereotipos que el público tiene grabados a fuego en la mente y resulta muy difícil modificar.

Dentro de las estrategias de enseñanza de la Historia, el máximo nivel de aprendizaje sólo podría obtenerse mediante la experiencia directa, lo cual únicamente es posible participando de forma personal en un acontecimiento histórico contemporáneo (al menos hasta que alguno de esos científicos suertudos logre inventar una Máquina del Tiempo). Muy por debajo de esa experiencia directa se encuentra la Dramatización del hecho histórico... Y ahí es donde siempre mordemos en hueso.

¿Dramatizar un hecho o un período de la Historia? Es decir... ¿RE-crearlo? Pues sí, se ha hecho infinidad de veces, especialmente a través del cine y la TV, los medios de comunicación de masas del mundo actual. Ahora bien: ¿de qué modo y, sobre todo, con qué intención? ¿Qué buscamos al ver "Master and Commander", "El Nombre de la Rosa" o "Amadeus"? Pues en mi opinión, cada uno de nosotros intenta llevar el agua a su molino y muchas veces de forma equivocada: el historiador busca fidelidad a las fuentes históricas; el público en general busca entretenimiento, diversión y emoción; el sastre se fija en el vestuario, el peluquero en los tocados, el soldado (o el interesado en la cosa bélica) se fija en las armas y en las cuestiones militares... Y el creador/director/productor de la película, la serie o el documental... se fija en el "share" o en la recaudación en taquilla. Y si para aumentarla tiene que sacrificar a la Historia en aras del Espectáculo (o de lo que el público ESPERA ver en la pantalla), de la Economía (muchas veces hacer las cosas bien y con rigor significa GASTAR lo que no se tiene... o no se está dispuesto a invertir) o lo Políticamente Correcto (para no herir sensibilidades), pues se sacrifica y santas pascuas. Ejemplos los tenemos a millares, y los más recientes están aún ardiendo: "Hispania", "La princesa de Éboli", "Águila Roja"...

Si nos ponemos estrictos, si enarbolamos el Manual y no permitimos pasar una pifia, la verdad es que no se salva del todo NI UNA SOLA producción cinematográfica o televisiva de ambientación mínimamente histórica. Todas patinan por el mismo sitio: las concesiones a lo espectacular, a lo que el público quiere, por el mínimo dinero indispensable. ¿Se puede compaginar rigor histórico con espectacularidad? Nada más fácil: ¡Anda que no tenemos episodios en la Historia suficientemente espectaculares como para reflejarlos tal cual fueron! Pero, claro, quedan más obstáculos: el dinero, que todo lo puede (se trata de gastar lo mínimo ofreciendo una historia emocionante: al rigor que le vayan dando, que es caro), o la corrección social, que muchas veces es incompatible con la Historia... Si un hombre le pega una hostia a una mujer en una película ambientada en la Edad Media y ese mismo individuo no muere entre atroces dolores pocos minutos después como justa venganza ante tal maltrato, empiezan a patinar nuestras neuronas feministas por todas partes sin pararse a pensar un segundo que lo habitual (hasta hace relativamente poco tiempo, y para algunos malnacidos todavía hoy mismo) era que el energúmeno actuase de tan salvaje modo como algo cotidiano, como una costumbre socialmente admitida y (¡pásmense!) incluso alabada...

Y claro... luego tienes la tentación de poner en clase una película "histórica" para que los alumnos entiendan un poco mejor la época que estás explicando y... te sumerges en un mar de dudas o acabas llevándote a Gomi a clase para que comente fotograma a fotograma las "pifias" que vaya viendo una tras otra.

Lo dicho: tenemos mala suerte...

HISPANIA (La leyenda)

2010-10-26T15:46:00.004+01:00

Pues sí señor... Al fin la estrenaron, mireusté. Después de docenas de anuncios, una demora para que no coincidiera con otra serie estrenada por Telecínico y todo un despliegue mediático alrededor de la nueva apuesta "histórica" de Antena 3 (la primera fue "La princesa de Éboli"), este lunes estrenaron "Hispania" y un coro de ladridos y quebrantos procedentes de la jauría recreacionista talibán se lanzó sobre ella para despedazarla sin dejarle un hueso sano...

Que sí, que vale, que la serie es una mierda, en eso estamos todos de acuerdo. Que la ambientación es patética, que el vestuario y el atrezzo son de "Berska", de "Ikea" y de las sobras de "Gladiator", que la interpretación de prácticamente TODOS los actores es penosa, patética, horrible, que parece un culebrón venezolano a la "hispana", que Juanjo Ballesta es un macarra barriobajero metido a adolescente díscolo lusitano, que Lluis Homar se cree Lawrence Olivier en "Espartaco" y no llega ni a Roberto Benigni en "Asterix y Cleopatra", que los soldados romanos montan a caballo con estribos y llevan cascos de opereta, que las "falcatas" hispanas son de Deepeeka, que los cinturones, las hebillas, las fíbulas, los colgantes y los vestidos son de comparsa de Moros y Cristianos, en el mejor de los casos, que el argumento mezcla churras con merinas y habla de Hispania como si fuese una democracia autonómica buenrollista gobernada por el PSOE...

Todo eso lo sé, pero qué queréis que os diga... Primero, que no se trata de un documental sino de una ficción televisiva. Y, además, española para más INRI. Si la propia serie "ROMA" -con toda su cuidadísima ambientación- fue puesta a parir por los entendidos de turno, no se podía esperar menos de esta "cagada" hispánica que parece más un "Águila Roja" celtíbera que un intento serio de novelar la vida de Viriato (de quien, dicho sea de paso, se conoce muy poco). Segundo, que puestos a escoger, o apago la tele y me veo una buena peli en el DVD o, como mal menor, me conformo con este intento de llevar algo de cultura a una Caja Tonta dominada por el Gran Marrano de la Milá, el "Sálvame el bullarengue" del lindo Mermelada o "La Noria" de esa recua de mulas que tiran de ella los sábados por la noche. Por lo menos, es un intento y es de agradecer. Y tercero, que las tetas de Ana de Armas no están nada mal, aunque sea con transparencias.

Así que oye... A mí me ha gustado, con sus fallos y todo.

(¡AAAAAAaaaaay, Omá, qué rica!)

Dados, Amor y Clérigos...

2010-10-21T17:09:00.004+01:00

Ando yo últimamente muy lector...

Siempre lo he sido, pero es que en las últimas fechas (cosa de un par de meses, más o menos) me he "calzado" no menos de cuatro o cinco libros, alguno de los cuales tal vez me podría arrepentir de haber leído (ese Imperator que reseñé aquí mismo, sin ir más lejos) si no fuera porque la lectura siempre es un ejercicio extraordinariamente gratificante para los miembros del "Club Oficial de Odiadores de Belén Esteban" y... la televisión, en general.

Después de un par de semanas sin poder conectarme a internet (cosa que de todas formas recomiendo porque supone una cura de desintoxicación muy saludable para volver a poner los pies sobre la tierra sin perderse en el alienante mundo del Facebook, los foros y los blogs) debido a un virus gonorréico adquirido por visitar determinadas páginas innombrables sin preservativo, regreso a estos lares que tan abandonados tenía para retomar la casi ya adquirida costumbre de ofreceros una reseña de aquello que más me ha llamado la atención en esta reciente zambullida repentina en el mundo de las letras.

Se trata de un librito muy majo, muy curioso e interesantísimo cuya lectura ha tenido consecuencias importantes en mi modo de ver la recreación medieval... e incluso me ha servido de acicate para dar forma a una historia que tal vez -sólo tal vez- empieza ya a gestarse antes de plasmarla por escrito. Su título: Dados, amor y clérigos: el mundo de los goliardos en la Edad Media europea, del ensayista, poeta y crítico literario Luis Antonio de Villena, una obra ya vieja (la primera edición es de 1978) pero que constituye un auténtico clásico de la historiografía medievalista, muy recomendada en los seminarios y departamentos de Historia Medieval de las universidades españolas. Acaba de ser reeditada este mismo año y creo que merece la pena prestarle un poco de atención...

Para empezar, el tema. Últimamente quienes me conocen ya saben que mi personaje en Fidelis Regi se decanta hacia el mundo eclesiástico (nunca le agradeceré lo suficiente a mi querida y entrañable Rocío lo bonito que le quedó el hábito de monje que me cosió esta primavera), por lo que cuando vi este libro en la Librería General me entraron enseguida ganas de comprarlo (cosa rara... ¿verdad, maese Cornel?) y empaparme un poco del mundo goliardesco...

Pero ¿quiénes eran los goliardos?

No se sabe muy bien de dónde deriva el nombre, pero el autor del libro los define y describe como clérigos vagantes, peleadores, enamoradizos, cultos y mentirosos que habían abandonado sus estudios en el monasterio y tirado sus votos de obediencia y castidad a las letrinas (el de pobreza lo llevaban pegado a los hábitos: nunca fueron potentados) para dedicarse a recorrer los caminos, las villas, las universidades, las fondas, las tabernas y los burdeles de toda Europa viviendo de la caridad y el latrocinio en un constante "carpe diem" (disfrutad el momento) a salto de mata, expuestos a todos los peligros y placeres, componiendo poemas en latín, cantando canciones de taberna, pasando hambre, frío y calor, vendiéndose al mejor postor, renegando de la Iglesia y sus ministros (aunque no de Dios ni de la Fortuna) y... follándose lo que se les ponía a tiro (prostitutas -gratis- y criadas de buen ver, generalmente) a fuerza de recitar poemas y echarle mucho, muchísimo morro a la vida. Eran gentes sin amo ni señor, muy críticos con la sociedad en la que vivían (sobre todo con sus próceres: ricoshombres, monarcas, caballeros, obispos, cardenales y hasta el mismo Papa), imbuidos de cultura popular pero maestros en el arte de la versificación en latín, cuya obra más representativa (aunque en absoluto única) son los espléndidos Carmina Burana recopilados por Karl Orff en los años 30 del siglo XX.

Lo mismo podían ser secretarios de un noble que mendigos de ciudad, cortesanos palaciegos que profesores de Teología... Luis Antonio de Villena describe en este libro las vidas de algunos de ellos y hace una recopilación de sus poemas (traducidos al castellano pero también en su versión original latina) comparándolos con la lírica provenzal, la poesía de Amor Cortés e incluso las "cantigas de amigo" de la lírica galaico-portuguesa, marcando sus diferencias y llegando a conclusiones muy interesantes (también hubo goliardos en España, aunque pasado ya el apogeo goliardesco, a comienzos-mediados del siglo XIII). Y además lo hace el señor Villena con un estilo ligero, muy asequible y fácil de comprender, con abundantes ejemplos e incluso haciendo un ejercicio final de empatía con los personajes cuyas vidas y obras desgrana.

Vamos, que uno lee este Dados, amor y clérigos... y le entran unas ganas terribles de meterse en la piel de uno de ellos y contar sus peripecias por los caminos de Europa, huyendo de la Justicia y del monasterio, entrando al servicio de un caballero aragonés o echando un kiki con una criada jamona mientras canta eso de...

O, Fortuna

velut luna

statu variabilis.

Semper crescis

aut decrescis

vita detestabilis

nunc obdurat

et tum curat

ludo mentis aciem,

egestatem,

potestatem,

dissolvit ut glaciem.

No sé... Vamos, que me llama, me llama el tema goliardesco.

HUELGA GENERAL

2010-09-29T15:52:00.005+01:00

No sé... parece que es obligatorio hoy hablar de la Huelga ¿no?. Pues oye, hagámoslo con originalidad, con un ejercicio de práctica futurista a corto plazo:

ANTE EL ESPEJO:

Día 28 de septiembre de 2010. Miro la televisión, escucho la radio, leo los periódicos, me informo. España entera es un clamor:

DIGNIDAD. DERECHOS. PROTESTA. VOZ DE LA CALLE. ¡QUE LA CRISIS LA PAGUEN LOS RICOS!. ¡BASTA YA! ¡A LA HUELGA!.

Está bien, de acuerdo. La Reforma Laboral es una mierda. Me solidarizo. Hago oír mi voz, secundo la huelga y estoy orgulloso de ello aunque los sindicatos convocantes sean unos lameculos del gobierno que hacen las cosas mal y tarde. Grito en la manifestación, hago oír mi voz junto a la de mis compañeros y camaradas...

Llega el día 30. La huelga es, ha sido un éxito rotundo y, a la vez, un fracaso espantoso (cosas de las cifras, que son muy caprichosas y todo es "según el color del cristal con que se mira")...

Al gobierno de turno la huelga le parece un "sano ejercicio democrático" que demuestra un "claro espíritu de participación en el Estado de Derecho" (declaraciones de ZP en "El País del Mundo de la Vanguardia en el Heraldo de Aragón del Telediario de la Primera"). Educación para la Ciudadanía en vivo y en directo. Pero de retirar la Reforma, nones. Ya está aprobada y se va a llevar a cabo "velis nolis". Y que salga el sol por Antequera.

Y cuando a mediados del mes de octubre me veo con un recorte del 7% (que una huelga convocada "ad hoc", en la que también participé, no logró evitar), mas otro hermoso pico porque en la nómina de septiembre nos aumentan el % del IRPF para cuadrarlo al final de año, mas los cacareados 83 euros por haber hecho huelga el día 29... todo ello por el gusto de ejercer mi derecho a protestar, me miro al espejo al afeitarme. Amargado. Y una vocecita interior sustituye las grandes palabras, los discursos y las razones para decirme: ¡ERES GILIPOLLAS!. Digno, sí. Pero GILIPOLLAS.

Lo siento, pero paso.

Sé que los sindicalistas, la gente que cree de verdad en esa Voz de la Calle capaz de mover montañas y desestabilizar gobiernos, me pondrán a bajar de un burro. O lo supongo. Lamento que mi ejercicio de futurismo a cortísimo plazo suene a chufla, pero no voy a justificarme buscando razones. No hago huelga porque, a pesar de que me repatea la Reforma Laboral, no puedo permitirme el lujo de que me quiten casi cien euros de la nómina para que, además, la huelga no sirva para gran cosa.

Llamadme "pesetero", si queréis, lo admito plenamente, pero lo veo así de crudo.

Y quiero hacer constar que respeto y admiro a los idealistas que hoy hagan huelga por defender nuestros derechos laborales. Los de todos. En serio: los admiro y ojalá me lo pudiese permitir yo también.

Pero las grandes palabras (SOLIDARIDAD, DIGNIDAD, PROTESTA, LA VOZ DE LA CALLE y todo eso) no harán que el banco me perdone la hipoteca de septiembre, entre otras muchas cosas.

IMPERATOR (Isabel San Sebastián)

2010-09-29T14:22:00.007+01:00

Retomemos, queridos cachorros, la crítica literaria como uno de los puntales de este mi blog...

El último mamotreto de más de 300 páginas que ha pasado por mi "scanner" literario particular ha sido este Imperator de la insigne columnista de El Mundo y tertuliana de la COPE doña Isabel San Sebastián (famosa también por sus "agarradas" verbales con el también periodista José Mª Calleja en diversos programas de TV, por lo que parece).

He de reconocer que no tenía yo referencia alguna de esta buena señora ni como columnista ni como escritora (aunque en algunas páginas interneteras de dudoso gusto se la llama "fachaperiodista"), por lo cual su última novela ha sido mi primer acercamiento a su labor literaria. Lo que me llamó la atención, sobre todo, cuando me lo dió a conocer mi estimado señor de Urrea fue el tema del libro: la Europa de comienzos del siglo XIII con su Occitania cátara en plena ebullición, su batalla de Muret, sus luchas entre güelfos papales y gibelinos imperiales, la 4ª Cruzada, la toma de Damieta y la excelsa figura de Federico II Hohenstaufen y Altavilla, rey de Sicilia y emperador del Sacro Imperio Romano Germánico, llamado "Stupor Mundi" (Asombro del Mundo) por su gran cultura (hablaba nueve idiomas y escribía siete en una época en que la mayor parte de los grandes monarcas apenas sabía leer ni escribir), su importante labor política y su pujante personalidad. Datos todos ellos que me animaron a empezar la lectura con cierto interés aunque con no poca reticencia, ya que me olía alguna soflama nacionalista de esas que me repelen bastante, vengan de donde vengan.

Pero no. Comencemos la crítica diciendo que no está mal, el mamotreto. Se deja leer, no se cae de las manos en los primeros capítulos y consigue enganchar al lector, si bien no de una forma obsesiva ni mucho menos impactante. Es de esas novelas que uno termina de leer porque ya que la has empezado tampoco la vas a dejar a mitad, aunque a veces entran tentaciones de hacerlo. Me pasó algo parecido con Corazón templario, de Enrique de Diego, otro mamotreto que me prestó Jesús Fidelis y que también me leí con cierto interés pero sin entusiasmo. Una novela de andar por casa, vaya, de las de leer con cierto agrado y olvidar con relativa facilidad...

El protagonista de Imperator debería ser Federico II Hohenstaufen, desde luego, a tenor del título, pero en realidad es la historia de una cátara (?) llamada Braira de Fanjau a la que se le da bien la lectura del Tarot (aprendida de su madre, cosa que ya me hizo torcer el morro porque a mí los "esoterismos" tipo Iker Jiménez en las novelas históricas me producen cierto sarpullido intelectual) y que gracias a su habilidad consigue formar parte de la corte imperial camelándose a la reina Constanza de Aragón (hermana de Pedro II y primera esposa de Federico), a la que conoce en el palacio de la Aljafería de Zaragoza después de huir de su Occitania natal tras haber ayudado inconscientemente al asesino de Pere de Castelnau, legado papal cuya muerte desencadenó la cruzada albigense proclamada por Inocencio III y liderada por el infame Simón de Monfort.

Circulan por las páginas del libro personajes como el desgraciado príncipe Enrique Hohenstaufen, hijo de Federico y Constanza, regente del Imperio a quien su propio padre mandó encarcelar por alta traición; Domingo de Guzmán, fundador de la Orden de Padres Predicadores y maestro de Guillermo, el hermano de Braira, que abraza la fe católica gracias al ardor y la capacidad oratoria del futuro santo; Gualtiero de Girgenti y su hijo Guillermo, ambos dos caballeros de intachable valor y rendidos amantes de su cátara esposa y madre doña Braira (que no lo debía ser tanto, pues los cátaros no reconocían el sacramento católico del Matrimonio); la reina doña Constanza de Aragón, ejemplo de princesas medievales bellas, inteligentes y astutas, pareja en virtudes a doña Leonor de Aquitania; el enigmático y arrogante Miguel Escoto, alquimista, médico y astrólogo asistente de Federico en la corte siciliana y otros muchos personajes menores que acompañan el periplo vital de doña Braira, la cual es tan virtuosa y desgraciada que da penica, la pobre, por tantas cosas que le ocurren, de modo que entre muertes y desapariciones de seres queridos (su padre, por ejemplo, en el castillo de Foix, la reina Constanza -su amiga y confidente- o sus propios esposo e hijo, a manos de los sarracenos) puede decirse que su única alegría en la vida había sido enamorarse de Gualtiero y pasar con él unas cuantas temporadas entre guerra y guerra, ya que Federico es un mujeriego empedernido y la Braira parece que está muy buena, de manera que Su Majestad Imperial manda al marido a casa Dios día sí y día también para poder tirarse a la cátara... sin conseguirlo.

Lo mejor del libro: las descripciones de la corte siciliana (con sus intrigas, intentos de asesinato incluido) y el propio Federico II, un personaje interesantísimo, para echarle de comer aparte (inteligente, impaciente, colérico, arrogante, culto, impulsivo y buen mozo) pero que refleja muy bien el carácter de un monarca medieval, enfrentado al mismo Papa y a Dios y su Santa Madre si se tercia con dos cojones bien puestos. A pesar de ser Braira el personaje que introduce los hechos, la figura de Federico y su biografía están bastante logradas y animan a emprender lecturas más profundas sobre este soberano (cosa que me parece imprescindible en una buena novela histórica). ¡Ah, y mencionar también que en el cómputo de nobles participantes en la batalla de Muret se hace referencia expresa a los "Fideles Regi" en general y a Aznar Pardo en concreto, cosa que siempre se agradece...!

Lo peor: una historia cogida en algunos puntos con alfileres y bastante mal resuelta (a mi modo de ver). Por ejemplo: el "gran secreto" de Braira, lo que oculta a todo el mundo hasta casi el final de la novela, es su condición de cátara... que no se manifiesta en absolutamente ningún momento de la novela. Ni "consolamentum", ni negación de los sacramentos católicos, ni proselitismo, ni voto de pobreza, ni nada que se le parezca, a pesar de lo cual ella sigue considerándose "hereje" en su fuero interno. En otro momento de la novela es comisionada por la reina Constanza para que se entreviste con su hermano Pedro II de Aragón... y Braira aprovecha el momento para hacer una visitilla ¡de dos años! a sus padres en Occitania, de manera que cuando se encuentra con don Pedro está en Muret y es testigo de la batalla en la que muere el monarca aragonés, de modo que se tiene que volver a Sicilia sin haber cumplido el encargo de su señora... Para ese viaje no se necesitaban alforjas, caramba... Y las descripciones de armas y pertrechos, de traca: doña Isabel no se ha documentado correctamente, pues habla de "armaduras", "broqueles" y "mandobles" en la batalla de Muret... Y algunas otras cosillas más.

En definitiva, y por resumirlo todo en una palabra: PRESCINDIBLE. De todo punto.

El gorrino mal capao...

2010-09-26T18:12:00.004+01:00

A veces, entre unas tontadas y otras, crees que tienes la situación bajo control, los cabos bien atados y los planes bien trazados, incluido el famoso Plan B, antes de lanzarte al abismo, pero te sale el gorrino mal capao y se te revuelve en busca de venganza... En esa guerra civil personal de tí contra tí mismo empiezas a preguntarte qué es lo que ha podido salirte mal, en qué te has equivocado para que ahora te veas arrastrando el fusil por tierra camino del exilio, con el enemigo pisándote los talones. Y empiezas a buscar culpables, a lamentarte y a despotricar, si tienes alma de fuego, o a ponerte nostálgico y llorar mirando a las estrellas si la tienes de cristal...

Debe ser una auténtica putada. Sobre todo cuando miras hacia atrás y hay tantos cadáveres en las cunetas.

Es una reflexión que me ha dado por hilvanar al leer una página en internet sobre la ruta Orwell, en la sierra de Alcubierre. Ya os contaré más en detalle...

Experiencias docentes

2010-09-15T21:06:00.003+01:00

Ya tenemos aquí el nuevo curso.

Estrenando libros, estrenando alumnos, estrenando vivencias y estrenando cargo con todo el orgullo: profesor en prácticas. Como suele ya ser costumbre inveterada en mi caso, me han tocado en suerte los alumnos de 1º y 2º de ESO. Me gusta trabajar con ellos. A veces me sacan de quicio, se vuelven insoportables, te obligan a pegar unos bocinazos ensordecedores, te cabrean, te enfurecen...

Pero también puedes comprobar con enorme satisfacción que todavía son capaces de asombrarse cuando descubren algo nuevo, algo que les enseña, que les enriquece, que les gusta o que les sorprende. Esas caras de incredulidad, de interés incluso (¡que ya es difícil teniendo 13 años en el 2010, con la cantidad de estímulos que les rodean en todo momento!), cuando les haces ver girar la Tierra sobre su eje iluminada por el sol, cuando les explicas que la emperatriz Teodora era una puta ambiciosa, bella e inteligente que alcanzó la cúspide de una sociedad dominada por hombres al casarse con Justiniano el Grande, o que la revuelta Niká del año 532 en las calles de Bizancio se saldó con 30.000 muertos bajo las espadas de la guardia imperial en el Hipódromo a las órdenes de los generales Belisario y Mundo son un verdadero cántico a la Enseñanza con mayúsculas, más allá de los mil sinsabores que rodean a nuestra profesión. Sí... me gusta trabajar con esos chiquillos.

Esta misma mañana he tenido una de esas experiencias maravillosas con ellos, una de las que te hacen sentirte orgulloso y te confirman que lo que haces sirve para algo:

Hoy, a quinta hora, les he explicado a mis alumnos de 1º de ESO (12-13 años) los movimientos de la Tierra, la sucesión del día y la noche y las estaciones del año con la ayuda de un pequeño globo terráqueo suspendido en un campo electromagnético y una linterna, bajando las persianas de la clase para darle más espectacularidad a la experiencia...Cuando ha sonado el timbre un alumno me ha dicho, literalmente encandilado... "Oye... ¿no nos puedes dar clase tú también la siguiente hora?".

Sí, no me cabe duda: momentos y preguntas como esas, para mí, justifican las horas al volante, la preparación de clases, el estudio de las oposiciones, la atención a los padres y los mil sinsabores de 12 años de trabajo en las aulas de ocho institutos de todo Aragón...

44 en Facebook

2010-08-20T15:49:00.003+01:00

No, no es un número mágico, ni el de una compañía de marines de la IIª Guerra Mundial. Son los años que cumplí ayer. Y como ya habéis dicho lo suficiente en mi perfil de Facebook, no merece la pena añadir mucho más... Aquí tenéis la cantidad de amigos que me han felicitado...

http://www.facebook.com/profile.php?v=wall&ref=profile&id=1358782040

Muchas gracias a todos... Y que dure.

El monasterio de Santa María de las Huelgas Reales de Burgos

2010-08-17T20:29:00.015+01:00

Esta semana pasada cometí una de mis locuras: un viaje relámpago a la cuna de Castilla, la ciudad de Burgos. Trescientos y pico kilómetros en un seat Ibiza bastante parcheado pero que respondió como un jabato tanto a la ida como a la vuelta. El objetivo: visitar el monasterio de las Huelgas Reales, algo así como el Poblet castellano, el mausoleo donde descansa la flor y nata de la monarquía de Castilla, más concretamente el rey don Alfonso VIII ("el de las Navas") y su esposa la reina doña Leonor Plantagenet de Inglaterra. Claro que lo que yo pretendía ver, especialmente, era el Museo de Telas Medievales con el ajuar funerario del infante don Fernando de la Cerda (hijo de Alfonso X "El Sabio"), el de su hijo el infante don Alfonso y el de la reina doña Leonor, que para eso la ropa medieval nos tiene a maltraer con el tema de las sayas, briales, pellotes, capas, cinturones, birretes, crespinas y demás zarandajas. Quién iba a decirlo: a los 44 años y convertido en una marujona que consulta catálogos de moda. Aunque sea del siglo XIII...

Sin embargo, la visita merece mucho la pena y no sólo por el extraordinario Museo de Telas, al que se accede al finalizar el recorrido. El monasterio fue fundado por los reyes don Alfonso y doña Leonor bajo la advocación de Santa María, en 1180, y tuvo como finalidad la de servir de descanso o reposo ("huelga") a los monarcas tanto en vida como tras la muerte, ya que se hicieron depositar en sus naves los sepulcros de ambos y de varios miembros de la familia regia. No obstante hay otra teoría que señala que el edificio se alzó en una finca dedicada a la cría de animales no destinados al consumo o a la caza, es decir, a animales "de huelga", de ahí el nombre del monasterio. Un poco forzado ¿no? A mí, qué queréis que os diga, me convence más la primera explicación. En cualquier caso parece estar descartada cualquier implicación de CC.OO. o la UGT en la fundación del cenobio...

Hoy, como hace 700 años, está bajo la regla del Císter y en él profesan docena y media de monjitas de clausura de dicha Orden, si bien el monasterio, por ser fundación real, pertenece al Patrimonio Nacional. La mayoría de las edificaciones (es un monasterio de dimensiones espectaculares) data del siglo XIII aunque se conservan algunas capillas (la de Santiago, por ejemplo, mudéjar) y un hermoso claustro románico ("las Claustrillas", por sus dimensiones más reducidas) del último tercio del siglo XII. Se accede desde un hermoso arco de piedra al patio interior que conduce al pórtico O., donde se encuentra una bellísima portada gótica con las armas de Castilla y León en sus arquivoltas. Hay que decir que, para no perder mi inveterada costumbre de ser "antes muerto que sencillo" y con el precedente de Anento, Peracense y mi novedosa defensa de la programación didáctica de modo poco ortodoxo, me vestí mis ropas monacales durante toda la visita, causando en el público y en la guía del monasterio la sensación que podéis imaginaros. No sé si pensaron que estoy loco o que soy una especie de genio incomprendido, pero me da exactamente igual: allá se fue el Enrique vestido de monje benedictino, con su bastón en la mano derecha y su anillaco en el dedo anular, bendiciendo al personal a diestro y siniestro. Y que salga el sol por Antequera, qué coño. Lo pasamos de maravilla y la gente disfrutó viendo todo aquello con la ambientación adecuada...

Entramos en el crucero de la iglesia monacal (es de planta de cruz latina) y contemplamos todo aquello con verdadero interés mientras nos explicaban las reformas que en siglos posteriores se hicieron en la iglesia, tapando con un muro los arcos de acceso a la nave para salvaguardar la clausura de las monjas cistercienses. En la nave de la izquierda pudimos ver el sepulcro del primogénito de Alfonso X, el infante don Fernando de la Cerda (así llamado por la verruga pilosa que "adornaba" su cara o por tener un cabello espeso, duro y rizado, quédese cada cual con la explicación que quiera), el único intacto tras los estragos y rapiñas de la invasión francesa de 1808 porque a su lado se encontraba la tumba de su hijo el infante Alfonso (también llamado "de la Cerda" por heredar el mote del padre, supongo) y los soldados gabachos tumbaron la pesada tapa de piedra de ésta sobre la del padre, impidiendo así que fuese saqueado el sepulcro. Este es el motivo por el cual se conservan perfectamente todos los maravillosos ropajes que vestía el infante don Fernando en el momento de su muerte, muy jovencico para nuestra época (20 años) y por causas naturales aunque repentinas, en el año 1275, expuestos en el Museo de Telas Medievales (vestiduras del infante, su anillo, su birrete, su espada, espuelas, talabarte y otra serie de objetos). Además pudimos ver otros muchos sepulcros como el del propio infante don Alfonso de la Cerda, el de Enrique I (hijo de Alfonso VIII, un jovencísimo rey de Castilla que murió tempranamente en 1217, a los 13 añitos, al caerle sobre la cabeza una teja y sufrir una trepanación que le llevó a la tumba -¡hay una foto del cráneo trepanado!-), el de la reina doña Leonor (esposa de nuestro Jaime I de Aragón e hija de Alfonso X de Castilla, muerta en 1244) y una docena más.

En la nave central, con los arcos perpiaños que la flanquean también cegados en el siglo XVI, pudimos ver las bellísimas tumbas del rey Alfonso y la reina doña Leonor (muertos ambos en 1214), la primera de ellas con las armas de Castilla y la segunda con los leopardos coronados de la Casa de Plantagenet inglesa (Leonor era hermana del mítico Ricardo Corazón de León). También había otros sepulcros exquisitamente decorados, como el de doña Berenguela (hija de Alfonso VIII) y el de Blanca de Portugal (hija de Alfonso III de Portugal y nieta de Alfonso X "el Sabio" de Castilla, que no fue reina pero sí señora de las Huelgas Reales). Y las paredes, cubiertas con hermosos tapices que nos explicaron que no eran tales, sino "reposteros", que se diferencian de los tapices en que en éstos las figuras están cosidas sobre el fondo del tapiz... Nunca te acostarás sin aprender una cosa más.

Luego pasamos al Claustro principal, llamado "de San Fernando" porque no adivinaréis nunca qué rey lo mandó construir entre 1240 y 1260. En él lo más impresionante es la Sala Capitular (abajo), de dimensiones colosales y todavía hoy utilizada por las monjas en ocasiones especiales. En esta sala capitular, cubierta con bóvedas de crucería, estaba en tiempos el llamado "Pendón de las Navas", al parecer una parte de la tienda o pabellón usado por el Miramamolín (deformación castellana del título Amir al-Mu'minin o "Príncipe de los Creyentes") Muhammad al-Nasir en la batalla de las Navas de Tolosa, que hoy puede contemplarse en el Museo de Telas Medievales. El claustro, dicho sea de paso, está cubierto con bóvedas apuntadas y decoradas con ornamentación calada de estilo mudéjar, con inscripciones árabes del tipo "Alá es el más grande" (Allah u-aqbar)... Lo cual no deja de ser paradójico. Los arcos del claustro fueron también tapiados en el siglo XVI porque el frío de Burgos en invierno tiene fama y tampoco era plan de tener a las monjitas congeladas en las reuniones del Capítulo.

Ya de ahí pasamos a las "Claustrillas", donde decidí darle ambientación al tema dándome un garbeo por el claustro con paso solemne y rezando en latín para regocijo de visitantes y guía, la cual me advirtió con mucho cachondeo y amabilidad que le estaba alborotando al personal, pero que se lo estaba pasando como una enana. Momento que aproveché para desvelar mi condición de Escribano Mayor de la más extraordinaria mesnada medieval de la Península Ibérica, la hueste Fidelis Regi, y quien lo dude que venga a hablar conmigo, que le dejaré las cosas claras con buenas razones. Ahí vinieron las preguntas de los asistentes, las felicitaciones y las gracias por hacer pasar a la gente un buen rato de recreacionismo "en vivo y en directo".

Ya para terminar, después de visitar la capilla de Santiago (donde una talla de madera articulada del santo era utilizada para dar el espaldarazo de caballero a los reyes de Castilla, ya que sólo Dios o el propio Santiago podían hacerlo), pasamos al Museo de Telas Medievales, instalado en la cilla del monasterio (pueden verse las tolvas desde las que se introducía el grano en los almacenes del monasterio), donde pudimos contemplar embelesados las ropas del infante de la Cerda, las de su hijo Alfonso, las del rey Enrique (el de la teja) y las de la reina doña Leonor. La sala estaba poco iluminada para salvaguardar la delicadeza de unos tejidos de casi 700 años, pero la exposición es magnífica: el pendón de Las Navas, el pellote de Fernando, el de Leonor, la crespina del infante don Alfonso, la saya encordada de la reina (enorme, de casi dos metros, lo cual se debe a que en la época los trajes arrastraban por el suelo y era preciso recogérselos para andar, señal de la condición noble del portador, cuyas manos se ocupaban únicamente de recogerse las ropas), la del infante (derecha), las capas, los cinturones extraordinariamente bordados con las armas de Castilla y León, la espada y el anillo del infante don Fernando... Una pasada. Un lujo para un recreacionista del siglo XXI.

Y ya salimos al exterior... donde me esperaban mi hermana y mi cuñado con mis sobrinos. Los cuales, al verme de tal guisa vestido, no pudieron dejar de reírse (ya me conocen bastante) y, mientras mis sobrinos se me colgaban de los brazos y el cuello y me comían a besos, me dije que nunca una hermosa visita podía tener un final tan feliz.

¿Qué? ¿Merece la pena o no hacer una escapadita a Burgos, aunque sea sólo para ver las Huelgas Reales?

PERACENSE, 2010

2010-08-09T01:27:00.004+01:00

Esta pasada semana me ha ocurrido algo extraño... Muy extraño...

Escribo estas palabras desde mis posesiones en la vieja Zufaria, rendido casi por el sueño acumulado, pero todavía no sé muy bien si el sueño ha sido tal o si era una realidad.

He vivido, o me ha parecido vivir, durante cuatro días entre personas que no eran de este mundo. He entrado en un extraño vórtice del tiempo, en una burbuja que sin darme cuenta me ha trasladado a una época en la que el Honor, la Guerra, la Política, la Vida y la Muerte tenían un sentido radicalmente distinto al que hoy les damos...

He escuchado el tintineo de un martillo domando el hierro candente sobre un yunque, he oído el tañido de una campana llamando al cambio de guardia y a un sargento de armas echar unas broncas terribles a unos centinelas que no parecían entender que en su importante cometido descansaba la seguridad de las gentes acogidas al amor de los muros de una fantástica fortaleza de la frontera con el reino de Valencia en un momento en que vivir o morir dependía del sueño o la distracción estúpida de un soldado de la guardia...

He escuchado el rasgueo lánguido y bellísimo de un oud musulmán desgranando notas de música acompañando a una hermosa voz que entonaba canciones que traían el recuerdo de los jardines de al-Ándalus...

He vuelto a recordar los tiempos en que aún creía firmemente en Dios rezando el Ave Maria, Gratia Plena..., vestido de capellán benedictino, ante la imagen de Nuestra Señora del Castillo mientras una anciana dama que visitaba la capilla se persignaba como si estuviese en la Pulchra Leonina, en Santa María del Mar o en la misma Chartres...

He sido testigo del asalto a un castillo, he participado de su defensa y he visto, literalmente, correr la sangre a causa de tal lucha...

He visto, estremecido, combatir a dos nobilísimos caballeros, a dos Ricoshombres de Natura aragoneses buscando el Juicio del Altísimo por la posesión de una joya, de un sueño, de uno de los más hermosos castillos de la Corona. Y viendo esa lucha, reflexionando sobre ella, he lamentado en lo más hondo de mi corazón el haber frivolizado inconscientemente sobre la grandeza de aquellos sobre cuyos hombros descansó la construcción de un Reino, la defensa de un Trono y la salvaguarda de sus Leyes...

He soñado que estaba en Peracense, en el año de Gracia de 1210, y que Pedro II el Católico era el rey de Aragón...

O tal vez no lo he soñado. En cualquier caso, agradezco infinitamente tal sueño a todas y cada una de las personas (caballeros, herreros, meretrices, aguadoras, carpinteros, cocineros, freyres, soldados de mesnada, ricas damas, costureras, artesanos...), a todas las mesnadas amigas que lo han hecho posible con su esfuerzo, su tesón, su apoyo y esa pasión desatada por la Edad Media que nos une.

Eso es Peracense. Ese es el espíritu de la Mesnada Fidelis Regi...

GRACIAS A TODOS!!!!!!!!!!!!!

Funcionario de carrera... por fín.

2010-07-29T21:35:00.003+01:00

No las tenía todas conmigo...

Lo de exponer una unidad didáctica vestido con un hábito de monje benedictino del siglo XIII puede ser una genialidad o una payasada, según el grado de humor o la tolerancia que tengan los miembros del tribunal que te juzgue. Pero me la jugué. Decidí ser fiel a mí mismo, plantear mi filosofía de la enseñanza partiendo del hecho innegable de que "serio" no significa "aburrido" y que el "instruir deleitando" de los Ilustrados del XVIII sigue teniendo hoy más vigencia que nunca. Y me salió bien.

Fue espectacular. Quienes me conocen no pueden extrañarse de ello, naturalmente, ya que lo de ser caballero y escribano de Fidelis Regi no responde sólo a una apasionante atracción por la Edad Media, que también la siento, sino a un afán de protagonismo y a una vena artístico-interpretativa que, si bien es cierto que algunos disgustos me ha costado, no lo es menos que me ha proporcionado grandes momentos que superan a los "planchazos". Sobre todo ante mis alumnos.

Ya me lo dijo el presidente del tribunal: "le felicito por su valentía, ya que no todo el mundo sería capaz de jugar la baza de la motivación y la originalidad para presentar su defensa de la unidad didáctica en unas oposiciones". Y por lo que parece, pues les gustó bastante. También me planteé el hecho de que me hallaba ante cinco damas y caballeros que llevaban escuchando la misma monserga al menos dos semanas, así que me dije que había que hacer algo que rompiese esa monotonía, impactarles, modificarles los esquemas.

Y lo hice: planteé una unidad didáctica original, arropada por un currículo serio, bien argumentado, con todos sus elementos, sus objetivos, sus actividades, sus criterios de evaluación y la experiencia de once años en las aulas... Llegó un momento en que no me sentía ante un tribunal que me estuviese juzgando, sino ante una reunión rutinaria del Departamento de Geografía e Historia... Unos colegas, vaya, que no por ser profesores titulares todos ellos dejaban de ser compañeros. Me sentía suelto, a gusto, dominando la situación pero sin soberbia ni superioridad, sabiendo responder a todas las posibles preguntas-trampa. En mi salsa. Demostrándoles mi vocación más intensa: la de profesor.

Al salir del aula de examen me dió el bajón... Habían sido tres semanas de nervios, de no tenerlo claro del todo, de no saber si tenía que ser yo mismo ante el tribunal o aparentar un tipo de docente que me repele, el erudito, el pitagorín que domina bibliografías, datos, conocimientos... hasta que tiré por la calle de en medio y me encomendé a San Isidoro de Sevilla, patrono de la facultad de Filosofía y Letras de Zaragoza. Salió bien. Esa noche dormí como un bendito casi diez horas...

Luego... la espera. Los nervios. Las listas de baremación... La semana pasada, la nota ponderada, un 7'675. Y esta mañana mismo, la confirmación...

Al fín, después de once años, soy profesor titular, funcionario de carrera, uno de esos "chupones sinvergüenzas a los que nos regalan el trabajo y a los que se nos está bien que nos rebajen el sueldo que ganamos por no hacer nada". Que os zurzan, imbéciles.

Y no quiero cerrar esta entrada sin daros las gracias a todos los que durante este tiempo siempre habéis creído en mí y me habéis animado... Lo he conseguido y os lo dedico a todos vosotros: mis padres, mis hermanas, mis tíos, mi familia, mis amigos. Gracias de todo corazón.

FIESTAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Fin de curso...

2010-06-30T00:36:00.008+01:00

Hoy hemos tenido el último claustro del curso en el IES Gallicum de Zuera, en el que trabajo desde hace dos años.

Hemos entregado los anuarios del centro a los alumnos de 4º de ESO y de 2º de Bachillerato, chicos y chicas que han estado con nosotros desde que comenzaron la Secundaria y que ahora se enfrentarán a nuevos retos, nuevos estudios, nuevos proyectos...

Mientras escuchaba a Sofía, la Jefa de Estudios, desgranar los nombres de todos ellos y sus tutores les repartían los anuarios con las fotografías de sus compañeros, me ha invadido una vieja nostalgia. Nostalgia de aquel día en que, reunidos en el salón de actos del colegio La Salle "Gran Vía" de Zaragoza todos los alumnos de COU de la promoción 1980-1984, recibí la felicitación de mis profesores y mi insignia de estudiante lasaliano (aún la guardo: un escudo con tres cabrios de oro sobre fondo de azur y la divisa latina SALLA INDIVISA MANENT alrededor del campo: "Los Lasalianos permanecen unidos") y me ví también como esos chicos y chicas del Gallicum: enfilando una nueva etapa de mi vida.

No ha sido una mala vida, vista ahora, a 26 años de distancia, que tiene tela. Las circunstancias me llevaron a ocupar el sitio del profesor en un aula, impartiendo la docencia a grupos de alumnos que, con todos los cambios que la sociedad, los gobiernos y sus absurdas legislaciones ha marcado a fuego desde entonces en sus caracteres (a menudo para peor), siguen siendo adolescentes en busca de sí mismos, como aquél que recibió orgulloso su insignia en el salón de actos de La Salle Gran Vía, y que, a menudo, son incapaces de encontrar su sitio sin ayuda, aunque no quieran, no sepan, o no se atrevan a pedírnosla.

Por eso quiero traer aquí a colación un texto que escribí, hace ya años, para otros alumnos, o tal vez para los mismos, también una tarde de verano muy calurosa y con la misma emoción que me ha embargado hoy... Dice así:

Después de todo el tiempo

que hemos pasado juntos

en las aulas del centro,

en los pasillos y los recreos...

Después de todos

los suspensos y los aprobados,

los exámenes y los trabajos,

los disgustos y las alegrías...

Después de que muchos de vosotros

hayáis sido nuestros alumnos

durante seis años

de vuestra vida de estudiantes...

No podemos menos

que despedirnos hoy de vosotros

con todo nuestro afecto

y desearos toda la suerte del mundo

ahora que vais a volar

con vuestras propias alas.

¡Muy buena suerte a todos,

chicos y chicas!

Y es que al final de curso, a pesar de los malos ratos que te hacen pasar esa panda de cabrones... esto es lo que se te queda en el corazón.

El saco...

2010-06-03T17:38:00.008+01:00

Es curiosa la cantidad de chistes de funcionarios que están corriendo de boca en boca estos últimos días...

En la panadería:

- Déme usted dos funcionarios...

-"baguettes", señora... se dice "baguettes"...

- "¿Por qué los funcionarios no creen en Dios?

- Pues porque piensan que no puede existir un Paraíso mejor que el que ya tienen..."

No soy nada corporativista, en absoluto. En el funcionariado español, especialmente, hay gente que se toca las narices la mayor parte del día. Son esos a los que el trabajo se les acumula, enseguida "se estresan" y piden la baja por depresión o directamente se bajan al bar a tomarse un desayuno de hora y media mientras dejan el expediente a medio tramitar durmiendo el sueño de los justos en la bandeja de su mesa. No individualizo. Simplemente digo que los hay porque conozco personalmente a alguno. Yo he visto a "compañeros" coger una baja médica y encontrármelos por la tarde cogiendo el tren en la estación, muy sonrientes, para irse a Barcelona, a Madrid o a Valencia a ver una exposición, un concierto o un espectáculo. Los hay, sí. No sé cuántos ni quiénes, pero algunos hay.

Pero existe un "saco" al que la sociedad echa enseguida, sin cortarse un pelo, a todo aquél que cobra del Estado, de la Administración Autonómica o de la Municipal. Lo mismo sea un médico (dicho sea de paso: a mí los médicos de la Seguridad Social me han tratado siempre con una amabilidad y una profesionalidad encomiables... Será que he tenido suerte o que no soy un tocacojones) que un bombero, un policía, un profesor, un administrativo, un barrendero o un secretario del ayuntamiento. Todos ellos, por el hecho de ser "funcionarios", son despojados del derecho a la duda y demonizados porque su trabajo es fijo, su contrato es inamovible y, por tanto, hagan lo que hagan van a seguir cobrando lo mismo aunque se toquen los huevos seis horas al día... Un prejuicio muy típico del ignorante que juzga sin saber ni conocer. Normalmente suele ser un tiparraco que empieza una conversación con un amable "¡Aber, ustez, atiéndame que yevo una ora esperando!" en lugar de un "Buenos días..." (las faltas de ortografía son intencionadas, que conste).

Así que como los "funcionarios" son unos privilegiados, todo lo que se les venga encima es bien recibido. "Un pico y una pala, es lo que les daría yo". "Sinvergüenzas". "Caraduras". "Desgraciaos". "Vagos de mierda"... "¿Os rebajan el sueldo? ¡Pues os jodéis, que para eso tenéis contrato fijo! ¡Que vivís como reyes!..."

Bueno, supongo que en un país cainita de envidiosos como el nuestro eso es algo que viene con el cargo, así que dudo mucho que pueda cambiarse esa mentalidad. De nada sirve decir que el puesto de funcionario no te lo regala nadie sino que te lo tienes que currar y que esa posibilidad está al alcance de cualquiera que tenga pelotas, voluntad y esfuerzo para hacerlo. Tampoco sirve de nada decir que no todos los trabajos que se cobran del erario público son iguales, ni mucho menos, y que la nómina -siempre poco abultada- está sujeta a todas las inspecciones, variaciones en la retención por IRPF, congelaciones y rebajas habidas y por haber, sin derecho a réplica. Ni tampoco que nos resulta imposible cobrar nada "en negro" porque la Agencia Tributaria nos tiene cogidos por los huevos ante cualquier duda en la percepción del salario. No hay remedio. Todo el mundo se inventa enseguida argumentos para llegar a la misma estúpida conclusión: vivimos como reyes y todo lo malo que nos venga encima es popularmente bien recibido y aplaudido por una chusma que, en el fondo, desearía alcanzar el Paraíso del empleo público para dedicarse (ellos sí) a magrearse la entrepierna entre el cortado de las diez y el bocadillo del mediodía.

Pero lo que de verdad me jode es el dichoso "saco". Me jode sobremanera que por el hecho de ser funcionario público (profesor de enseñanza secundaria, en mi caso), me alineen en el pelotón de los caraduras y me hagan pagar los platos que han roto sinvergüenzas que no cobran precisamente una nómina del erario público. Me jode una barbaridad ser profesor las 24 horas del día (las clases no se preparan solas, ni los exámenes, trabajos y ejercicios te los corrige un "negro", ni le puedes partir la cara a un alumno que te ha rayado el coche o te ha llegado a agredir cuando sales del instituto porque sigues siendo su profesor, ni puedes dejar de investigar nuevas metodologías al salir de clase, ni dejar de asistir a cursos de formación, ni muchas otras cosas que se salen de tu "contrato fijo" y que no te queda más remedio que cumplir para que el curso funcione razonablemente bien y tus alumnos aprendan... a pesar de sus padres) para que luego vengan unos ignorantes amargados que no saben hacer la O con un canuto y me arrojen al puto "saco" diciendo la memez más grande e injusta del mundo: "¡Hala, hala, no te quejes, que los profesores vivís muy bien!"

La madre que os parió. Si vivimos tan bien... ¿por qué no lo intentáis también vosotros y os apuntáis a este chollazo? ¿Qué os lo impide? ¡Vamos, adelante! ¿O es que no os atrevéis? Total, sólo hace falta tener una carrera universitaria, prepararte unos temas de oposiciones, presentarte junto a otros 850 y sacar la plaza por delante de todos ellos. Y una vez hecho esto, que está chupao, sólo tienes que desplazarte diariamente a medio centenar de kilómetros o más de tu casa (y volver), aguantar a una media de 75 alumnos diarios (la mayor parte de ellos desmotivados y son las mismas ganas de aprender que de tirarse por un barranco), prepararles unas clases que te van a costar un esfuerzo que nadie te va a agradecer (¡nadie!), asistir a tres o cuatro reuniones semanales, soportar exigencias (y a veces insultos, si no algo más grave) de unos señores a los que no conoces de nada pero que siempre están dispuestos a defender con uñas y dientes a su nene por muy gorda que la haya montado, tener un poco de cuidado para que no haya ningún navajero en el aula que te la jure, se quede con tu cara y su papi te meta dos hostias por no haberlo aprobado y ya está. A disfrutar de un "sueldazo impresionante" que te regalan por no hacer nada. ¡Y encima con tres meses de vacaciones, que esa es otra! No entiendo de ninguna manera por qué he visto salir de una clase a una compañera llorando de impotencia porque era imposible intentar siquiera enseñar a la panda de tarugos impresentables que le habían tocado en suerte y que le habían dicho "¡No me rayes, tía, vete a tomar po'l culo!"... Seguro que sus papás son de los que echan también al "saco" a la pobre chica. Con lo bien que se vive cobrando por no hacer nada.

¿Un pico y una pala? ¡A un aula os metía yo, armados sólo con un libro de texto, durante cuatro o cinco horitas a ver qué os parecía entonces cobrar a finales de mes un 7 u 8% menos del sueldo que, según vosotros, no nos merecemos, y con una retención añadida del 14% de IRPF! Anda, que no me iba a reír poco...

¡Y metéos el jodido "saco" donde os diga...!

El Nombre de la Rosa

2010-05-08T22:13:00.018+01:00

Esta vez voy a ponerme platónico...

En el Mundo de las Ideas esta novela hace mucho tiempo que ya estaba escrita. Umberto Eco sólo la trajo al mundo sensible, al de las sombras, para que los pobres encadenados en la Caverna tuviésemos al menos la satisfacción de leerla e intuir lo que significa la Idea Universal de "Novela Histórica"...

Se han dicho muchísimas cosas sobre ella, se han vertido críticas sin cuento en revistas y foros y se ha convertido en referencia insoslayable de lo que conocemos como un "Best Seller". Pero ocurre que, así como muchos de estos "éxitos de ventas" no parecen tener una explicación que justifique su fortuna (¿qué demonios tiene "El Código da Vinci" para haber hecho multimillonario a Dan Brown?), en el caso de esta obra tanto la profundidad de su temática y la intensidad de su argumento como la calidad literaria y el dominio del período que refleja la convierten en una obra maestra por derecho propio, sin necesidad del despliegue mediático-propagandístico que la rodeó en su momento. Es lo que suele ocurrir cuando un escritor sabe de lo que habla y, además, es un maestro transmitiéndolo...

"El Nombre de la Rosa" me convirtió en rendido discípulo de esa mezcla de Sherlock Holmes, Guillermo de Ockham y Leonardo da Vinci que es Guillermo de Baskerville, un monje franciscano inglés ("mis islas", dijo Guillermo con nostalgia) que ha sido convocado junto a su joven amanuense, el novicio Adso de Melk, a una reunión en "una remota abadía perdida en el recóndito norte de Italia, una abadía cuyo nombre parece ahora más prudente y piadoso omitir" para la ardua tarea diplomática de defender las tesis de los franciscanos sobre la Pobreza de Cristo frente a los postulados sobre la Caridad de la Iglesia mantenidos por los teólogos de la delegación del papa Juan XXII. Pero, sin poder ni querer evitarlo debido a su curiosidad innata y a su afán de sabiduría, Guillermo se encuentra enzarzado en una trama policíaca en la cual los crímenes que se producen en la abadía anfitriona del encuentro entre las legaciones papal e imperial sumergen al lector en un cuadro fascinante en el que se mezclan la Herejía (¡Penitenciágite! ¡Cuidado con el Diávolo qui arrivará in futurum para devorar tu ánima! ¡La Morte est supra nos!), la Inquisición (con ese Bernardo Gui que encarna la intransigencia más radical aliada con el poder más omnímodo), la Teología (las referencias escolásticas son innumerables), la Filosofía (Aristóteles como maestro indiscutible del saber humano), la Bibliofilia (que a un amante de los libros tan rendido como un servidor la primera vez que Adso y Guillermo penetran en los secretos de la Biblioteca y descubren sus tesoros le pone los pelos como escarpias), el Crimen (morir envenenado en la misma medida y con la misma rapidez que nos consume el ansia del conocimiento... es colosal, soberbio, inimaginable) y las bajas pasiones humanas (no tenía idea yo de cómo podía correrse uno en latín)...

El joven Adso de Melk, ese trasunto del doctor John Watson, es quien cuenta la historia, pero la abadía es la verdadera protagonista de la novela. Todos los personajes se mueven, discuten, reflexionan, investigan, asesinan, se enorgullecen, estudian, aprenden, dan rienda suelta a sus impulsos más primitivos y mueren "entre estos mismos muros" (Ubertino da Casale) que al final son pasto de las llamas en un estremecedor epílogo en el que el fuego consume, como justo castigo divino, ese infierno "abandonado de la mano de Dios" (Adso de Melk). Yo también dibujaba en la mente las distintas salas de la biblioteca conforme Adso y Guillermo van recorriéndolas, antes de descubrir que Umberto Eco lo había hecho ya por mí en una de las pocas ilustraciones que tiene la novela. Pero también imaginaba el entorno de la iglesia, del refectorio o del scriptorium mientras Guillermo de Baskerville y Jorge de Burgos se enzarzaban en esa apasionante discusión ("Tum podex carmen horridulum") sobre la risa de Cristo ...

Dos historias paralelas, unos crímenes propios de la más emocionante Novela Negra y una excelente descripción de la herejía, la alta política y el pensamiento escolástico tardomedieval con citas y referencias a los más eminentes Padres de la Iglesia, con decenas de lecturas posibles (sociales, filósóficas, policíacas, eróticas, científicas, teológicas, jurídicas...), un mundo en el que bucear, el de la Baja Edad Media que, además, me resulta arrebatador, cautivador, extraordinario... ¿Se puede pedir más? Pues va a ser que sí.

Porque entonces, en pleno apogeo y triunfo de la obra del profesor boloñés, llegó Jean-Jacques Annaud y dirigió una soberbia película que, en esencia, recogía magistralmente el espíritu de la novela y de sus personajes, resumiéndola como el cine exige merced al poder de la imagen en movimiento y que me cautivó tanto o más que la propia obra literaria. Al margen de que se trata de dos medios completamente distintos para contar una historia y de que a menudo el cine desvirtúa y prostituye la literatura en aras de la espectacularidad, la película del director francés me enamoró, sobre todo con ese magnífico y maduro Sean Connery al lado de Ron Perlman, Christian Slater, F. Murray Abraham (el Antonio Salieri de Amadeus, que ya hablaré de esta película en otra ocasión) y un elenco de actores tan magistralmente escogidos que convirtieron el film en un referente ineludible del cine histórico del siglo XX. Una historia bien contada, espléndidamente fotografiada y ambientada (¡ese Laberinto de la Biblioteca, ese nártex de la iglesia abacial, joder, eso es de Oscar indiscutible al mejor decorado!), magistralmente resuelta. Una de ésas de las que recuerdas toda la vida algunos diálogos:

Abbone: ¿Debemos decírselo?

Malaquías: No. Buscaría allí donde no debe.

Abbone: Pero... ¿Y si lo descubre... por cuenta propia?

Malaquías: Sobreestimáis su inteligencia, mi señor Abad. Sólo existe una autoridad capaz de investigar tales asuntos. La Santa Inquisición...

Abbone: ¿Qué opináis vos, venerable Jorge?

Jorge de Burgos: Amados hermanos... Yo dejo las cosas mundanas para los más jóvenes.

Colosal. Los pelos como escarpias, ya lo he dicho antes.

"Stat pristina Rosa nomine, nomina nuda tenemus..."

Sí, lo he decidido. Yo, de mayor, quiero ser Guillermo de Baskerville.

1 de Mayo. Día del... ¿Trabajo?

2010-05-01T15:38:00.006+01:00

Poca gente recordará los hechos que desembocaron en la celebración del día 1 de mayo como Fiesta del Trabajo. Ocurrió en 1886, en Chicago, a raíz de una huelga general por la petición de la jornada de 8 horas, que desembocó en los incidentes de Haymarket, durante los cuales un desconocido lanzó una bomba a la policía y cinco detenidos anarquistas fueron posteriormente condenados a muerte...

Esta mañana no tenía yo ganas de ir a ninguna manifestación, pero he salido al centro y me la he encontrado de bruces en la plaza de San Miguel. Las mismas pancartas de todos los años, las mismas reivindicaciones (derecho a un trabajo digno, contratos fijos, subida de los sueldos, reducción de impuestos, garantías de subsidio de desempleo...) sobre todo ahora, en un país con una tasa de paro superior al 20% y la economía descendiendo cada semana por debajo de todas las previsiones...

He ido ya a muchas manifestaciones en mi vida y sé que sirven para bastante poco. Sean del tipo que sean. Millones de manos blancas no pudieron impedir el asesinato vil y anunciado de Miguel Ángel Blanco. Millones de gritos de "¡No a la Guerra!" tampoco sirvieron para detener la intervención de España en Irak ni la canallada del 11M en la estación de Atocha, y encima fueron politizados nauseabundamente para llevar el agua a determinados molinos. Profesores de toda España en la calle tampoco impedimos una reforma educativa que nos ha llevado a ser uno de los países más incultos de Europa (véase el informe PISA o paséense, simplemente, por las aulas de cualquier instituto español...). Desde todos esos días, dejé de participar en huelgas y en manifestaciones a las que los gobiernos de turno (PP o PSOE) han hecho oídos sordos en todas las legislaturas...

Así que me he topado con los manifestantes (no sé lo que dirán las cadenas televisivas o los periódicos, pero lo que yo he visto han sido cuatro gatos) y no he podido dejar de sonreír para mis adentros (no era cuestión de ir de provocador) pensando que las manifestaciones del 1 de mayo se han convertido ya en algo que hay que hacer porque sí, porque es el Día del Trabajo y "toca" manifestarse, a pesar de que ahora hay más motivos que nunca para hacerlo. Tenían todos un aspecto muy colorista, con unas hermosas pancartas, banderines y estandartes rojos que se asemejaban mucho a los de "El último samurái", y al pensar esto ya directamente me he metido por la calle San Miguel porque me ha entrado la risa floja y temía que alguno me preguntase de qué coño me estaba riendo... No habría sabido qué contestarle.

Pero ya he dicho que no pienso participar en ninguna más. Estoy ya más que harto de que el único derecho del trabajador en esta democracia de habas sea el derecho a la pataleta. Esto no lo arreglamos entre todos, y mucho menos manifestándonos. Esto o se arregla desde arriba, desde quienes tienen medios para arreglarlo (que son los mismos que lo estropearon con la especulación salvaje y la imprevisión de los resultados que tal especulación podían traer)... o no te queda otra que mandarlo todo a la mierda y tirarte al monte y que salga el sol por Antequera. Y yo ya estoy muy mayor y muy aburguesado para colgarme el Kalashnikov del hombro (aunque tengo uno, de pegolete) y lanzarme al Pirineo o al Moncayo a vivir como Luis Candelas.

Lamento tener que decirlo, pero ya he llegado a ese punto en el que todo me da igual y me aferro a mi propio bienestar. "Virgencica del Pilar, que me quede como estoy". Desde esa posición de relativa seguridad laboral que te da el funcionariado público (a pesar de las interinidades, de las subidas de impuestos, la hipoteca y el IRPF) siento en el alma contemplar la situación de quienes están peor que yo (mucho peor) y me gustaría poder hacer algo por ellos, realmente, pero no creo que manifestarme sea la solución. No sé cuál puede ser. Yo me limito a ejercer mi trabajo lo mejor que sé hacerlo y a tratar de ser buena gente, de que mis alumnos aprendan Geografía e Historia a pesar del Sistema Educativo que soportan. Llamadme egoísta insolidario, ya estoy acostumbrado. Pero sé que todas las malditas revoluciones han sido ya hechas, y todas ellas han acabado en manos de los de siempre: especuladores, chantajistas, políticos corruptos, manipuladores, demagogos, sinvergüenzas... Así que ya solo quedamos los peones, los pringaos, luchando por nuestra casilla en el tablero. Y ya he dicho que yo soy de los que, de momento, tienen suerte. Si me sacan del juego, porque también a mí me puede tocar el premio en esta mierda de lotería, pues ya veremos entonces las medidas que tomo. Pero soy muy consciente de que las tendré que tomar yo, porque lo que es de la pandilla de inútiles que me gobiernan bien poco puedo esperar...

Cuando volvía a casa me he topado con otra manifestación. Esta vez eran de la CNT. Radicales, de los llamados "antisistema". Había más policías que manifestantes (el mítin era en la plaza Reina Sofía, al lado de un local de neonazis y, supongo, temían incidentes). Muy jóvenes, casi todos ellos. Y cuando les he escuchado cantar "A las barricadas", un escalofrío me ha recorrido la espalda. Todavía no sé si de Esperanza por ellos... o de miedo por mí mismo.

Justas de San Jorge. Zaragoza, 23-24-25 de abril de 2010

2010-04-30T01:14:00.003+01:00

Pues sí, señores. Me metí a manifecero y, mal que bien, con sus fallos y sus aciertos, las Justas de San Jorge fueron un evento magnífico, aunque sospecho que más gracias a la ayuda que todo el mundo me prestó que a mis dotes como organizador. Pero de todo se aprende, y ardo en deseos de volver a repetir algo similar pero con más fortuna, más experiencia y menos meteduras de pata... Que tampoco fueron insalvables, vaya.

Dejo aquí el enlace a la crónica y a un estupendo blog de fotografía perteneciente a César Ángel. Espléndido, no os lo perdáis...

http://foro.fidelisregi.com/viewtopic.php?pid=25747#p25747

http://www.flickr.com/photos/cesarangel/sets/72157623831688973/show/with/4562012903/

Aves de rapiña

2010-04-08T22:59:00.006+01:00

Benditos abuelos... Les dices que les van a dar un caramelo gratis y... "¡Yo por un caramelo para mi nieto, MA... TO!" Es el típico caso de las abuelas en las cabalgatas de Reyes. Todo el año entrenando para hacerse con un puñado de caramelos y hundirlo en los oscuros repliegues de sus bolsos (nada más inquietante que el bolso de una vieja) "para los nietecicos" (¡Y una leche, que por algo la mayoría de ellas llevan los dientes postizos!).

Viene esta entrada al hecho de que esta tarde he estado en la presentación de un libro... que regalaban al público asistente al acto al finalizar el mismo. Como ya imaginaba, el local estaba lleno de abueletes que, mayormente, "sufrían" la presentación a la espera impaciente del término de la misma para rapiñar el libro de marras (muy bonito y muy escoscao, por cierto). En cuanto ha acabado la charla y se han dado las gracias por asistir, el abuelerío ha formado una caótica cola para recibir "el regalo". Se oían graznidos, chirridos, afilar de garras y picos... Menos mal que he andado ojo avizor y, sin que se diesen cuenta los organizadores, he trincao el libro que estaba sobre el atril de la mesa de los ponentes y me lo he llevado por todo el morro, descubriendo al salir que -como me barruntaba- los ejemplares para regalar se habían agotado en un pispás...

Jodidos carroñeros...

"El Amor y la Muerte". José Luis Corral ataca de nuevo...

2010-04-05T00:13:00.008+01:00

Otro autor del que me precio de conocer bastante bien su obra. En este caso lo que me averronchó contra el rocaje vivo de este escritor fue el hecho de ser profesor de Historia Medieval y director del Taller de Historia en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Zaragoza, mi "alma mater". Gracias a esa atractiva carta de presentación -ya que mi pasión por la Edad Media es más que evidente- comencé a leerme su deliciosa novela "El Salón Dorado", que tengo en dos ediciones (una de ellas la "de luxe" ilustrada que su editorial, Edhasa, publicó con motivo del 10º aniversario) y que huelga decir que me pareció maravillosa. Luego pasó por mis anaqueles "El Cid", que me gustó un poco menos, y más tarde cayeron "El invierno de la Corona" (sobre la época del rey don Pedro IV "el Ceremonioso" de Aragón), "Numancia", "Trafalgar", "Independencia" (me falta "El rey felón" para completar la trilogía), "El número de Dios" e incluso obras no ya literarias sino ensayos históricos como "Taller de Historia (el oficio que amamos)" (un excelente conjunto de lecciones prácticas sobre el apasionante oficio de historiador), "Breve historia de la Orden del Temple", "Mitos y Leyendas de Aragón" (que me firmó él mismo en la Feria del Libro del año 2008) y "La torre y el caballero" (sobre el ocaso del feudalismo en la figura de don Pedro Ximénez de Urrea), de tal modo que, a falta de "El amuleto de bronce" (que trata de Gengis Khan y el imperio mongol, que nunca me ha interesado), "Fulcanelli, el dueño del secreto" (que ni siquiera sé exactamente de qué va), "Fátima (el enigma de las apariciones)" -demasiado esotérico para mi gusto-, "El caballero del Templo" (¡que me niego a leer porque estoy del Temple y los templarios hasta la coronilla!) y alguna cosilla más que tiene publicada por ahí, creo sinceramente que no es tampoco un "curriculum lectis" que tenga que envidiar al que he adquirido de Arturo Pérez-Reverte, como vimos en la anterior entrada, y que me convierte también en un "corralista" consumado...

Por eso me atrevo a decir, tras la quasi-acabada lectura de su nueva "novela" titulada "El Amor y la Muerte", que el señor Corral... no es novelista. No, no me miren así los incondicionales de este autor: José Luis Corral Lafuente es un amenísimo divulgador de la Edad Media ("El Salón Dorado", "El invierno de la Corona", "El número de Dios"...), la Edad Antigua ("Numancia") y la Edad Contemporánea ("Trafalgar", "Independencia", "El rey felón"), pero ante todo es historiador y por muchos esfuerzos que se tome no le es posible ocultarlo ni tampoco creo que lo quiera. La lectura de sus novelas es una fabulosa "plongée" en el mundo medieval, antiguo, moderno o contemporáneo que te rodea y te sumerge de lleno en la época, pero los personajes -salvo honrosas excepciones- están someramente dibujados, son simples pretextos de unas obras donde el verdadero protagonista es el entorno, la ciudad ("El número de Dios"), la corte ("El invierno de la Corona", "El rey felón"), la sociedad ("Numancia"), el mar y sus gentes ("Trafalgar") o la guerra ("Independencia"). Las historias que nos transmite importan menos que el ámbito que las acoge. Y la verdad es que tal modo de novelar me gusta, pero entiendo que no es propiamente literatura sino ensayo novelado.

Tal vez sea este "El Amor y la Muerte" el caso más evidente que ilustra esta opinión. Se nos presenta como una "novela" sobre la vida de Pedro Abelardo, "El Palatino", el más famoso de los filósofos de la Escuela de París en el siglo XII, pero no deja de ser una biografía contada por un supuesto discípulo suyo (ahí es evidente la inspiración de la soberbia "El nombre de la rosa", de Umberto Eco, que prometo que será una entrada especial de este blog porque lo merece por sí misma) en la cual sólo hay un protagonista, elevado a los altares del intelecto de tal modo que llega a producir vergüenza ajena. Abelardo sólo puede ser definido con una palabra: PERFECTO. Guapo, atractivo, bien plantado, educadísimo, fogoso, apasionado, inteligentísimo, maestro de filósofos y teólogos, lo tiene todo. Su periplo vital está tan lleno de miserias, envidias y zancadillas por parte de sus muchos y envidiosos enemigos que parece la semblanza de un mártir de las letras. Hasta su amada Eloísa -de la que en principio debería tratar también la "novela"- está tan pobremente dibujada y se limita a seguir tan ciegamente los designios y deseos de su augusto marido que... queda como una auténtica "bragazas" (que vendría a ser el trasunto femenino del "calzonazos" masculino) plegándose al amor de su señor y quedando anulado su intelecto y su capacidad de decisión hasta tal punto que da un poco de grima leer su trayectoria vital. Pobre chica, oye.

A pesar de todo, la obra del señor Corral es atractiva para quien tiene interés en la época que recrea. Estamos ante un amenísimo profesor de Historia, por lo que conviene desempolvar algunos conocimientos de Filosofía Escolástica, de Teología y de Historia medieval (¿recordáis algo de la polémica sobre los Universales y la diatriba entre Razón y Fe en la Baja Edad Media? ¡Pues corriendo a por esos manuales de filosofía de vuestros años mozos, que os van a hacer falta para entender los entresijos de la vida del señor Abelardo!) para abarcar la novela (?) en todas sus facetas, pero a mí eso es algo que me cuesta poco esfuerzo y que incluso agradezco. Por eso advierto: estad seguros, mis cachorros, de que la lectura de "El Amor y la Muerte" puede resultaros un perfecto pestiño si no estáis acostumbrados a la manera de novelar del amigo Corral. Francamente, os recomiendo comenzar con "El Salón Dorado" para disfrutar de la Edad Media contada por el profesor darocense...

Me lo agradeceréis.

"EL ASEDIO". Nuevo mamotreto revertiano...

2010-03-26T23:17:00.002Z

Pues eso: "nova opera habemus" de la mano del inefable don Arturo Pérez-Reverte, un escritor con cuya trayectoria literaria estoy muy familiarizado (me he leído prácticamente TODO lo que de él ha salido impreso) y que me despierta un sentimiento de admiración-fascinación-hastío-aborrecimiento muy difícil de definir pero que, hablando con otros allegados míos, está lejos de ser una apreciación única.

Yo llegué a la obra revertiana desde sus artículos en XLSemanal, el suplemento dominical del Heraldo de Aragón, que al principio me parecían geniales, rompedores, llenos de energía vital, con dosis mortales de mala uva y sin sombra de pelos en la lengua y que ahora me resultan ya repetitivos, cansinos y desesperanzados hasta el punto de que apenas me dicen nada nuevo. Pero en esa primera fase de descubrimiento empecé a calzarme "Territorio Comanche", "El maestro de esgrima", "La tabla de Flandes", "El club Dumas" y "La piel del tambor", que fueron los primeros que me leí casi sin respirar. Luego pasé a las soberbias aventuras del Capitán Alatriste (que sigo devorando con absoluta fruición de una sentada) y a obritas menores como "Cachito (un asunto de honor)", "El húsar" o "La sombra del águila". Y finalmente, en una tercera etapa, me leí "La carta esférica", "La reina del sur", "Cabo Trafalgar", la infumable "El pintor de batallas" (la única que no me pude acabar porque me daba vomiteras semejante ejercicio de masturbación intelectual del Excmo. Sr. Académico de la Lengua) y "Un día de cólera", que salió arropada por los ¿fastos? del IIº Centenario del 2 de mayo y el comienzo de la Guerra de la Independencia. Currículum éste que, unido a la lectura de los cuatro volúmenes de artículos periodísticos recopilados desde 1996 hasta el año pasado y si no me he dejado algún título más en el tintero, creo que me convierte en un lector consumado y buen conocedor de la obra revertiana.

Pero eso, quería hablar hoy de "El asedio", su última novela. Fue anunciada a bombo y platillo ya en un suelto inserto entre las páginas de "Cuando éramos honrados mercenarios", la última recopilación de artículos publicada por Alfaguara en noviembre del 2009 (creo) y tenía buena pinta. Como primera impresión (acabo de terminar su lectura hace escasamente una hora) he de decir que no me ha defraudado. Escribe bien, el cabrón. MUY bien. Al margen de que algunos personajes (Rogelio Tizón y Pepe Lobo) son -como siempre- trasuntos del autor cargados de lucidez, amargura, "pofesionalidás" y nobleza dentro de sus principios personalísimos, y de que la dama protagonista es un dechado de virtudes, mujer independiente, soltera (por supuesto), hecha a sí misma, fuerte, luchadora tenaz y heroína de sus propias convicciones (como "La reina del sur", esa Teresa Mendoza a la que también hay que echar de comer aparte), lo cierto es que la ambientación histórica de la ciudad de Cádiz durante el asedio francés en 1812 (la novela es un verdadero cántico a la bellísima "Tacita de Plata" andaluza, así que muy pronto veremos a don Arturo siendo nombrado Hijo Predilecto si no ha recibido el título ya) es fabulosa, la historia narrada engancha desde la primera página (una chica joven aparece amordazada, maniatada y con la espalda desollada a latigazos en una playa gaditana) y el manejo de la Lengua Española y, especialmente, del habla marinera es verdaderamente soberbio (el escritor cartagenero navega desde que tiene uso de razón y ya lo demostró en "La carta esférica" o "Cabo Trafalgar", por ejemplo), de manera que sus 700 y pico páginas se leen sin fatiga y con un interés creciente que se resuelve verdaderamente bien, dejando al final ese poso agridulce (más bien tirando más a "agri" que a "dulce") que tienen todas sus novelas.

Es decir: que merece la pena leérsela porque se disfruta con ella. Parece que el muchacho ha vuelto a ese estilo narrativo que lo caracterizaba antes de su nombramiento como Académico de la Lengua, momento a partir del cual el sillón se le subió a las orejas y empezó a mirar el mundo desde todavía más arriba de la atalaya en que ya estaba subido casi desde el principio de su carrera literaria. Y no sé si me jode o me alegra, fíjate tú. Me alegra porque su obra, en general, me gusta mucho por lo bien que maneja las palabras, lo bien que construye sus historias y la excelente labor que ha hecho para acercar la Literatura y la Historia de España a la juventud (yo suelo recomendar la saga de Alatriste a mis alumnos siempre que tengo oportunidad). Pero me jode, por otra parte, por lo desconcertante que me resulta que un cansino endiosado como él, un amargado profesional, un "lúcido" (hay que ver lo que le gusta esa puta palabra al cartagenero) que confunde "dignidad" con "soberbia" -a capazos, oiga- y desconoce el significado de la palabra "humildad" sea capaz de llevar de nuevo el agua a su molino y arrastrarme hacia su personalísimo (y equivocadísimo, en mi opinión) punto de vista sobre la vida y el ser humano haciéndome comulgar con sus principios y obligándome a reflexionar sobre los míos.

Será por eso, a lo mejor, que me sigue gustando este cabronazo de mierda...

¿Cutrebodas de Isabel? Un motivo para la autocrítica

2010-03-08T00:20:00.008Z

Hace unos días transmitieron por Aragón TV un reportaje sobre Las Bodas de Isabel de Segura que realmente me dejó muy mal sabor de boca.

http://vimeo.com/9825788

No es que el programa sea malo, al fín y al cabo reportajes de este tipo los hay a patadas, pero lo que me rechinó fue la imagen de Teruel que se desprende de él. Llevo participando en Las Bodas ya cinco años, bien como asistente o bien como colaborador en la coordinación del campamento recreacionista como miembro de Fidelis Regi. Amo a Teruel desde que tuve el privilegio de trabajar y vivir todo un año en la ciudad, descubriéndola y apreciándola. Amo esa fiesta, que me lleva por unos días a una Edad Media que me entusiasma. He pasado momentos maravillosos en ella y he aguantado también muchas cosas, muchos nervios y sinsabores, mucho trabajo y muchas preocupaciones que me podía haber evitado y que no he hecho porque los buenos ratos han superado con creces a los malos. Por eso el reportaje de marras me ha dejado un punto amargo en el ánimo...

Como aragonés y como amante de la fiesta de las Bodas de Isabel no me ha gustado un pelo lo que he visto. Me ha llenado de vergüenza propia y ajena, por ejemplo, esa imagen de la mujer turolense tan deplorable y repetitiva (putas, putas y reputas), esas cutreces salchicheras de freyres templarios emborrachándose, comidas calentadas en hornos microondas, colgados borrachos arrastrando una valla en mitad de la noche a modo de "Harley Davidson" de todo a cien o Jack Sparrow luciendo el loro y el sable como si tuviera la Perla Negra aparcada en un remanso del Alfambra. O del Turia o del Guadalaviar (que me da lo mismo, maese Polo ;)). Es evidente que el programa "Detrás de mi cámara" ha jugado a ser "Callejeros" con una fuerte dosis de mala leche, buscando lo cutre, el gazapo, la ocasión para el cachondeo DE la fiesta (y no CON ella), la manipulación hortera. Es decir: usando la libertad de expresión de un modo torticero (injusto) mostrando una parte del todo y dando una imagen como mínimo sesgada y equivocada de Las Bodas.

Sin embargo he de decir que, aunque tontos de capirote hay en todas partes, del mismo modo que un alumno mío no entraría en mi clase de Ciencias Sociales con los libros y el cuaderno de Matemáticas porque SABE que viene a clase de Ciencias Sociales, tampoco un tontolaba debería vestirse de Jack Sparrow, de Lobo de Caperucita o de Ronald McDonald (sólo faltó ese para completar el retablo) para participar de una fiesta que DEBERÍA SABER que representa una tradición maravillosa ambientada en la Edad Media (aunque no sepa el siglo ni el año, porque nadie le obliga a conocerlo) y en la que una ciudad se muestra a España y el mundo entero vestida de gala por un motivo muy concreto: la historia, triste y bellísima, de Diego de Marcilla e Isabel de Segura. Si hubiese tomado buena cuenta de ello, el señor Santi Gorrión habría dejado fondeada la Perla Negra en el garaje de su casa...

Llegar a ese conocimiento es algo que involucra de un modo u otro a todo Teruel, a todo aquel que participa de su fiesta. Es la imagen de una ciudad, y de una ciudad tan fabulosa como TERUEL, la que se pone al alcance de las cámaras, y eso entraña unas responsabilidades que no todo el mundo asume. Y antes de que nadie despotrique, añado que TAMPOCO nosotros. Una de esas responsabilidades es tratar por todos los medios que los (cabrones) de "Detrás de mi cámara" no encuentren carnaza en la que cebarse, bien sea en forma de horno microondas, valla del ayuntamiento, Jack Sparrow o putas, putas y más putas (¡por Dios, qué obsesión! Y qué imagen más BOCHORNOSA...). Es decir: todo lo que contribuye a poner en ridículo una fiesta que YA es magnífica pero que podría ser modélica.

Y decía que nosotros, como recreacionistas, ya hemos tomado buena nota del error: la próxima vez que un capullo armado con cámara y muchas ganas de cachondeo nos pida entrar en un pabellón de intendencia lleno de bolsas de plástico, botellas de agua mineral, ropa de abrigo moderna y demás enseres logísticos se le dirá amablemente eso del Cansino Histórico: "¡Áuste a la mierda!". Y vaya usted a buscar cutreces y a cachondearse por ahí a otro sitio. Y ojalá no lo encuentre en toda la ciudad. Fiesta, desde luego. Bebida, la que quiera. Diversión, a capazos. Pero a reírse... pues de su señor padre.

Mirémonos a nosotros mismos y tomemos buena nota de nuestras carencias. Seamos conscientes de dónde estamos, de lo que hacemos y de a quién representamos. Y hagámoslo con cariño, con orgullo y con respeto hacia un patrimonio cultural que nos pertenece a todos.

Bodas de Isabel - 2010

2010-02-25T17:16:00.003Z

Bueno, pues ya han pasado ...

Con el temor de la lluvia sobre nuestras cabezas (que parecemos los irreductibles galos, siempre mirando a los cielos), con los mil y un trabajos que llevan detrás estos eventos multitudinarios, con la inquietud de escuchar comentarios inoportunos, con el deseo de que todo saliese a pedir de boca y con la preocupación sirmpre presente del bienestar de nuestros invitados, todo ello ha caído en el olvido con las estupendas vivencias de estos cuatro días de convivencia y de fiesta medieval.

Todo ha merecido la pena. Las sonrisas, la emoción, las carcajadas, la degustación de las excelentes comidas, la camaradería, las batallas (menos intensas de lo que algunos esperaban, pero así son las cosas y Teruel no es Peracense ni Luna), los "sainetes medievales", el inenarrable momento de la bienvenida a los nuevos Fidelis, todo ello eclipsó los trabajos, las preocupaciones y los nervios de los preparativos...

Muchas gracias a todos, de verdad. Sin vosotros no hubiera sido posible... Lo intentamos la semana anterior y... no fue lo mismo (chiste de última hora).

La crónica: http://foro.fidelisregi.com/viewtopic.php?id=1742

CRÓNICA ANACRÓNICA DE UN VIAJE AL MONCAYO

2010-02-17T15:39:00.005Z

Hace como cosa de dos meses participé en un hermoso viajecillo-excursión con los compañeros de la mesnada de ACHA a la comarca de Tarazona y el Moncayo, visitando la ciudad del Queiles, la misteriosa aldea de Trasmoz (con el famoso castillo de las Brujas) y el impresionante monasterio de Veruela. Como corresponde a un buen escribano, hice la correspondiente crónica que... gustó tanto a los responsables de Turismo que me la han incluido en los links de la página oficial de la comarca de Tarazona-Moncayo, gracias a la bella e inteligente señora doña Pilar Ledesma ("Thoser", de ACHA), que llevó la organización del viaje y lo hizo maravillosamente bien. Muchísimas gracias, Pilar, eres una profesional como la copa de un pino.

Espero que os guste:

http://www.tarazonayelmoncayo.es/rutas.asp

Bodas de Isabel, 2010

2010-02-08T21:19:00.004Z

Pues ya están aquí, una vez más...

Las Bodas de Isabel de Segura, mi bautismo recreacionista hace ya un porrón de años (las primeras a las que asistí fueron en el 2002, creo recordar, cuando trabajaba en el Francés de Aranda), poco a poco convertidas en uno de mis eventos favoritos del año, al menos por la gente con la que trato.

El campamento de la Escalinata es como el recibidor de un castillo. Uno llega allí después de salir de clase y meterle caballos al motor del coche (que si un día me para el Heineken de la Menetérica a 150 por la autovía de Teruel se me va a caer el yelmo a los pieses), aparcas el jamelgo, te vistes antes siquiera de enderezar tus pasos hacia los pabellones y en un momento te ves envuelto en abrazos, besos, saludos y estrechar de manos de compañeros que a veces hace un siglo que no ves, todos vestidos de punta en blanco a la usanza del siglo XIII y con unas ganas tremendas de disfrutar, de pasarlo bien y de compartir vivencias acumuladas en el último año. Es como encontrarse con una familia de más de doscientos miembros, todos unidos por la misma afición.

Y entonces se te olvidan las polémicas, la mala leche, las zancadillas, los malos rollos y la gente (por llamarla de un modo educado) empeñada en el "quítate tú p'a ponerme yo", los mandas a todos a esquilar conejos a Nairobi y te dejas llevar por los camaradas y los amigos que están allí para hacerte sentir bien, participar de la fiesta y disfrutar de esos intensos dos días y medio (en mi caso) con ánimo relajado, con buenas intenciones, en el marco de una ciudad en la que el 95% de la gente piensa lo mismo que tú: pasarlo de maravilla.

Teruel es hermosa. Y durante la Fiesta de los Amantes se engalana como una novia, como la propia Isabel. Y aunque todos los años conoces perfectamente cómo va a desarrollarse la historia, aunque estás harto de ver los actos oficiales de las Bodas, nunca dejas de sentir un estremecimiento cuando la bella dama cae muerta sobre el pecho del amado, cuando suenan las notas de la canción "Amantes" en boca de Mari Carmen Torres o cuando desde el balcón de Museo Provincial se anima a todos los presentes a darse el beso que Isabel y Diego no pudieron darse en vida...

Vuelve Teruel, de nuevo. Y vuelven las Bodas...

Un ¿héroe? de nuestro tiempo...

2010-01-20T13:12:00.003Z

No me considero un héroe. Para nada. Poca gente habrá tan cobardica para muchas cosas como yo. Pero este artículo de Pérez Reverte me llegó muy adentro. POrque, de alguna manera, habla de mí...

Espero que lo disfrutéis...

http://xlsemanal.finanzas.com/web/firma.php?id_edicion=2687&id_firma=2710

Y sí, tiene usted razón, merece la pena, don Arturo. Ya lo creo que la merece...

Queridos Reyes Magos

2010-01-05T15:53:00.008Z

Queridas Majestades de Oriente...

En esta noche de Reyes tan especial para mí, os escribo esta carta desde el castillo de Zufaria después de unas jornadas en las que he echado en falta precisamente aquello que tengo el atrevimiento de pediros.

Supongo que entre los millones de cartas que habréis recibido estos días, la mía será una más, pero albergo en el corazón la esperanza de que la leáis y, al menos, consideréis mi petición...

Hace muchos, muchos años que anhelo lo mismo, pero hasta ahora han sido muchas las veces en que he mirado a los cielos en esta noche mágica esperando de vuestras manos el más bello presente que el Hombre pueda desear sin que mis ruegos se vieran atendidos. No os lo reprocho, ya que hay muchas personas, además de los niños que en esta noche son protagonistas absolutos de vuestros desvelos, que necesitan de vuestro favor mucho más que yo.

Sin embargo, esta vez mi carta está rodeada de circunstancias que hacen mi petición un poco más desesperada. Porque me siento herido, porque me han hecho daño, y sé que vosotros sois la Bondad y la Generosidad encarnadas en tres sabios varones que tuvísteis la fortuna de poder venerar al Salvador en persona y que visitáis la tierra una vez al año para traer la alegría allá por donde pasáis.

Durante todo este año he tratado de ser una buena persona, un buen amigo, un buen docente, un buen hermano, un buen hijo, un buen tío, un buen compañero. No sé si lo he conseguido, pero os aseguro que he hecho todos los esfuerzos que me han sido posibles. A pesar de todo me atrevo a pediros ese bien que anhelo desde hace décadas (demasiadas, ya, para mantener la esperanza incólume), y que no es otro que el Amor.

El Amor, sí, tal y como nos lo enseñan las infinitas historias que de él se han escrito. El Amor de una mujer a la que entregar todo el que yo tengo dentro. La respuesta a todos los intentos que hago o que pueda hacer en lo sucesivo por encontrar ese complemento indispensable del Hombre. Unos labios que besar, un cuerpo al que abrazar, unos oídos en los que poder susurrar "te quiero" y una boca que me regale las mismas palabras en correspondencia y comunión con ella. Un cuerpo y un alma a la que amar y que me ame, en definitiva...

Sé que es un regalo demasiado ambicioso, y sospecho que a lo largo de todos estos años he tenido tanta suerte en otros aspectos de mi vida (el trabajo, los amigos, mi familia) que empiezo a temer que la Soledad con la que me castigáis es el precio que debo pagar por todo ello. Pero si soy capaz de amar, creo humildemente que también tengo el derecho a ser amado.

No es poco lo que pido, desde luego, pero lo pido desde hace tanto tiempo y con tanta fuerza que me siento cansado y deprimido cada vez que cruzan por mi vida ángeles que pasan de largo dejándome vacío y herido el corazón.

Por favor, os lo suplico: subid a la grupa de vuestros camellos a la compañera de mis sueños, sea la que sea, y traedla con vosotros aquí, a la Tierra, a la vieja Zufaria, porque os aseguro que la esperan unos brazos abiertos y llenos de esperanza...

Desde mi castillo zufariense, a 5 de enero de 2009...

Enrique. Sin más.

Nochevieja movidita...

2010-01-03T23:19:00.003Z

Espléndida fiesta, la que organizamos en Zufaria este fin de año. Magníficos los amigos. Bellísimas las mujeres. Exquisitos los manjares. Espirituosos los licores. Enardecidos los ánimos...

Y sin embargo, a veces, las cosas no salen con la perfección que uno desearía.

Es bien cierto que hubo ambiente y motivación para pasarlo en grande. Y también es cierto que objetivamente fue una gran noche.

Pero (siempre hay un pero)... cierto diosecillo ciego, armado de arco y flechas (¡mira qué casualidad que sea siempre un arquero el que venga a dar por el saco a un Fidelis!) hizo de las suyas y tuvo la mala baba de ensombrecer siquiera un tantico lo que se presentaba como un evento pletórico de alegrías y de esperanzas en el nuevo año que ahora comienza...

¿Qué tiene la mujer para traer siempre de cabeza a los hombres? Pregunta tan vana como repetida a lo largo de los siglos, me temo.

En fin... Otra mariposa que vuela por la ventana. ¡Qué le vamos a hacer...! Es la puñetera historia de mi vida...

FELIZ NAVIDAD Y PRÓSPERO AÑO NUEVO 2010

2009-12-25T23:22:00.003Z

Posiblemente ya muy pocas personas se acuerdan de que hace unos 2010 años, uno arriba o uno abajo, nació en Belén un crío que estaba llamado a ser el Mesías, el Redentor, el Salvador del género humano. A veces a mí me cuesta recordarlo. Las luces del Corte Inglés son tan vistosas que hacen olvidar qué es lo que realmente se celebra...

No creo ni confío en absoluto en una Iglesia anquilosada, con un clero encabezado por un anciano achacoso que no tiene los pies en la Tierra, que viaja a África (el continente más castigado por lacras como el SIDA o la superpoblación) para recomendar la abstinencia sexual y condenar el uso de métodos anticonceptivos, que se preocupa más por las bodas entre homosexuales que por la verdadera Justicia Social, una Iglesia politizada hasta límites nauseabundos, vomitivos, una Iglesia que nada tiene que ver con mis creencias y a la que repudio sin ninguna vergüenza...

Pero sí me aferro a la idea de que hace muchos, muchos siglos nació un hombre bueno, que decía cosas buenas. Ni siquiera estoy seguro de que fuese el Hijo de Dios, como nos han machacado tantas veces, porque tampoco tengo la certeza de que exista realmente tal Dios. Pero sé que merece la pena el mensaje que nos dió, o, al menos, el modo en que se comportó. Un hombre que te pide que ames, que ames por encima de todo y a todos, no puede ser una mala tabla a la que asirse cuando caes en brazos de la desesperación y la amargura...

Por eso, por ese tipo, ese tal Jesús de Nazareth que me cae bien, porque al fin y al cabo nunca le hizo daño a nadie y vino con toda la buena voluntad del mundo a darnos un poco de esperanza en un mundo tan desesperanzado como es el nuestro, os deseo una Feliz Navidad recordándoos que aún hay cosas por las que merece la pena luchar: la búsqueda de la felicidad, la familia, los amigos, el amor y el sentirse bien con los demás y con uno mismo. Sin necesidad de belenes, árboles de Navidad, Reyes Magos ni ritos impuestos. Sólo porque merece la pena...

Feliz Navidad a todos.

Y, en otro orden de cosas, aprovecho el blog para recordaros lo siguiente:

Para celebrar ese nacimiento como se merece, el próximo lunes, 28 de diciembre, en la parroquia de San Agustín de Zaragoza (Avenida de Cesáreo Alierta, 78), a las siete y media de la tarde el grupo coral "Las Cigüeñas" ofrecerá un recital de villancicos con la participación del insigne tenor solista don Enrique Villuendas, también conocido como "Maese Enrique de Çaragoça", "Enrique Aznar Pardo", "Herodoto" o "ese chico gordico tan simpático que tiene un blog muy majo".

Os espero a todos, cachorrillos...

Un abrazo.

FIESTA EN ZUFARIA

2009-12-20T02:02:00.004Z

Pues, señores, sabed que el próximo 31 de diciembre, día de San Silvestre, un grupo de excelentes amigos celebrarán la entrada del nuevo año 2010 en las cámaras del castillo de Zufaria...

Gran ilusión faz al señor de la fortaleza zufariense la presenzia e agasajo de sus invitados, de tal modo que todos sus esfuerzos se verán volcados en hacerles sentir como en su propia casa e aún mejor, si tal cupiese. Pues es el alma aragonesa generosa por naturaleza propia, e antes se secarán los mares e se inundarán los desiertos que permitir un noble aragonés que sus invitados pasen la más mínima privación, tanto en el yantar, como en el beber, el calentarse al amor del fuego o el divertirse con mil historias, chascarrillos, bromas e juegos.

Limpias son ya las estancias, presto el ánimo, invitados los comensales, confirmada la su asistencia, adereçada la pernocta, ornadas las cámaras, puesto a la fresca el vino e dispuesto todo para que, en fin, se lleven los amigos el mejor recuerdo e la mejor vivencia que imaginarse puedan de una tierra dura e inmisericorde con el campesino que la labra, pero precisamente por ello abierta, hermosa e magnífica para el amigo que la visita y que se acoge a su hospitalidad.

¡Venid, damas e señores!

¡Zufaria os espera!

Elogio del profesor

2009-12-08T14:43:00.009Z

Al hilo de la anterior entrada, me gustaría aquí ponderar una labor que no siempre es reconocida y que a menudo he escuchado denigrar con una frase que a veces consigue sacarme de mis casillas. Ya sabéis... Eso de "¡Qué bien vivís los profesores!"

Supongo que para quien no conoce los interiores de la labor docente, un profesor de educación secundaria es una persona que trabaja cinco horitas diarias, tiene tres meses de vacaciones en verano, diez días en Semana Santa y otros quince por Navidad, a cambio de dar unas cuantas clases, corregir unos cuantos exámenes y trabajos y firmar las actas de evaluación una vez cada tres meses. Lo bueno es que, visto así, tienen razón. ¡Qué vidorra! ¡Y encima, sin soportar a un jefe que les amargue la vida, cogiéndose una baja por depresión cuando les da la gana y cobrando un pastón por el trabajo! Casi nada lo del ojo. ¡Yo también quiero!...

Sin embargo, a lo mejor habría que aclarar unas cuantas cosas. La primera de todas, por ejemplo, podrían ser para empezar los cinco años de carrera, los otros tantos de oposiciones, la inestabilidad de las interinidades y la coña de los desplazamientos cuando tu puesto de trabajo se encuentra a cincuenta, cien o más kilómetros de tu residencia habitual..

Una vez superados estos primeros problemillas, que muchas otras profesiones tal vez poseen y viven mucho peor que nosotros, pasamos a la segunda parte. Una segunda parte que empieza cuando ya te han dado tu horario y te han asignado tus grupos de alumnos y entras al aula para impartir tus clases. En definitiva, para hacer tu trabajo. Un trabajo que, de entrada, no se hace solo: hay que preparar la clase, hay que escoger una metodología y unos recursos didácticos, y elaborar una programación personal, tuya e intransferible, que hay que adaptar a las peculiaridades de las fieras de 13 ó 14 años que tienes delante y a las que la economía en el imperio bizantino, la biografía de Carlomagno o los relieves en cuesta de la Depresión del Ebro les importan literalmente un cojón de mico. Y hay que transmitirles esa información, hay que enseñarles a comprenderla y estudiarla. Tienen entre 12 y 15 años. Su informatizado mundo, hoy, es la PlayStation o la Wii, las redes sociales (Facebook, Tuenti, Hi5), el móvil para intercambiarse mensajitos SMS y el messenger. En el mejor de los casos, algunos sienten afición por los libros de Tolkien o los Harry Potter de la Rowling. Y en un porcentaje elevado de casos, son chavales completamente desmotivados (¿o es que os creéis que impartir una clase sobre la sociedad medieval vestido con gambesón, almófar, yelmo, espada y escudo lo hago sólo para divertirme?), muchas veces mimados, consentidos y protegidos por sus padres quienes, además, se desentienden de su proceso educativo y sólo exigen hablar con el tutor cuando ha caído la Maza de Fraga y a su pequeño ha tenido la osadía de suspenderle, amonestarle o castigarle un mierda de profesor que no sabe hacer su trabajo y no le pasa de curso sin necesidad de estudiar, fíjese usted, con lo guapo, y lo bueno y lo estupendo que es su niño... O su niña, que a veces casi son peores.

No son todos, naturalmente. Pero sí son bastantes. Afortunadamente hay chavales con los que merece la pena trabajar, chavales a los que consigues que te atiendan en clase porque realmente ves que les interesa lo que les estás contando, lo que están aprendiendo y cómo se lo transmites. Chicos y chicas que apuntan maneras, que ves cómo evolucionan ante tus ojos (esa es la maravilla del ser humano, nadie como los profesores podemos apreciarlo así).

Pero también ves alumnos, demasiados, que están en el fondo de un pozo, o cayendo en él. Que no te dejan ejercer tu tarea, y muchas veces tampoco a sus compañeros. Y esos son los que realmente interesan: enseñar a quien quiere aprender es fácil, el reto se encuentra en el chaval que te jode la clase, el que ha decidido que su futuro se encuentra en dejar pasar la vida como venga, tanto si es partiéndose los lomos en una zanja o acarreando ladrillos en una obra (trabajos dignísimos pero duros de cojones) o acabando delante de un juez de menores o, en el peor de los casos, en la celda de una prisión o en un hospital o el nicho de un cementerio con una sobredosis de algo (pastillas, coca, heroína, navajazo o lo que sea). Estremece pensar que todos tus esfuerzos no han servido de nada y produce una insondable tristeza comprobarlo...

http://www.youtube.com/watch?v=OasDvGxhSG0

Yo he visto a compañeros y compañeras arrojar la toalla, salir llorando de una clase diciendo que hasta aquí hemos llegado, oyéndose decir "no me ralles, déjame en paz, puta gorda de mierda" por haberles llamado la atención en medio de una explicación que habían decidido que no les interesaba o incluso recibir un puñetazo en la boca del estómago por haberse atrevido a quitarle a un alumno el i-Pod o el móvil en clase cuando no debían tenerlo encendido y tener que afrontar una denuncia de los atentos papás por robo o por injurias, habiéndole llamado al niño/a "maleducado", "gamberro" o "salvaje". Y hasta ahora he tenido una suerte tremenda, porque no ha sido mi caso. Pero hay clases que son verdaderas jaulas de tigres y hay que tener mucho, muchísimo estómago, muchos huevos para entrar en ellas. Y hay centros (demasiados, muchos más de lo que imaginamos) en los que no es extraño no ya oler a tabaco en algunos lugares específicos (recordando, de paso, que nadie puede fumar en un centro educativo, ni profesores ni mucho menos alumnos) sino directamente a marihuana... Para lo cual es preciso el necesario trapicheo previo.

Y, sin embargo, a pesar de todo eso, les quieres y sientes una inmensa lástima por ellos. Les quieres porque a veces no tienen a nadie más que lo haga, y les tienes que aguantar demasiadas cosas con infinita paciencia por compasión, por miedo, incluso, a sus reacciones y porque no pierdes la esperanza de recuperar al menos un poquito de la buena persona que aún pueden llevar dentro. Y son unos hijos de mala madre y de peor padre, y no cuentas con el apoyo de sus familias (muchas veces desestructuradas), y tienes ganas de meterles dos hostias bien dadas (las que no recibieron cuando deberían), pero tienes que callar, y aguantarte hasta límites insospechados. Hasta que, naturalmente, la cuerda se rompe de tanto tensarla y viene la depresión, la dejadez y el abandono... La nuestra es una profesión vocacional que requiere, lo primero de todo, amor hacia lo que haces, hacia cómo lo haces y, sobre todo, hacia quienes son los destinatarios de tu trabajo, que son los alumnos. Y hay que valer para ejercerla. No todo el mundo está capacitado ni tiene la valentía suficiente para hacer frente cada día a los sinsabores que te esperan detrás de la puerta de un aula. Por muchas alegrías que también puedas tener y que, en el cómputo general al término de tu tarea cotidiana, son mucho más magras que las desilusiones. Pero aún así, hay gente que tiene el cuajo de decir que todo eso son gajes del oficio y que todo entra en el sueldo que alegremente cobramos a fin de mes...

A todos esos tal vez habría que recordarles que nuestro trabajo es el de docentes. No el de policías, ni el de psicólogos, ni el de padres adoptivos de unos hijos que nos vienen adjudicados a dedo y con cuyos padres naturales, a veces, te toca luchar también (a brazo partido, creedme) porque no admiten autoridad alguna sobre sus hijos por encima de la que ellos no saben, no pueden o no quieren ejercer. Yo he oído a uno de ellos soltar alegremente en una reunión que "los profesores tenemos que ganarnos el respeto de los alumnos". Así, como suena. No "enseñar", no. Lo primero, "ganarnos el respeto". La autoridad no se transmite en casa, en la educación diaria, en la labor familiar... No es labor de los padres. Hay que ganársela en el aula. Con dos cojones.

Por eso quiero en esta entrada hacer un elogio del profesor, del docente, del profesional comprometido. Y no me refiero a mí sino a Sofía, por ejemplo, una de las mejores jefes de estudios con las que he trabajado nunca. O Isabel, la directora, o Samanta, la orientadora, idem de idem. O a José Antonio, el de Ciencias Naturales. O a Maite, de Matemáticas. O a Javier Galdeano (de la Unidad de Intervención Educativa Especial, la UIEE, los GEOS de la enseñanza, como yo los llamo), Julio (un verdadero ejemplo de compañero, de profesor y de persona), Pilar (una delicia de mujer, una auténtica profesional, con una sensibilidad que ya la quisieran muchos padres que se dicen preocupados por sus hijos), Alejandro, Mari Mar, Concha, Sara y tantos y tantos otros que, sólo en el IES donde trabajo, dan el callo todos los días por su vocación y por sus desvelos, sinsabores y alegrías...

Ahora, hacedlo extensivo a todos los profesores de todos los centros que, dicho sea de paso, muchas veces aún lo pasan peor que nosotros...

Y contadme después lo bien que vivimos los profesores, que no nos ganamos el sueldazo que cobramos (y que, os aseguro, no es para tanto, sobre todo cuando te aplican un 40% de IRPF en la nómina y te cagas en la madre que parió a los ajustes).

Carta de un imbécil

2009-12-03T23:34:00.010Z

A veces en esta vida uno se lleva sustos. Y además, sustos innecesarios, por comportarse como un imbécil

Yo ya hacía tiempo que me encontraba mal. No era nada especialmente doloroso, pero sí persistente y molesto. Dolores de cabeza... Malos despertares... Pesadez en las piernas... Y, naturalmente, ese agujero del cinturón cada vez más abierto, esa ropa que antes me podía poner y ahora no...

Y como un perfecto imbécil, lo echaba todo al trastero fingiendo que estaba como una rosa. Y sin tomarme las pastillas porque... p'a qué, si me encontraba razonablemente bien... Ya se me pasará...

Pero no se pasaba. Al principio me dolía la cabeza uno o dos días cada mes... Luego fue cada quince días... Y últimamente, no había semana que no me doliese al menos tres o cuatro días seguidos...

Y la familia avisando. Y el pesado de mi padre metiéndose conmigo. Y mi hermana, y mi tía, y mis amigos... Y yo, como un imbécil, pasando de todo y poniéndome morado, comiendo lo que me daba la gana, sin orden ni concierto, sin dieta ni Dios que te lo crió...

Hasta que fui a la revisión médica, más que nada por no escucharlos más... Y también ¿por qué no decirlo?... porque tenía ya algo de miedo. A los 43 años conozco gente que le ha dado ya un jamacuco. Y me queda mucho por hacer...

Así que fui al médico. Y salí blanco. 147 kilos. 20-13 de tensión. Triglicéridos, colesterol, diabetes... de todo. El buen caballero no me dejó salir de la MAZ sin tomarme una pastilla para que me bajase la tensión. Y me suplicó que fuese al médico de cabecera ipso facto, esa misma tarde, porque estaba al borde de... algo. Un infarto, un ictus, un derrame cerebral...

Jodo

Te planteas las cosas de otra manera. Fui al de cabecera y me puso firmes. La doctora Ana Hernández. Que, dicho sea de paso, es una señora estupenda. Pero eso es lo de menos. Viendo a mis sobrinos, a mis amigos en esos eventos de Fidelis Regi, a mis compañeros de trabajo, a mis alumnos... me dije que todo eso era muy importante, demasiado importante y maravilloso para echarlo todo por la borda por ser un perfecto imbécil.

Así que reflexioné. La Muerte no entra dentro de mis planes, al menos a corto plazo, y cuando te dicen que de seguir así a los 45 no vas a llegar... pues te cagas por la pata abajo.

Así, pues, a todos los que tratábais de impedir que siguiera siendo un imbécil... A mi padre... A mi madre. A mis tíos. A mis hermanas Susana y Elena... A mis sobrinos Miguel Ángel, Rafael, Leonardo y Raquelita (que algún día me los voy a comer vivos de lo ricos que son). A José Luis y a Juan, mis cuñados. A Rafa, a Jesús, a Luis, a Carlos, A mi admirado Ximeno Cornel, a Rocío, a David, a Ana... a todos ellos... A mis compañeros de trabajo. A mis alumnos... Y también, por qué no, a Izaskun, que no deja de ser una buena ayuda a pesar de lo poquísimo que la conozco y de lo estupenda que es... A todos os quería decir que el imbécil ha dejado de serlo. Que sois todos demasiado importantes para perderos por seguir siendo un imbécil, por no hacer nunca caso de nadie, por hacer mi santa voluntad y no cuidar de mí mismo. Que es todo demasiado bonito y que tengo demasiada suerte para jugar con mi salud...

Y que gracias, de verdad, a todos por estar ahí. Cuidándome como yo no he sido capaz de hacerlo.

Llevo quince días con un nuevo plan de vida. Comida sana. Medicación adecuada. Control médico... Y ya se nota. La tensión ha bajado, los dolores de cabeza ya no me atormentan, he perdido siete kilos y me empieza a caber ropa que hace meses no me podía poner, sin que me importase un bledo. Seré imbécil... Y ahora sé que me queda un largo trecho de vida cuidándome por todos los años que no lo he hecho.

No me abandonéis... Os necesito. A todos.

Enrique